Postais de Cuba - Pecadilhos...

A tarde já me batia à janela, o vai-vém de camiões e tractores e motoretas abrandara, a fome começava a incomodar-me. Hora de almoço, pois... Lá do fundo, porta do corredor escancarada, chegava-me um aroma intenso a azeite escaldado. O refogado de cebola e tomate prenunciava o ritual. Antigo, talvez fruto de uma necessidade que refinou o engenho. Pão duro no fundo da tigela grande, lembrando tempos em que se amassava para toda a semana, a água vasada lentamente, pedacitos de tomate salpicando a pedra, os vapores enfeitiçando-nos as narinas, a colher de pau afogando bem as fatias no caldo. Breves momentos de repouso, as dádivas da terra congeminando uma alquímia dos sabores.

As sopas de tomate, como a açorda de alho, servem-se a gosto. Por mim, prefiro-as bem molhadinhas, o miolo a desfazer-se-me na boca, o caldo a afundar-se-me na língua, as batatas e o ovo a deslizarem goela abaixo. Por isso, sou sempre o último a encher o prato, fundo a transbordar abundantemente e ameaçando a brancura da toalha. Não tenho pressa, deixo-me seduzir por cada colherada – sim, que isto de sopas à alentejana não faz sentido de garfo e faca. Repito a dose, o estômago a protestar, eu a não fazer caso; estes sabores da planície, cá para mim, têm um feitiço qualquer, arrasam a vontade de qualquer um...

Cama, está-se mesmo a ver, a fatia de melão engolida a caminho do quarto. Deixo-me cair, farto, o ranger da cama a soar-me já distante. Uns segundos mais e eis-me a sonhar com o almoço do dia seguinte. Pelos vistos, de nada me valeram as poucas aulas de catequese em que pus os pés. E os pecados, mesmo ateu, costumam pagar-se caro. Uma reviravolta mal calculada, a cama a finar-se, um trambolhão de meia-noite, o joelho esquerdo a guinchar de dor, gelos e repousos à vista. Bem, o gelo ainda vá...

Que se lixe! Alguém faz o obséquio de me dizer a ementa de amanhã?

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...