Novas aventuras em mim (menor)

E a vida sorri...

2008-06-26T17:13:00.005+01:00

Hoje, recebi um e-mail desafiando-me a participar na discussão pública acerca da proposta apresentada pela ERSE (Entidade Reguladora do Sector Eléctrico) de nos pôr a pagar a conta da luz de uma cabana toda escaqueirada em Olival do Rio que Sobe (terra que, por acaso e em pleno delírio imaginativo, me saiu agora dos dedos; os Gatos Fedorentos que se ponham a pau... o pobre Trebbie já não tem pedalada para aquelas ladeiras). Rezava assim o dito cujo:

“Caros Concidadãos e amigos,

Esta malta pretende pôr os cidadãos comuns, bons e regulares pagadores, a pagar as dívidas acumuladas por caloteiros clientes da EDP, num total de 12 milhões de euros e, para o efeito, a entidade reguladora está a fazer uma consulta pública que encerra em meados de Julho. Em função dos resultados desta consulta será tomada uma decisão. Esta consulta não está a ser devidamente divulgada nem foi publicitada pela EDP, pelo menos que se saiba. A DECO tem protestado, mas o processo é irreversível e o resultado desta consulta irá definir se a dívida é ou não paga pelos clientes da EDP. A DECO teme que este procedimento pegue e se estenda a todos os domínios da actividade económica e a outras empresas de fornecimento de serviços (EPAL, supermercados, etc.). Há que agir rapidamente. Basta enviar um e-mail com a nossa opinião, o que também pode ser feito por fax ou carta. Peço que enviem o mail infra e divulguem o mais possível, para bem de todos nós cumpridores.

Exmos Senhores,

Pelo presente e na qualidade de cidadão e de cliente da EDP, num Estado que se pretende de Direito, venho manifestar e comunicar a Vossas Exas a minha discordância, oposição e mesmo indignação relativamente à “proposta” – que considero absolutamente ilegal e inconstitucional – de colocar os cidadãos cumpridores e regulares pagadores a terem que suportar também o valor das dívidas para com a EDP por parte dos incumpridores.

Com os melhores cumprimentos,

ATENÇÃO, O ENDEREÇO DO MAIL PARA ONDE DEVE ENVIAR O PROTESTO É O SEGUINTE: consultapublica@erse.pt”

Como, ultimamente, me tem dado para a preguiça, decidi participar, até pelo puro divertimento de saber se ainda sei pensar o que sinto e escrever o que penso. O mail que mandei para a ERSE segue abaixo. Nada de especial, apenas umas linhas escritas em contra-relógio. Espero que, desta vez e porque é um tema polémico que a todos diz respeito, me encham o blogue de comentários...

“Lisboa, 26-06-2008

Exmos. Senhores:

Estando em consulta pública a proposta da ERSE de reflectir nas facturas da EDP as dívidas incobráveis (no valor de 12 milhões de euros), venho por este meio exprimir as seguintes opiniões:

1 – É lamentável a forma como o caso foi noticiado nos mais diversos orgãos de comunicação social, fazendo-se passar a ideia de que se trataria de uma lei já aprovada em sede própria (AR) e não uma proposta (em período de consulta pública) pela qual o regulador eléctrico se propõe resolver um problema que se arrasta há anos (e continuará a arrastar-se, se não for rapidamente encontrada uma solução definitiva e com futuro).

2 – Como bem frisou Nicolau Santos, na última edição do “Expresso”, é igualmente lamentável que, a troco de uns quantos votos, o Governo e a bancada socialista tenham vindo a terreiro criticar uma proposta em discussão pública e que, por artes mágicas da retórica parlamentar, se transmutou no inevitável sapo que todos teremos de engolir. Tal atitude revela desonestidade e falta de solidariedade institucional para com uma entidade que, em última análise, vela pelos direitos dos consumidores através da vigilância activa do mercado. Ah!, só para que conste: sou de esquerda e, quando voto, escolho a rosa.

3 – Semnpre houve e haverá caloteiros. O mesmo que dizer que, por mais voltas que se dêem às coisas, toda e qualquer empresa sempre se verá a braços com dívidas incobráveis. Actualmente, o montante mal-parado da EDP corresponde a 12 milhões de euros, 1 euro e 20 cêntimos por lusitano. O que, a dividir por 12 meses, daria a cada um de nós... ó pá, sei lá... façam vocês as contas! Nada por aí além. Nada por aí além, é como quem diz! Se esta medida agora proposta pela ERSE se revelar como excepcional e irrepetível, no sentido de sanear uma parte das contas da EDP e ajudar a atingir o equilíbrio financeiro que todos almejamos para termos uma eléctrica forte, que forneça serviços de qualidade a todos os portugueses e que seja menos vulnerável a acções hostis, acho-a razoável e, mais do que isso, honesta – pois diz expressamente ao que vem e o que espera de nós. Porque, a não ser assim, a EDP lá há-de arranjar formas menos transparentes de recuperar os famosos 12 milhões em falta nos seus cofres... (P.S: Claro que poupanças nos popós e nas reformas milionárias ao fim de meia dúzia de anos a aquecer as cadeiras, bom, isso também me parece uma boa medida de racionalidade económica... Mas bem podemos esperar sentados! Pelo menos, enquanto não nos livrarmos da mentalidade pedinchas do emprego sem trabalho e da congénita habilidade que alguns portugueses, por sorte da vida mais letrados que os seus semelhantes, revelam em se apropriar do que pertence ao Estado e não aos seus Césares avulsos...).

4 – Uma vez recuperados estes incobráveis, manda o bom senso que, a partir dos futuros lucros, se constitua um fundo de maneio exclusivamente destinado a fazer face a futuras dívidas. Na minha ingénua presunção de que os riscos devem ser partilhados por igual entre accionistas e clientes - mas eu não sou economista. Isto para que a EDP e a ERSE não voltem a fazer pagar os justos, que desembolsam a tempo e horas, pelos pecadores. E evitar que, quer o regulador eléctrico quer a EDP, voltem a fazer a triste figura de andarem a pedinchar (ou a assaltar, conforme a perspectiva) no refugo dos nossos bolsos.

5 – Tal como no livro de George Orwell (1), também nesta questão dos pecados há uns mais iguais do que outros. A bem da equidade e da justiça moral, deveria a EDP fazer um levantamento sócio-económico dos seus devedores. Porque não é indiferente, numa sociedade democrática, que o caloteiro o seja por simples “esquecimento”, laxismo ou indiferença perante as suas responsabilidades sociais ou se trate de uma família que se veja perante o dilema de “bem, deixa cá ver: ou pago a luz ou janto”. Eu, como ser solidário que me advém da minha condição humana, mando à caça dos gambozinos o caloteiro profissional mas de bom grado pago a dívida do meu vizinho que perdeu o emprego ou acudo à aflição daquela família que, mesmo mourejando de sol a sol, só vê migalhas à mesa!

6 – Obviamente, ideias luminosas como esta só têm graça uma vez. A partir daí, é só canções de escárnio e maldizer... Por isso, escudados no princípio constitucional da igualdade e do não favorecimento, não se lembrem os outros reguladores e as outras empresas de nos virem bater à porta com a factura do senhor que foi de férias por dois anos para as Seychelles e que, ora bolas!, não se está mesmo a ver que só por lapso se esqueceu de pagar as suas contas a tempo e horas? Sob pena de morrermos todos de riso e deixarmos pilhas de belas facturas a apodrecer a um canto da escrivaninha!

(1) - "O triunfo dos porcos/Animal farm", que tem lá uma pérola de sabedoria em que, nos ardores dos amanhãs que cantam numa quinta tomada de assalto pelos animais lá residentes, o cabecilha da revolução justifica privilégios do mando com o célebre: "Todos os animais são iguais, mas alguns são mais iguais do que os outros"

Jorge Vargas (Biólogo)”

Não se acomodem, participem, enviem uma mensagem para a ERSE com as vossas opiniões. Afinal, não nos estamos sempre a queixar por não podermos fazer ouvir a nossa voz? Ora aqui está uma boa oportunidade para exercermos uma cidadania construtiva. Repito o endereço de correio electrónico da ERSE: consultapublica@erse.pt

Bons pagamentos! Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Antes do blog (2)

2008-03-20T14:34:00.002Z

Como todas as histórias, também estas andanças blogosféricas têm o seu ponto de partida lá atrás, muito lá atrás, nas mal alinhavadas linhas pelo punho da criança que fui. Contudo, a culpa imediata e recente não a carrego eu mas sim a Luísa, que caiu e torceu um pé – ou coisa parecida. E, ao cair, fez-me tombar na memória daquela vez em que rachei a cabeça numa traquinice qualquer... Foi tão forte esse mergulho em mim, essa viagem a um eu que se desespera para ser descoberto e se dar aos outros, que senti um impulso, uma irreprimível ânsia de dar forma de letra a esse fragmento de memória. Resfatelei-me frente ao computador, dedilhei palavras a esmo e, quase sem dar por isso, vi-me com uma crónica nas mãos. Foi a primeira de uma série de sete que dei a ler via e-mail a quem já me tinha entrado vida adentro. Só depois, para rasgar mais largos horizontes, me atrevi ao voo de Ícaro e, antes que o Sol me comesse as asas, pus no mundo mais um blogue - um solo no coro de vozes anónimas, quiçá solitárias, que fizeram da Internet a sua trombeta.

A segunda dessas crónicas - tal como as outras, aliás - foi escrita há cinco anos (já?...), de rompante, em cima do joelho, à chegada ao Instituto e após uma noite mal dormida, cada martelar do teclado um eco das bombas que iam tombando do céu sobre a cidade dos califas. Como qualquer improviso, tem o seu quê de irreflectido e temerário. Escrito de boa-fé, todavia. Perante o que se sabia na altura, foi a crónica possível. Hoje, conhecemos as trapaças que levaram a guerra a instalar-se de novo no Médio Oriente, com toda a fúria de um cão raivoso. Vivemos ainda, na pele e na alma, a tragédia que lhe veio no rasto e que não tem ainda fim à vista. Em verdade vos confesso, porém: hoje, sabendo o que sabia na altura, voltaria a dá-la ao prelo.

Tinha pensado apresentá-la aqui, na sua cândida secura, sem fotos nem adereços (bem como às duas que se lhe seguiram, estas bem mais amargas e dolorosas...). Todavia, seria erro crasso não aproveitar as possibilidades multimédia que tenho hoje ao meu dispor. Por isso, cada uma das crónicas originais está agora ilustrada com algumas fotografias e, no fim deste post, encontra-se uma pequena galeria com algumas das melhores imagens que tenho no meu acervo pessoal. Resta-me referir que todas elas foram, na altura, publicadas nos sites da Associated Press, BBC e New York Times.

O atraso deste post em relação ao prometido resulta exclusivamente da indecisão de escolher umas dezenas entre as mais de 1000 fotos que estive a ver esta noite. Do facto, peço desculpa a todos os meus leitores.

Escolhas!

RTP1, 2h34m do dia 20 de Março de 2003 (hora de Lisboa). O dia está prestes a nascer sobre Bagdad, uma calma tensa domina a cidade, os seus habitantes preparam-se para a primeira oração do dia e, segundo o jornalista Carlos Fino, até se ouve o chilrear dos pássaros. A capital iraquiana, plena de luz, é a imagem de uma inocência desarmante.

RTP1, 2h35m do dia 20 de Março de 2003 (hora de Lisboa). Os pássaros talvez continuem a chilrear, mas já não se ouvem. Os seus elegantes trinados diluíram-se no ruído ensurdecedor das primeiras explosões e da resposta da defesa anti-aérea. George W. Bush cumpriu a ameaça: Bagdad está a ferro e fogo!

Antes de exercermos nas ruas o nosso legítimo e inalienável direito à indignação, vamos a dois factos simples:

1 - George W. Bush chegou à Casa Branca após um processo eleitoral algo confuso e com os dólares dos barões do petróleo e do armamento. Mas, para o bem e para o mal, é o presidente eleito de um País democrático, pátria de Benjamin Franklin e dos direitos humanos. Saddam Hussein é o menino pobre das ruas de Bagdad que viu no partido Baas uma fuga à miséria e a esperança de uma vida melhor para o seu povo. Tentação fatal, porém. A ambição e o desejo de poder cegaram-no. Desde 1968 que é um ditador sanguinário, que não hesita em matar quem se lhe atravesse no caminho; que assassina diariamente o seu próprio povo; que dizimou centenas de aldeias curdas com armas químicas e biológicas; que, no espaço de pouco mais de uma década, desencadeou duas guerras contra os seus vizinhos (Irão e Kuwait); que paga 25.000 dólares às famílias de cada comando suicida que se lança contra autocarros israelitas cheios de crianças inocentes; que vive num desafio permanente à ONU e, logo, a todo e qualquer um de nós, cidadãos amantes da paz e da liberdade.

2 - Há quem diga que esta é uma guerra civilizacional. Seja-me permitido discordar. Esta é uma guerra de interesses mesquinhos em torno do petróleo. E, por isso, é uma guerra de hipocrísias. As cabeças bem pensantes e politicamente correctas desta parte confortável do mundo acusam os Estados Unidos de violarem a Carta das Nações Unidas, de agirem à margem do Direito Internacional, de terem dado uma machadada no consenso e no diálogo entre os povos, de quererem ser os polícias do Mundo. Tudo isto é verdade e, à excepção da última cláusula, também se aplica ao Iraque. Pondo de parte que, numa sociedade civilizada, sempre é melhor haver alguns polícias que nenhum, quero aqui salientar um facto que anda algo esquecido: o país com mais interesses petrolíferos no Iraque é, imagine-se!, a França - as únicas companhias petrolíferas não nacionalizadas por Saddam Hussein são francesas. Percebem-se as cobardes reticências gaulesas: se a guerra fosse ganha por uma coligação liderada pelos Estados Unidos, lá se ia o ouro negro. Escudada numa aparência de legalidade, a França apenas procurou defender os seus mais imediatos interesses. E arrastou com ela meia Europa. Europa que, ao não se colocar em bloco ao lado dos Estados Unidos e mostrar a Saddam Hussein que não andamos aqui a brincar, ao não exercer uma pressão maciça sobre o regime iraquiano, deixou o carniceiro de Bagdad a rir-se à socapa e precipitou uma guerra que podia ter sido evitada pela via diplomática.

Neste momento já sinto dedos apontados à minha cabeça: olha, mais um idiota a favor da guerra. Quem me conhece, sabe que não é bem assim. Se tenho uma posição de princípio contra qualquer guerra? Tenho. Se estou de acordo com esta guerra absurda? Nem em sonhos ou pesadelos. Mas há um facto inegável: desde hoje e por tempo indeterminado, esta guerra faz parte das nossas vidas. Afecta consciências e sensibilidades, desafia os nossos ideais mais queridos, põe a já debilitada economia mundial quase de rastos, pesa sobre as nossas cabeças como uma espada de Dámocles. O tempo, portanto, não está para ambiguidades pseudointelectuais, para o discurso do "sim, mas…" tão do agrado de certas forças políticas. Há que definir, de uma vez por todas, de que lado estamos. Se estamos do lado da democracia e da liberdade, de um modelo de civilização pautado pela tolerância e pelo respeito do ser humano - ou se estamos do lado do regime sanguinário de Bagdad!

Eu, por mim, já escolhi: dêem-me uma arma e, como bom europeu que não esquece Omaha Beach, vou combater ao lado dos soldados americanos!

Lisboa, 20 de Março de 2003

Danos colaterais… (1)

”Danos colaterais”, “guerra cirúrgica e limpa”, “downsizing”, “reestruturação de empresas”... Digam-me lá se isto não vos faz lembrar um daqueles jogos vídeo de terceira ordem, com n vidas para fugir a sete pés do inexorável “Game over”?

Se não fosse trágico, daria para rir a bandeiras despregadas. Daria para rir a leveza, a leviandade com que se inventam expressões predadoras do real - conjuntos de vocábulos que se apoderam do vivido e o reduzem a uma dimensão única, a tal ponto que o real se torna... abstracto! Nascem, a maior parte, nas mentes narcísicas de alguns "opinion makers", saltam para as notícias e acabam como parte integrante do nosso vocabulário.

Um dos seus efeitos mais perversos é banalizar situações que, pela sua própria natureza, são excepcionais. Momentos prenhes de dor, angústia, medo, ansiedade, desespero, revolta são prensados numa ou duas palavras sonantes, devidamente embaladas para consumo público e repetidas até à exaustão nos meios de comunicação social. Insinuam-se na linguagem corrente – e nós, quais máquinas de repetição, debitamo-las alegremente nas conversas de café, seguros da nossa retórica, ensemismados na nossa capacidade de impressionar quem nos esteja a ouvir. Como se fosse a coisa mais normal do Mundo... Às tantas, são apenas sons que perderam o seu lastro de tragédia e se diluem num oceano de estatísticas. “A morte de um homem é uma tragédia, a morte de um milhão é uma estatística”, já dizia Estaline. E eis como se banaliza o horror.

Agora que o Iraque é um país quase cadavérico, agora que a noiva do Médio Oriente jaz sob os escombros do seu enxoval, agora que os rios de lágrimas de ambos os lados do conflito ofuscam o Tigre e o Eufrates, peço-vos: não desviem o olhar! Do alto do vosso enfado, não caiam naquele vulgar “não posso mais, estou farto disto!”, escape para as nossas vidas continuarem a rolar descontraidamente, com um pé no futebol e outro na telenovela das nove e meia, e os olhos arregalados diante das animações 3D de tanques e helicópteros que se passeiam pelo estúdio do telejornal. Tenham a coragem de enfrentar o olhar suplicante ou o choro ensurdecedor destas duas crianças, marcadas na carne e na alma por uma guerra que não entendem, não pediram, nem tão pouco vão esquecer. Mergulhem a fundo nas fotografias, sintam o cheiro da carne queimada e do sangue seco, danos colaterais de um qualquer míssil tresmalhado! E, depois deste exercício, pode ser que comecemos a despertar para a realidade. Para o facto nu e cru de que uma “guerra cirúrgica e limpa” só pode ser a gargalhada de um Deus distraído e ausente. Porque uma guerra, qualquer guerra, não é um jogo de vídeo - é simplesmente o Inferno na Terra: há fogo, há dor, há gritos lancinantes, há lágrimas empapadas em sangue, há vidas únicas decepadas, há uma civilização que dá mais um passo em direcção ao abismo. Porque uma guerra, qualquer guerra, não é uma forja de heróis – é um gigantesco bestiário das poucas-vergonhas da Humanidade!

P.S – À laia de pedagogia, queria partilhar convosco o título de alguns filmes que todos devíamos ver: A infância de Ivan, de Andrei Tarkovski; Vem e vê, de Elem Klimov; O caçador, de Michael Cimino; Apocalipse Now, de Francis Ford Coppola; Platoon – Os bravos do pelotão, de Oliver Stone; Dr. Estranhoamor e Nascido para matar, de Stanley Kubrick; A lista de Schindler e O resgate do soldado Ryan, de Steven Spielberg; Corações de aço, de Brian de Palma; A barreira invisível, de Terence Mallick. Os dois primeiros, dos tempos da União Soviética, são particularmente importantes, pois testemunham ambos o olhar de um rapazinho sobre a guerra que lhe roubou os sonhos da infância.

Lisboa, 1 de Abril de 2003

Danos colaterais (2)

Aconteceu no Oeste, de Sergio Leone, é um monumental western, um épico que nos confronta com a face lunar da saga americana, uma argamassa indistinta de heróis e vilões moldada ao sabor das tórridas e desoladas paisagens do Arizona e do Utah. Homens “feios, porcos e maus”, de têmpera rude e não raro cruel, movidos pelo instinto de sobrevivência e pela ganância, de verbo solto e gatilho fácil.

A memória devolveu-me este filme ao olhar para um montículo de recortes de imprensa sobre a guerra no Iraque. Se calhar, esta associação de ideias peca por injusta, pode até não ser legítima, mas ao longo das últimas semanas têm ocorrido alguns incidentes que me andam a queimar neurónios.

As garrafas de água estavam intactas, a um canto. Uns centímetros ao lado, uma câmara de vídeo ardia, solitária e ainda enamorada das águas do Tigre. Bizarra cena, esta! E, todavia, de explicação simples: uns marines, no aconchego de um tanque Abrahms, tomaram-lhe o reflexo da lente como se de uma mira telescópica se tratasse e resolveram o assunto à bomba! Três jornalistas mortos e não me lembro quantos feridos… Resta perguntar se o Hotel Palestina, porto de abrigo da imprensa estrangeira em Bagdad, era um alvo militar estratégico.

O carro aproximava-se de um posto de controlo e o motorista recebeu ordem para parar. Por ra-zões que desconheço, não obedeceu e os soldados americanos, expeditos, emprestaram-lhe uns travões. Resultado: duas crianças mortas.

O cenário – e os meus olhos disso são testemunhas – era dantesco: numa extensão de várias dezenas de metros, o asfalto estava juncado de viaturas calcinadas, roupas ensanguentadas, pedaços de corpos, sobreviventes tomados pelo desespero da incompreensão perante os mistérios da vida. Porque tinham fugido de uma morte que tomavam como certa em Bagdad para o encontro fatal com os tanques Abrahms. Parece que não perceberam ou não ouviram a ordem de paragem.

O que ressalta destes três exemplos é a estonteante facilidade com que os soldados americanos dão uso ao gatilho, autênticos putos no pleno gozo de um brinquedo todo ele high-tech! E a questão é mesma essa: a maioria não passa de miúdos de vinte anos, longe de casa e numa terra estranha, assustados e temendo pela vida – ainda para mais com o risco acrescido de atentados suicidas. Mas, bolas!, se lá estão é de supor que receberam formação adequada ao desempenho da sua missão. Que treinaram o controlo dos nervos. Que aprenderam o valor da vida humana. Que interiorizaram o risco como parte integrante da sua profissão, pela qual são pagos (bem ou mal, isso é outra história). E de todas estas premissas resulta um corolário simples: o primeiro dever de um soldado é (devia ser) proteger esse bem inalienável que é a vida - a sua, a dos seus companheiros e, sobretudo, prevenir a morte inútil de inocentes.

Ora, se é certo que as situações descritas prefiguravam ataque eminente ou risco de atentado suicída, não é menos verdade que lhes estava associado um elevado grau de dúvida. Não eram situações de combate. Por isso, entre massacrar civis suspeitos (?) e correr o risco inerente à profissão, acho que a opção não é despejar o carregador. Afinal, quero acreditar que evoluímos um pouco desde os tempos do Colt 45! E se, numa crónica anterior, me ofereci para combater ao lado dos soldados da coligação, concerteza não era para participar nestas trágicas infantilidades.

Estes incidentes revelam dois dos cancros que minam o vigor da jovem sociedade americana: o culto das armas e as várias obsolescências de um sistema educativo assente na lógica do lucro. Dois factores estreitamente interligados, aliás. Uma recente sondagem efectuada em Nova York dava conta de uma nítida divisão territorial na opinião pública a respeito da guerra em curso. O contra era maioritário em Manhattan e Staten Island; já em bairros como Queen's, Harlen e Bronx havia um claro apoio à guerra. Estes dados não surpreendem: nesses bairros vivem essencialmente famílias de fracos recursos, para quem a tropa acaba por ser a única hipótese de um curso superior gratuito para os filhos. Só que, entretanto, a sua formação humana ficou irremediavelmente comprometida, não só pela exposição a uma dose maciça de violência urbana e audiovisual como também pela pobreza intelectual de currículos que fazem do umbigo do tio Sam o centro do Mundo. E, assim, o egoísmo ofusca a compaixão; o orgulho impede a compreensão e abertura ao Outro; o fascínio das armas erige-se em desígnio nacional, estampado no articulado constitucional que garante a cada cidadão o direito de porte de arma, cavalo de batalha da National Riffle Association (NRA). Os americanos vivem em estado de permanente guerra civil, matam-se uns aos outros sem saberem muito bem porquê - e aquela imagem (Bowling for Columbine) de Charlton Heston triunfalmente de Winchester em riste, numa reunião da NRA, é uma das mais aterradoras que os meus olhos já viram!

Uma última palavra: honra! É um recado que deixo aos senhores George W. Bush e Saddam Hussein. A honra, indissociável da dignidade humana, não permite colocar armamento à porta de hospitais, no pátio das escolas, junto a edifícios residenciais ou encavalitado em monumentos. Tal como não permite, por muito “inteligentes” que sejam, despejar toneladas de bombas nas imediações desses involuntários alvos “estratégicos”. Já era meio caminho andado para evitar milhentos danos colaterais. Mas a verdadeira prova de coragem seria esses dois senhores queimarem alguns neurónios na reinvenção da Paz – em vez de os esbanjarem numa exaltação serôdia do Apocalipse!

P.S. – Se não se importarem, gostava de dedicar esta crónica à minha Mãe, que hoje faz 60 anos.

Lisboa, 22 de Abril de 2003

Cinco anos volvidos, não há grandes motivos para festejar, com a preciosa ajuda da Al-Qaeda, que fez do Iraque a sua Disneylândia pessoal: das famosas armas de destruição massiva nem rasto, 100.000 mortos civis, 4.000 soldados americanos regressados a casa num caixão, 600 mil milhões (600.000.000.000) de dólares atirados para a fogueira, um número enorme que nos foge à compreensão – e condena meio mundo à miséria. O Iraque, apesar das significativas melhorias já registadas e descontando o optimismo parolo de Bush, continua a não encontrar o seu norte. Um iraquiano, refugiado na Síria, ao ser questionado pela RTP sobre o futuro do seu país, respirou fundo e desalentou-se: “O futuro... No tempo de Saddam havia só um ditador. Agora, temos centenas!” Que a amargura do seu olhar não desça com ele à cova!

Segue-se, como já referido, uma pequena galeria de fotos, espelho da tragédia e esperança do Iraque – e de todos nós... Pelo desculpa pelo improviso de algumas imagens, mas o tamanho de algumas fotografias e o aperto do tempo não me permitiram um mais capaz trabalho.

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Isto não é uma homenagem!

2007-09-11T08:57:00.000+01:00

Isto não é uma homenagem aos Estados Unidos – que, atavismos religiosos e fanatismos políticos à parte, não deixam de ser um grande País, pátria de bravos que trazem a democracia na massa do seu sangue, a terra de “Nós, o povo...” que promete liberdade e justiça para todos.

Isto não é uma homenagem ao povo americano – homens e mulheres que lutam e que trabalham, que amam e que sofrem, apesar de todas as suas incongruências e radicalismos vários.

Isto não é uma homenagem a Nova York – cidade que muito amo; eu, que já a palmilhei rua a rua até quase ficar com os pés em chaga...

Isto não é uma homenagem às Twin Towers - embora me brilhem ainda no coração as incríveis paisagens que os meus olhos guardam dessa passagem pelo céu.

(Foto do autor)

Isto não é uma homenagem aos nova-iorquinos - que, mal-grado acossados pelos falcões da Wall Street ao virar de cada esquina, sempre me receberam de braços abertos e com um sorriso franco.

Isto não é uma homenagem aos homens e mulheres que encontraram a morte sob os escombros das Twin Towers - embora me mereçam todo o respeito e consideração.

Isto não é uma homenagem aos heróis desse dia - os bombeiros e polícias que, com a sua abnegação e coragem, evitaram que a tragédia fosse ainda maior.

Isto é, sim, uma homenagem sentida e chorada àquelas meninas e meninos que, hoje, interrogam Nova York em demanda do amor e carinho de um pai ou mãe que jamais irão regressar a casa.

Por estas crianças, sejamos hoje comedidos e encontremos um lugar nos nossos corações para as aconchegar.

Este texto foi escrito em cima do joelho às três pancadas, eu sei... Mas uma coisa vos garanto: cada palavra aqui dita é sentida, é verdadeira até à medula!

(Foto do autor)

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Antes do blog (1)

2007-07-23T09:04:00.000+01:00

Retornar a estas lides está a revelar-se bem mais custoso do que pensava. Esquecido do que a casa gasta, convenci-me de que bastava pousar os dedos no teclado e que um qualquer deus lhes puxaria os cordelinhos. Por vezes resulta! Só que convém não abusar da sorte e começar a transpirar um pouco. Muito, quero eu dizer. Soprar para longe as teias de aranha que me toldam o sentir, esse repuxo cristalino donde jorram as palavras. Porque o escriba é, acima de tudo, um espelho do mundo, um trovador das suas alegrias e misérias. Vencer o gargalhar do cursor é plasmar às meninges esses abismos da alma, mastigar cada angústia e inquietação, escutar o fragor da vida lá de fora e cravá-lo na massa da vida cá de dentro. Depois, é soltar esse touro na arena, torrencial e feérico, as palavras a acontecerem a cada resfolgar! Com querer e método, porém. Não desistir à primeira “branca”, arrancar cada frase a ferros suados até ao miolo. Labutar horas a fio, mesmo que isso implique desistir de outros prazeres. Escrever linhas inteiras e ousar lançá-las ao lixo, na certeza do próximo voo da Fénix! E, já que respiro Cinema por todos os poros, talvez não fosse má ideia habituar-me a fazer um guião de cada “post”, com ideias bem alinhavadas e um plano de obras bem delineado, em vez de fazer finca-pé na geração espontânea...

Acho que sempre andei de braço dado com a escrita e com esta vontade de me dar aos outros. De fábrica, portanto! Dizem-me que era cada papel sua sentença, deixados em cada canto e religiosamente engavetados pela minha mãe. Não sei. Talvez a memória das coisas mais longínquas só permaneça quando se refaz em chagas que nos molestam corpo e espírito. Ou talvez não! Seja como for, destas minhas danças com as palavras, a mais distante recordação a que consigo chegar é a de um raspanete por causa de uma redacção na terceira classe. Acho que sobre D. Afonso Henriques e a conquista de Lisboa.

Lá fora, agoirentos, os pinheiros agitavam-se na espuma do Inverno. Perdido na carteira, entretinha-me a fazer rolar a borracha entre os dedos enquanto bichanava com o Zé Manel. O Quim Pedro, ao chamamento da professora, correu a ir buscar um “bom+”. Na ordem dos assentos escritos a letra miudinha, a seguir calhava-me a vez e já me punha em pé quando percebi que a coisa estava preta! O nome a seguir e o outro... e o outro. Do Jorge nem eco. Ainda me pus a balbuciar um “ó stora”, mas tudo o que consegui foi um ordeiro arquear de sobrancelhas a pregar-me à carteira até ao fim da aula. Que, quando chegou, não foi para todos. De pé, do lado de cá da enorme secretária, por companhia apenas as sombras dos pinheiros desenhadas no soalho, não sei quantas vezes a professora me perguntou donde é que tinha copiado a redacção. Provavelmente, as mesmas que arregalei os olhos de espanto, incrédulo perante a descrença do mestre no discípulo. E ali lhe jurei, a pés juntos e a cada descompasso do coração, que era tudo meu, muito meu, bebido nas lições que dela própria tinha ouvido e depois confirmado nalgum livro muito lá de casa!

Sai para o almoço com um “Muito bom” nos bolsos. Mais um cromo para a gaveta dos tesouros da minha mãe, que continuou a encher-se com o rolar dos anos. Uma aventura intelectual que se fez madura sob o olhar duro mas generoso do Dr. Pinto da Silva – e a ele um dia voltarei, fica prometido! Ele que, no momento de pespegar o máximo de pontos na terceira página da folha de teste, só lamentava que “pega sempre no tema dos argonautas”, como me recordo de ler a vermelho corrido por alturas do 8º ano, quando andava de nariz no ar à procura de OVNI’s e descarregava em letra nervosa a frustação desses encontros por cumprir... Seria interessante, hoje, reler essas ingénuas e descosidas estórias, a maior parte escritas ao sabor do tempo que faltava para tocar. Mas também eu tive a minha Dunquerque! Naquele Agosto de há vinte e um anos, entre destroços de uma vida inteira a que disse adeus enquanto me voltava para trás e via o portão verde desaparecer entre os contrafortes do Montejunto, não me despedi (para sempre...) apenas da casa e dos montes que me haviam visto medrar. Algures numa gaveta, esquecidas pelas pressas e pela dor, gotas do meu suor devem agora pedir meças ao bicho carpinteiro na voragem pelo pau-preto dessa arca de Noé que a minha mãe deixou por acabar.

Apenas me resta esta redacção dada à estampa nos calores da Revolução. Fiquem como eu: estupefactos perante o reaccionarismo de um puto de onze anos, além da nula qualidade literária e pouco rigor factual da divagação! Segundo o Fininho, apenas me limitei a pensar pela própria cabeça e a emitir uma opinião. É uma maneira de ver as coisas. E, se calhar, justifica o “Bom”, quando a regra era o “Muito bom”. Mas toda a regra tem excepção! E o ter derrapado a meio também não deve ter ajudado à festa... E a liberdade, Jorge, a liberdade? Onde tinhas a cabeça, pá?

Aqui a deixo, tal e qual como está no papel:

“Redacção: O dia 25 de Abril e o primeiro de Maio

O golpe de Estado deu-se no dia histórico de 25 de Abril (na madrugada) com as tropas vindas das Caldas, de Santarem, etc.
Mas isto só provocou graves coisas: greves nas fábricas, manifestacões, etc.
E até há coisas impossíveis: os estudantes querem passar sem exames, outros querem aumento de ordenado etc. Se todos quizessem 100 contos por mês daqui a dois meses não havia dinheiro em Portugal
Portanto, eu acho que se devia agir da melhor maneira.
Não devia haver liberdade porque as pessoas abusam dela e é verdade
Ainda no Sábado eu fui jogar a bola para o Estádio Nacional estavam lá dois rapazes de bicicleta por cima da relva e um homenzinho disse-lhes esta frase extraordinária
- Não abusem da liberdade, meninos!
E tinha razão para dize-la
Algumas pessoas dizem: o bacalhau está caro o arroz tambem etc mas trabalhar para ganhar dinheiro não é com elas
Se todos pensassem assim: Vamos lá aqui produzir mais um bocado para ver se ganhamos mais já não havia tantos problemas
E ainda há outra coisa pior:
São os nossos territorios ultramarinos que podemos perde-los de um dia para o outro
E isto pode ser uma crise muito grande para Portugal porque é de lá que vem grande parte dos nossos produtos e muitos dos quais nós não temos cá: café, cana-de açucar, bananas, algodão, sizal, diamantes etc e ainda petroleo que é uma coisa importantissima porque se ninguem nos quiser f”

É impressão minha ou estas linhas são assustadoramente proféticas? Adiante...

Já agora, para quem ficou intrigado com o castelo do “post” anterior, aqui fica o génio de Fernando Pessoa, num português muito “assambado” (sob reserva, já que não consegui confirmar ser ele o autor deste poema):

Ser feliz

"Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar
irritado algumas vezes, mas não esqueço
de que minha vida é a maior empresa do mundo.
E que posso evitar que ela vá à falência.
Ser feliz é reconhecer que vale a pena
viver, apesar de todos os desafios,
incompreensões e períodos de crise.
Ser feliz é deixar de ser vítima dos
problemas e se tornar um autor da própria história.
É atravessar desertos fora de si, mas ser
capaz de encontrar um oásis no recôndito da sua alma.
Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos.
É saber falar de si mesmo.
É ter coragem para ouvir um "não".
É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta.
Pedras no caminho? Guardo todas, um dia vou construir um castelo...

A Internet é, de facto, um grande espaço de liberdade e cidadania, toda a aventura humana ao alcance de um clique do rato. Quantos euros não teríamos de gastar para levar para casa 1040 poemas de Fernando Pessoa? É de borla em:

http://www.revista.agulha.nom.br/pessoa.html

Alguém falou em guião?!... Não tenho emenda, é o que é!

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Reencontrar o caminho das palavras

2007-07-15T19:26:00.000+01:00

Quase um ano! Ausente. De mim, de vós, de ti... bazar da vida entregue à tua própria solidão. Um viver sem respirar, batidas de coração que clamam pela morte. Como deves sofrer, como deves odiar-me por este virar de costas que te foi empurrando, mais e mais, para um vazio de palavras! Eu sei, eu sei... tens fome e sede e o deserto não tem miragens nem óasis... Apenas esta areia escaldante que se faz duna, e montanha, e precipício - e se desfaz em lágrimas secas que gritam a tua revolta a cada solavanco dos ventos...

Olha, sabes?, de vez em quando perguntam-me por ti. Tu conhece-los: o Ricky, a Inês, a Zé, o Rafael, a Vera, o António... até mesmo o Joaquim, que te fazia seres um pãozinho quente pela manhã! E eu, que te dei ao mundo, enterro os ombros no meu desnorte e esboço o sorriso amarelo com que te prego ainda mais à tua cruz. Não merecias tal désdita. Tu foste sonho feliz nos meus olhos, aventura desfraldada na ponta dos meus dedos. Quisemos o horizonte e esporeámos a imaginação, medos e fantasmas enfiados debaixo do braço. Desculpa! Tu, assim é que está certo, ousaste tocar o Sol. Eu, eu acagacei-me e desterrei-me para parte incerta de glacial nenhures, agrilhoado a catacumbas bafientas e lúgubres que atamacam sentimentos, secam emoções, calam vivências que se querem partilhadas... Até o silêncio se faz morto por estas paragens!

Mas sempre o filho pródigo à casa torna. Filho que é também pai: o teu! Peço-te - e peço-me - que abras a porta e me deixes abrir-te o alforge onde me fui guardando para ti. Não tenho ouro nem cordeiros para fazermos a festa do regresso. Olho, remexo lá bem no fundo e trago na mão apenas esperança e desejo. De reencontrar o caminho das palavras, esses rebentos de Tágides minhas que de mim se apartaram, essas ilhas de amores desencontrados que me fervem o sangue e me empurram para ti. Sim! Para, juntos, testemunharmos o milagre da nossa ressureição. Afinal, já a brisa da tarde é beijo de Tágides minhas que a mim retornam, já o beijo é estalada forte a incitar ao caminho. E como este se faz caminhando, parta-se e caminhe-se, enfrentando cada curva, guardando cada pedra do castelo futuro que Pessoa prometeu construir em cada um de nós! Por agora, viajemos pela poesia de António Ramos Rosa, nesta ode às promessas que as palavras em si guardam...

As palavras e o desejo

Por vezes perdem a sombre
e rodam pálidas sem a seiva do vento
Raramente vêm carregadas de frutos, de pedras e flores
ou apenas do seu silêncio de fogo.
Quando as línguas indolentes nos envolvem
na espuma das suas sílabas
é que os olhos do mundo nos olham através das imagens
e o enigma se aproxima silencioso e cúmplice
do nosso abandono deslumbrado
no volume côncavo do tempo.
Mas por vezes as palavras já não reflectem qualquer luz
e descem por escadas negras
até às primeiras águas e às redondas sombras
em que o silêncio é o puro silêncio sem imagens.

E como nem só de versos nos alimentamos, eis um blogue que conheci através do “Expresso”:

http://expresso.clix.pt/COMUNIDADE/blogs/sinais_vitais/.

Um médico a meter os pés pelo Oriente e o resultado é um monumental fresco da condição humana, poderoso na captação dos mais ínfimos pormenores, poético no amor pelas vidas que à sua frente se mostram. Ou será ao contrário?

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Um gesto simples

2006-08-17T10:18:00.000+01:00

“Bolas, ele já veio de férias para nos chagar o juízo com o idiota e inútil blog dele – e, como se não bastasse já o sacrifício, ainda nos arca com complexos de culpa aos ombros com petições sobre o ratinho da Índia que a prima de uma amiga da minha tia tem lá em casa!”. Aposto que é isto que deveis estar a pensar neste preciso momento... Tendes toda a razão! É verdade, voltei de umas curtas férias no Baleal e ainda ides ter que me aturar por mais duas semanas... A vida é cruel, eh!eh!eh!...

Tão cruel que existe um site na Net (The petition site: http://www.thepetitionsite.com/) onde qualquer um de nós pode lançar um líbelo contra o que lhe pareça uma injustiça da Humanidade para consigo própria ou para com o planeta que habita. Talvez seja uma moda, talvez seja uma fuga ao tédio em que estão a mergulhar as nossas sociedades ociosas e anafadas, talvez seja a visão cega de que progresso e vida digna são imcompatíveis, talvez seja apenas ódio de estimação por este ou aquele país ou indivíduo. Todavia, depois de aceder à página de abertura (www.thepetitionsite.com/takeaction) e contabilizar mais de 3000 petições activas (fora o “link” View all petitions, página tão pesada que nem sequer se dignou aparecer...), acho que algo vai muito mal neste reino do Homo sapiens e que, mais do que complexos de culpa (afinal, nós pouco ou nada decidimos sobre o andar desta carruagem planetária), o que realmente move tanta gente anónima é uma genuína, desinteressada e altruísta preocupação, um infinito amor por este nosso mundo e pela lição que querem(os) dar às crianças que serão os adultos de amanhã, herdeiros de quase 4000 milhões de anos de evolução. A cidadania activa, mais do defender este ou aquele direito, é um acto de resistência ao comodismo, aos interesses instalados, à nossa própria indiferença perante o que se passa à nossa volta. Basicamente, é uma defesa da vida, de toda a vida, contra quem não tem quaisquer pudores em espezinhá-la. Nesse sentido, acho eu, é também uma condição indispensável à sobrevivência da nossa espécie.

Claro que, se fosse pôr-me a esmiuçar os tais 3000 e tal gritos de dor, não faria outra coisa para o resto dos meus anos – e, verdade seja dita, aqui está um projecto de vida mais útil e interessante do que a existência patética que muitos de nós levamos, chutados de casa para o trabalho e recambiados ao fim do dia entre infindáveis buzinadelas e impropérios. Por isso, confesso: a petição de hoje chegou-me por “mail” – obrigado, Suzana! - e diz respeito à defesa de um fóssil vivo, lá pela terra dos cangurus... (http://www.thepetitionsite.com/takeaction/610807318?ltl=1155801311). Vamos lá fazer limpeza Tide às nossas consciências... E, já agora e para quem, como eu, for um apaixonado destas teias de Darwin, aqui fica um site excelente (http://www.rationalrevolution.net/articles/understanding_evolution.htm).

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Caminhos e andarilhos...

2006-08-04T16:40:00.000+01:00

Férias!...

Tempo de liberdade, saboroso regresso às aventuras e medos da infância, como se mergulhássemos de cabeça num livro aos quadradinhos, onde tudo é possível...

Há muito que me roubaram – não sei quem! – esse livro da minha biblioteca. Prisioneiro de mim, refém de um corpo que já quase não me obedece, tento livrar-me da ânsia, do desejo de percorrer estes caminhos banhados pelo Sol da madrugada. Não consigo! É demasiado forte o apelo da terra, do vento nos cabelos, do suor a pingar-me para os olhos, das aves que se me cruzam no caminho, das árvores frondosas a derramarem-se em sombras sobre os passos cansados, do mosaico colorido das culturas e aromas, dos bosques prenhes de mistério e sedução. Uma outra forma de cantar a maresia, as ondas que me desfalecem aos pés e os enterram na areia húmida, crianças construtoras de castelos e sonhos, o Sol a vestir o pijama, as gaivotas e os veleiros cruzando-se no horizonte...

Os meus voos, aqueles que as minhas asas me permitem, são mais modestos. A fria A8 à porta de casa e que me despeja, de sopetão, numa casota de madeira entre pinheiros, no Baleal. O cenário parece paradisíaco... Até podia ser, não fosse esse ninho um entre dezenas e dezenas, num labirinto de ruas sem nome nem norte do qual a natureza quase foi obrigada a fugir a sete pés. Restam, como disse, pinheiros esparsos a entremear o encanto das casitas e das vidas que lhes dão vida. Por sorte, o meu alpendre debruça-se sobre floresta virgem, um pedaço de terra que os donos resolveram deixar em revigorante pousio a inflamar-me a imaginação. É por isso que, entre livros e revistas, o portátil verá as férias adiadas!

Ah!, é verdade: espero que este pequeno texto seja uma barrela naquelas almas menos propícias aos encantos do futebol...

Boas férias! Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Foi bonita a festa, pá! (9)

2006-07-26T17:04:00.000+01:00

Itália-França – Adeus, Berlim!

Até amanhã. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Foi bonita a festa, pá! (8)

2006-07-25T14:27:00.000+01:00

Portugal-Alemanha – Bravos até ao fim

Até amanhã. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Foi bonita a festa, pá! (7)

2006-07-24T09:15:00.000+01:00

Portugal-França - A tarde do nosso descontentamento (2ª parte)

Até amanhã. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Foi bonita a festa, pá! (6)

2006-07-24T08:53:00.000+01:00

Portugal-França - A tarde do nosso descontentamento (1ª parte)

Até já. Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

Foi bonita a festa, pá! (5)

2006-07-21T16:21:00.000+01:00

Portugal-Inglaterra – 3ª parte: No Olimpo luminoso

Até amanhã. Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

Foi bonita a festa, pá! (4)

2006-07-21T16:11:00.001+01:00

Portugal-Inglaterra – 2ª parte: Angústia para o jantar

Até já. Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

Foi bonita a festa, pá! (3)

2006-07-21T16:03:00.000+01:00

Portugal-Inglaterra – 1ª parte: Danças com bola

Até já. Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

Foi bonita a festa, pá! (2)

2006-07-20T10:06:00.000+01:00

Portugal-Holanda

Até amanhã. Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

Foi bonita a festa, pá! (1)

2006-07-19T08:46:00.000+01:00

NOTA PRÉVIA: O título deste “post” já estava escolhido há muito tempo. É uma expressão de uso corrente que, aliás, já tinha usado no texto anterior. Como tal, decidi mantê-lo, apesar da colunista Inês Pedrosa ter publicado (no “Expresso”) um artigo com idêntico título. Mais uma vez se demonstra que as preguiças se fazem pagar bem caras!... Mas este atraso tem, também, a ver com a pesquisa fotográfica na Net. Imaginam o trabalho que dá escolher umas dezenas de fotos entre milhares? E ficar sempre com a angústia de “porque diabo escolhi esta e não aquela”?...

Há-de ficar, seguramente, como uma das mais belas imagens do Mundial 2006. Aconteceu no dia do Portugal-Holanda e não, não estou a falar da bomba do Maniche a passar pelo buraco da agulha nem do Deco, após ter sido expulso, sentado no rebordo das bancadas em amena cavaqueira com um adversário; nem tão pouco desse senhor holandês que, num bar de Cascais, vestia uma camisola laranja com as bandeiras dos dois países estampadas em frente e verso e que, após o golo luso, aconchegou as quinas ao coração.

Foi depois, muito depois, já a noite a querer fazer-se madrugada. Um pouco por todo o País, a euforia da vitória teimava em resistir ao cansaço do corpo, uma sabiamente orquestrada coreografia ao compasso dos directos televisivos. Saltos, cachecóis ao alto, dedos da mão e rasgados sorrisos a antecipar vitórias, poses guerreiras a estrebuchar para as câmaras, porque “somos os maiores e Portugal vai ser campeão, até os comemos!”, o repórter sem saber para que lado se virar.

De súbito, nas malhas do zapping, um momento bucólico. Lá atrás, na penumbra das esplanadas do Parque das Nações, cachecóis, bandeiras e cerveja irmanavam-se no delírio. No miolo da imagem, banhada de luz, uma jornalista debitava as banalidades e perguntas do costume a um homem jovem, que lhe respondia na mesma moeda, as mãos a segurarem as pernas da criança que trazia às cavalitas A câmara acompanha o microfone e eis-nos na perfeição de um quadro de Rafael ou Leonardo: caracóis louros, descendo em cascata até aos ombros, a ofuscarem o alvoroço das massas ululantes e a desenhrem o rosto de um garoto de seis ou sete anos, ar de sono em rota de colisão com o vermelho da camisola e calções da Selecção Nacional. A jornalista, na mira de presa fácil, tenta escalpelizar-lhe as emoções. Mas já se sabe que a verdade habita o coração das crianças. E este querubim desarma-a por completo com um arrastado “Agora não quero falar. Tenho sono!”, a serenidade e ternura da sua voz a fazerem-nos acreditar em sublimes epifanias, a reporem pitadas de ordem no caos do mundo, a clamarem em alto e bom som o triunfo da candura sobre a bestialidade!

A festa foi-se, com a promessa de voltar daqui a quatro anos para unir o Mundo num abraço fraterno. A festa foi-se, sim, mas ficaram-nos na retina as imagens desse plasmar de povos e identidades, dessa absoluta convicção de que a paz é possível. Basta querermos!

Segue-se uma galeria fotográfica (dividida por vários “post’s) onde, além de relembrar todos os jogos de Portugal e a final, o critério de escolha assentou no interesse humano de cada imagem.

Portugal-Angola

Portugal-Irão

Portugal-México

Até amanhã. Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

Tivemos um sonho...

2006-07-11T09:06:00.000+01:00

Detesto cama! Sempre foi assim, até onde a memória alcança. Feitio ou compulsão fisiológica, mal abro os olhos tenho que me levantar. Afastar os cobertores é viver o mundo, partir à descoberta do que o correr do tempo me trará, tornar-me mais rico de vivências e, por isso, mais pessoa. Não consigo ficar ali estendido a dançar o vira com os lençóis!

Na quinta-feira, bolas!, o despertador a comer os minutos e eu nas tintas. Virei-lhe costas, puxei a almofada, a custo enterrei-me ainda mais no breu da cama. Descobri-me exaurido de forças, passado a ferro por um gigantesco rolo da massa. Sabia que estava na hora de me meter no duche e fazer-me à vida, essa mesma que não espera por ninguém nem se compadece com os nossos flutuantes humores. Em vez disso, afundei o nariz no que restava da espuma da noite, desalentado, os olhos a recusarem-se a despertar para o fim de um sonho... Um sonho a verde e vermelho desfeito por um capricho do tempo. Se o Ricardo se tem lançado para a bola um centésimo de segundo antes, outro galo cantaria! E se o árbitro tivesse a balança da justiça bem calibrada, também havia meio “penalty” sobre o Ronaldo! E se aquela cabeçada do Figo não batesse na trave. E se o Deco estivesse em dia sim...

E se, depois desta floresta de dilemas existenciais, Portugal tivesse marcado um ou dois golos – oh, meu Deus!, como teria sido bonita a festa, pá! Depois do épico jogo com a Inglaterra, comecei a acreditar que era desta. Finalmente, iamos a uma final do Campeonato do Mundo de Futebol. Não que tivesse grande importância, não que fosse uma questão de vida ou de morte. Mas... ou muito me engano ou um pouco de felicidade nunca fez mal a ninguém, nem consta que seja motivo de escândalo ou desprezo. Excepto para os que acham que a felicidade dos outros só é completamente feliz se for uma cópia da sua. E, depois, veio aquele malfadado “penalty”, talvez um pouco forçado, que nos roubou o direito ao sonho. Ainda se tivéssemos morrido na praia por um daqueles golos de encher o olho e não por aquele remate pífio do Zidane!

Neste jardim tão enxovalhado e macambúzio, tão parco de motivos para folguedos, a ida a essa final seria um bom escape para o pessimismo que nos corrói os dias. Eu sei que nada resolveria, que os nossos eternos problemas têm lugar cativo nas nossas vidas por muitos e largos anos. Mas como teria sido bom ir à janela e ver um mar de putos a saltar de alegria, bocas cheias de Portugal e esperança no olhar, bandeiras a sorrir ao vento, todo um povo irmanado no saborear desse momento. Por uma vez, os publicitários acertaram no alvo e mais além. A frase "Em cada janela uma bandeira, no relvado uma Nação inteira" remete, não apenas para o rectângulo pátrio, mas para a Nação dos que falam e escrevem a Língua Portuguesa, do Minho a Timor. Tantos e tantos que se reviam e confiavam na Selecção Nacional para tornar um pouco menos cinzento os seus dias.

Escrevo já depois do fim do Campeonato, o abraço dos povos a minguar, a Itália campeã, mágoa na memória por ver Zidane sair pela porta das traseiras e um honroso quarto lugar para nós. Não sei se podíamos exigir que os jogadores trouxessem a taça na bagagem. Os meus conhecimentos técnicos de futebol não me permitem essas miudezas. Mas sei que teria sido bom ver o Figo a descer daquele avião com o sonho de uma vida cumprido, agora que disse adeus à camisola que tanto honrou. E, todavia, tenho a certeza de que todos eles permanecerão imortais nos nossos corações.

Até ao próximo “time to make friends”. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Ricardo, Coração de Leão

2006-07-02T19:39:00.000+01:00

Há dias, em conversa com um amigo no Messenger, lancei uma atoarda: que a final do Mundial seria disputada entre Portugal e a Alemanha. Homem de pouca fé, talvez para me proteger dos desgostos, acompanhei o texto de um bonequinho a gargalhar e arrematava com a sentença habitual: sonhar não faz mal. Isto ainda antes das laranjas e dos bifes. Hoje, depois de ver a raiva de vencer da Selecção Nacional e a majestade de Ricardo, dono e senhor das redes portuguesas, já não digo nada. Ele é o novo herói nacional. Não daqueles que vêm numa manhã de nevoeiro salvar a Pátria. Ele é mais modesto, logo mais verdadeiro, mais humano, um de nós. A sua estirpe é a dos que amam o trabalho e o esforço. E que, por isso, ousam voar perto do Sol sem queimar as asas. Porque conhecem o seu valor e os seus limites.

Eusébio disse-lhe: “Não te mexas!”. E Ricardo ficou hirto, sem passitos de dança à Nureyev, de olhos fixos lá à frente, na bola e nos pés que haveriam de a rematar. A baliza ganhou outro poste, quase intransponível. E defendeu, com uma frieza de cortar a respiração. Defendeu, não um, não dois, mas três “penaltys”! Feito único na história dos Mundiais – e com a promessa pessoal de o repetir, quando for preciso. E em verdade vos digo: não me admirava nada!

Eu sei, eu sei… É a produtividade, o défice (de todos os tipos e feitios), o desafio da globalização, as mentes alienadas pelo pontapé na bola, a saúde, a educação, o combate à pobreza, a fome no Mundo, as bombas israelitas a cairem sobre a faixa de Gaza, os 72 mortos e 114 feridos num mercado de Bagdade no dia da nossa festa – e mais mil duzentas e cinquenta e quatro desgraças avulsas. Eu sei disto tudo e só peço um dia de descanso! Para me afundar na ilusão de uma felicidade que não me pertence – ela é, toda, dos guerreiros que estiveram no relvado de Gelsenkirchen. Foram eles que labutaram para a conseguir. Por agora, apenas quero saborear o momento. O Ricardo a dar o corpo à bola, a festa nas bancadas e por esse Portugal fora, o desportivismo dos povos, o fantástico golo de Ronaldinho (sim!, que o puto merece este carinho…), um abraço a Robinson…

Amanhã e nos outros dias do ano lá voltaremos à nossa apagada e vil tristeza, aos nossos queixumes “a la carte”, à nossa atávica modorra. Quem pragueja contra o futebol, amanhã que trabalhe o triplo do que é habitual. É assim que se combatem os tais défices e outras pandemias do espírito. Hoje, deixem-me berrar a plenos pulmões, bater tampas à janela, embrulhar-me na bandeira e sair para a rua enlouquecida, abraçar-me a gente embriagada de alegria. Estou tão bem disposto que até vou deixar passar em branco as canídeas bandeiras…

Deixem-me, apenas!

Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

A bandeira conspurcada

2006-06-30T14:35:00.000+01:00

Andou o “Expresso” semanas a fio a anunciar-se a si próprio, estampando páginas inteiras da sua edição em papel com a promessa de oferecer aos seus leitores, a 10 de Junho e como forma de apoio à Selecção Nacional de futebol, uma bandeira de Portugal em tamanho gigante. Uma parceria do “Expresso” com o Banco Espirito Santo, frisou-se até à exaustão.

Louvável e pedagógica iniciativa. Cheios de macaquinhos no sótão da História, ao longo dos últimos trinta anos fomos associando bandeira e hino a uma ideologia de repressão e terror. Amar Portugal, respeitar a bandeira, encher os pulmões de egrégios avós passou a ser sinónimo de corruptor das liberdades conquistadas em 25 de Abril de 1974, coisa de velhos jarretas que renegam o devir. E como santos da casa não fazem milagres, foi preciso um brasileiro atravessar o Atlântico para que constatássemos o óbvio: nem a bandeira nem o hino nasceram na forja da ditadura! Pelo contrário: nesses símbolos nacionais está inscrito o amor dos povos à liberdade e ao progresso (ver abaixo) e parte significativa de uma História que, boa ou má, é a nossa – e que é, juntamente com a Língua, a argamassa da nossa identidade como Nação. Por isso, deixemos as novas gerações erguer os olhos para as quinas, sem complexos nem falsos triunfalismos.

Neste contexto, sendo o “Expresso” um jornal de referência, seria de esperar o máximo cuidado possível na concretização desse projecto. O "Expresso", contudo, parece não dispor já da força anímica para escapar ao "ar do tempo", ao desleixo e ao vale-tudo contra os quais não se cansa de perorar nas suas páginas. Uma autêntica “Maria vai com as outras”; uma menina bem prendada e cheia de públicas virtudes, mas que está sempre a ver o pé fugir-lhe para o chinelo dos vícios privados.

Com efeito, a bandeira oferecida é indigna e uma ofensa a todos os portugueses. É uma bandeira conspurcada de incúria e ganância. Para começar, os castelos reais de uma bandeira real têm três torres e os escudos com as quinas são arredondados na parte inferior. Na oferta, existem ameias e escudos quadrados. Encomenda “made in China”? Sinceramente, espero que não, já que o jornal é um paladino da excelência dos produtos nacionais…

Depois, aquela bandeira não é a bandeira de Portugal. É, pura e simplesmente, a bandeira do "Expresso" e do Banco Espírito Santo. Está lá, no canto inferior direito, com todas as letras e mais alguns gatafunhos. Por mim, se não fosse uma carga de trabalhos, remeteria o objecto à procedência com uma pequena nota: "Rejeitada por defeito de fabrico". Só não veria quem não quisesse!

Protestei! Na volta do correio, chega-me a estapafúrdia resposta de que “toda esta acção, longe de ser mascarada, foi amplamente anunciada como sendo uma iniciativa conjunta do Expresso e do Banco Espírito Santo com o objectivo de incentivar o apoio de todos os portugueses à nossa selecção. Em nenhum momento quisemos com esta iniciativa desrespeitar os símbolos nacionais e continuamos a considerar que não o fizemos.”

É preciso ter lata! Nunca, em momento algum, a publicidade mostrava a pouca-vergonha que depois se viu. E mesmo que, sobre a parte da bandeira reproduzida, estivesse impressa publicidade, nenhum indivíduo bem formado e na plena posse das suas faculdades cognitivas ia imaginar que, na bandeira real, se escarrapachassem os patrocinadores da iniciativa. Era, realmente, coisa que estava para além da imaginação do comum dos mortais - excepto, claro!, para os "criativos" que vendem a alma ao diabo por uma ideia. Tão boa, tão boa, mas tão boa que ficam a olhar para o seu umbigo e a babar-se de orgulho, naquela atitude tão "soixante-huitard" tardia de que tudo é permitido desde que seja absolutamente criativo, inovador, provocante. E de óbvio mau-gosto. Último recurso de quem não tem inteligência que lhe permita expressar a sua criatividade sem ofender nem enxovalhar...

Se Lavoisier voltasse a este mundo, teria que alterar a sua célebre frase. De "Nada se cria, nada se perde, tudo se transforma" para "Tudo se regateia, tudo se vende, nada se respeita". Espero, pois, que um pouco de lucidez e menos cifrões iluminem o caminho dos responsáveis do “Expresso”! E que não seja este o travejamento moral que queremos legar às nossas crianças. Apoiar a Selecção Nacional não é andar a escarafunchar no "bas fond" dos negócios e pregá-los na bandeira que é de todos nós!

(1) - Um pequeno aparte para vos informar que, segundo me contou um amigo meu, um vendedor ambulante, na posse de bandeiras portuguesas com publicidade a electrodomésticos, viu o seu material apreendido pela polícia, chamada por cidadãos compreensivelmente indignados. E, se houve apreensão de material pelas autoridades, estas tiveram que se fundamentar nalguma lei ou norma legal. Se este modesto comerciante não está acima da lei, porque diabo hão-de estar o "Expresso" e o Banco Espírito Santo? Imagine-se só a mesma situação a ocorrer, por exemplo, nos Estados Unidos da América!...

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Simbologia da bandeira portuguesa

2006-06-30T14:31:00.000+01:00

Bandeira instituída em Novembro de 1910, pouco depois da implantação da República em Portugal (5 de Outubro de 1910)

Verde: O verde no ideário positivista e republicano (séculos XIX e XX), simboliza as nações que são guiadas pela ciência. Na versão popular simboliza a esperança no futuro.

Vermelho rubro: O vermelho é a cor das revoluções democráticas desde o século XVIII percorreram a Europa, como a revoluções de 1848, a Comuna de Paris (1871) ou a revolução republicana em Portugal de 31 de Janeiro de 1891. Simboliza a luta dos povos pelos grandes ideais de Igualdade, Faternidade e Liberdade. Na versão popular simboliza os sacrifícios do povo português ao longo da sua história.

Esfera armilar: Emblema do rei D. Manuel I (1469 -1521) e que desde então esteve sempre presente nas bandeiras de Portugal. Simboliza o Universo e a vocação universal dos portugueses. Na versão popular simboliza os descobrimentos portugueses.

Escudo: O Escudo de Armas remete para a fundação de Portugal. Simboliza a afirmação da cultura ocidental no mundo, e em particular dos seus valores cristãos. Os castelos, quinas e os besantes evocam conquistas, vitórias e lendas ligadas à fundação de Portugal por D.Afonso Henriques (1109-1185).

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Homo publicitis

2006-06-29T09:13:00.000+01:00

Ou como a publicidade não tem, necessariamente, que ser alarve, acéfala ou ofensiva, tratando-nos como se fôssemos cães de Pavlov!

Valeu a pena perder uns minutinhos, não?

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Cartão vermelho!

2006-06-28T09:07:00.000+01:00

O primeiro toque na bola, e um mar de pernas a correr para a nossa baliza, e o suor já a escorrer em bica para o soalho, e a bola a rasar o poste esquerdo, e o coração aos saltos por causa do puto, e os impropérios ao árbitro que se esqueceu do cartão vermelho no bolso, e as mãos a desalinharem cabelos, e o Maniche a furar as redes laranjas, e onde foi parar o comando?, e van der Saar ainda não acredita que a história se repete, e olhos no maldito cronómetro que ainda vai nos 23 minutos, e o Pauleta que teve o segundo nos pés, e as lágrimas do Ronaldo feitas nossas, e o beija-mão de Costinha à bola, e ai que agora é que está tudo perdido!, chichi e litradas de água para empurrar um calmante, e eis que recomeça o jogo, e aquela bomba à trave das nossas almas, e abrem-se as bocas de espanto pela sorte que nos calhou, e o tempo que teima em vagares, e mais uma defesa do Ricardo, e o jantar que quer ruminar-se, e o árbitro que perde as estribeiras e se põe a encartar metade dos jogadores, e tenho de me queixar à farmácia da porcaria dos calmantes, e a laranja mecânica com areia na engrenagem!, e as bolas a socarem o Ricardo, e os minutos emperrados, e as molas do sofá que choram connosco, e a respectiva cobertura feita rodilha, e eu que já não sei se olhe para a bola se para o relógio, e os tugas no relvado a revelarem-se samurais, e ainda seis minutos de descontos, e mudo de canal porque já não aguento e comigo o meu coração, e mudo de novo para o jogo à espera de desgraça, e ainda ganhamos, e o tempo que não corre, e regresso ao outro canal, e desando para o jogo, e a tremideira é tal que prego com o comando no chão, e está agora no canal não sei quantos, e os dedos não acertam com o jogo, cá está!, que aconteceu?, e só vejo um montão de camisolas brancas abraçadas e aos saltos, e morro ali mesmo..., mas aquele ali não é o Felipão?, e não é mesmo!?, e o Ricardo que grita de alívio ajoelhado.., GANHÁMOS!, e afundo a exaustão no sofá, lágrimas esquecidas no fundo dos olhos..

Por esta comunhão de sofrimento e angústia entre jogadores e público, merecíamos comemorar com eles relvado fora, em correrias, abraços, gritos do ipiranga, choros desalmados entre a toalha do Eusébio e a Virgem do Caravaggio, a loucura feliz nas bancadas e nas ruas de Portugal (pois, que as pessoas também têm direito a pequenos goles de felicidade, ao contrário do que teimam certos iluminados lá do alto da auto-suficiência da sua sabedoria…). Merecíamos tudo isto e muito mais! E que nos deu a SIC? Numa palavra: lixo! Entre um sabonete e um pacote de "corn flakes", o desprezo total pelos jogadores, pelos portugueses e pelo País!

Cartão vermelho directo, pois claro!

Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

Santa paciência!

2006-06-23T09:06:00.000+01:00

Lembrai-vos do “puzzle” de animais? Aquela amálgama de diferentes formas de habitar este planeta que, disse eu, é também um nosso auto-retrato? Eu, grunho e de mau olhar, não consegui ir além dos vinte e poucos animais... Pois o Pedro Freitas, com paciência de chinês, catrapiscou-os a todos e ainda se deu ao trabalho de desenhar setinhas a indicar-me os caminhos da minha ignorância!... Eternamente agradecido, Pedro!

A imagem está reduzida para caber no espartilho gráfico deste blog. Como é de boa qualidade, podeis copiá-la para o PC e ampliá-la. De qualquer modo, a imagem original que o Pedro me enviou está no seguinte site:

http://i2.photobucket.com/albums/y3/Fotolover/bioconfuso.gif

Divirtam-se! Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Crise...

2006-06-20T09:12:00.000+01:00

A crise anda por aí… É a palavra da moda; o “sound byte” que, tal como uma antiga pasta dentífrica, anda na boca de toda a gente. Não consta, no entanto, que dê força aos dentes – quanto muito, à má-língua, à rabujice crónica, ao desfatio que nos transforma a vida no muro das nossas lamentações. Cada contrariedade, cada encruzilhada existencial, cada retrato do mundo que não bate certo com o nosso e eis-nos à beira de um ataque de… crises! De valores, de identidade, política, económica, social, ecológica e mais umas quantas que não consigo verbalizar. O cardápio completo. É só escolher. Há de tudo, como num bazar de Istambul. E se não encontramos, é porque não existe!

Eu, permitam-me confessar-vos, estou nessa onda. A minha angústia, porém, é mais pessoal e, sorte a nossa!, mais limitada nos estragos. Estou com uma crise de criatividade. O que, em português castiço, significa que não dou uma para a caixa. Da escrita. Do “blog”. Como se andasse a vampirizar-me a mim próprio. Miguel Ângelo e E.T. deixaram-me exangue, desnorteado, as meninges em curto-circuito. Quero escrever, sinto necessidade de me reencontrar através da palavra, anseio partilhar-me convosco. E nada acontece, a não ser a agonia do guarda-redes no momento do “penalty”. A frustração de um cursor a gargalhar num monitor teimosamente em branco. A secura de emoções, o vazio de sentimentos, as ideias que não me escorrem dos dedos para o teclado… Defender este “penalty” é quase uma questão de vida ou de morte. É neste “blog” que me reinvento e, desse modo, arranjo uma boa razão para me levantar da cama todas as manhãs, a expectativa de um texto de boa cepa a alimentar-me o corpo.

A bola está na marca de grande penalidade. Ronaldinho avança, bate com o pé direito, bola para um lado, guarda-redes para o outro e... goooooolo!

Pois! Decididamente, tenho de começar a pensar na reforma.

Fiquem bem. Vemo-nos por aí…Se calhar!

No princípio, foi o pecado...

2006-06-09T11:31:00.000+01:00

Em 1508, por encomenda do Papa Júlio II, Miguel Ângelo iniciou uma das suas obras mais grandiosas – a decoração do tecto da Capela Sistina, no Vaticano. Doze frescos e muita tinta depois, Miguel Ângelo chegou a um dos mitos mais poderosos da cultura ocidental e deu-nos este O pecado original e a expulsão do Paraíso (1509-1510).

Porquê esta demora? Em primeiro lugar, é preciso não esquecer que Miguel Ângelo é, acima de tudo, um escultor. Antes desta encomenda papal, contam-se pelos dedos de uma mão os quadros que dele se conhecem. Perante a importância do tema a abordar, é natural que tenha decidido ganhar experiência, alterando a cronologia bíblica e ocupando-se primeiro de outros temas. Tanto mais que a abóbada da Capela Sistina se encontra a uns bons 20-30 metros de altura e, para que as cenas sejam visíveis do solo, é necessário um bom domínio da perspectiva e da composição pictórica. De facto, observando os frescos anteriores, verifica-se um progressivo domínio do espaço, do traço e da cor, até atingir a profundidade e monumentalidade deste O pecado original e a expulsão do Paraíso.

O que mais impressiona neste fresco é a combinação, num só plano, de dois momentos distintos sem que haja qualquer descontinuidade espacial ou temática. Nesta história, há claramente um antes e um depois, há a tentação e há o tempo de sofrer as consequências desse acto.

O momento da tentação é particularmente rico em pormenores. Um dos mais surpreendentes é a própria figuração do pecado. A serpente não é representada como tal, nem só com cabeça de mulher, mas sim com corpo feminino que encontra o seu reflexo na posição reclinada de Eva, a sugerir a sensualidade e o erotismo habitualmente associados ao pecado. Miguel Ângelo, contudo, baralha os dados e distribui a culpa por todos: Adão, ele próprio, ergue-se para colher o fruto da árvore proibida em vez de apenas aceitar a maçã das mãos de Eva. Aliás, basta olhar para aqueles corpos para perceber isso mesmo: são corpos com músculos, com carne, com volume – são corpos com vida, que despertam o desejo, o erotismo, o amor talvez! Ou será por acaso que Adão se parece tanto com Apolo, o deus grego do amor?

Depois, é o castigo por desobedecerem a Deus. Adão e Eva são expulsos do Paraíso pelo anjo, simbolizando aqui a vingança, que parece surgir da árvore – tal como a serpente!

Adão e Eva são expulsos para onde? Para uma terra nua e fria. E aqui revela-se o génio de Miguel Ângelo: os dois momentos da história estão no mesmo plano da pintura, sugerindo uma continuidade no tempo e no espaço. E como consegue isso? Simplesmente prolongando o céu e a terra para a direita da composição.

Essa terra nua e fria contrasta claramente com o espaço do Paraíso, um espaço acolhedor marcado pelo tronco da árvore, pela ramagem e pelas rochas. O conjunto sugere claramente uma “casa”, um abrigo, significando isso a protecção divina. Pelo contrário, fora do Paraíso há apenas espaço vazio. E é esse o castigo: Adão e Eva ficaram entregues a si próprios, sem o amparo e a protecção de Deus. As consequências do pecado são bem visíveis nos seus rostos envelhecidos e sofredores, nos seus corpos quase sem vida, no gesto de auto-protecção de Eva. Mas, afinal, Miguel Ângelo tem piedade dos seus personagens, tanto mais quanto ainda lhes resta um pouco da inocência primitiva: a habitual folha de parreira a tapar o sexo de Adão ficou na árvore!

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

O FILME DO DIA - Imperdoável

2006-06-08T10:13:00.000+01:00

Imperdoável/Unforgiven (EUA, 1992, cor/2.35:1, 131m, 5) de Clint Eastwood com Clint Eastwood, Morgan Freeman, Gene Hackman, Richard Harris, Frances Fisher (Canal Hollywood, 21h00).

Em 1992, quando estreou, este Imperdoável fez figura de OVNI. No meio da parafernália dos efeitos especiais e das comédias idiotas para adolescentes, aparecia um filme erguido sobre os cânones clássicos: primado dos actores, argumento sólido, planos que respiram o tempo suficiente para nos irmanarmos com a trama do filme, no mais clássico dos géneros do cinema americano. O “western”, pois claro! Só que, entretanto, tinha acontecido a guerra do Vietname, o Golfo Pérsico continuava em chamas e a Rússia abeirava-se de um ataque de nervos. E, é bom não esquecer, Sam Peckimpah tinha assinado a certidão de óbito dos heróis impolutos e idealistas com Os pistoleiros da noite/Ride the high country (1962) e A quadrilha selvagem/The wild bunch (1969).

Nesta perspectiva, Imperdoável não podia ser senão a descida aos infernos que é. O que sabemos de William Munny (Clint Eastwood) resume-se ao melancólico plano de abertura: uma casa na pradaria, dois filhos, uma árvore sob a qual ergueu a campa da esposa. E, a bordejar o horizonte, o Sol no esplendor do ocaso. Sabemo-lo depois, quando uns canalhas espancam uma prostituta e, perante a bonomia de um xerife tão violento e despido de ética como os agressores, lhe vêm pedir que faça de anjo vingador, William Munny foi também um caçador de prémios. Mau como as cobras! O passado, por muito que se o atire para trás das costas, arranja sempre maneira de nos encurralar. William aceita esta “missão”, uma orgia de violência que é não só um ajuste de contas com o passado como a derradeira hipótese de redenção. E, neste tempo sem heróis, quando a poeira assenta e se varre o sangue das ruas, já não há silhuetas a bordejar o ocaso. Há uma casa na pradaria a que se regressa!

Obra-prima absoluta de Eastwood, Imperdoável ganhou quatro “Oscars”: melhor filme, melhor realizador, melhor actor secundário (Gene Hackman) e melhor montagem.

Outras sugestões:
- A mão que embala o berço/The hand that rocks the cradle (EUA, 1992, cor/1.85:1, 110m, 4) de Curtis Hanson com Annabella Sciorra, Rebecca De Mornay, Matt McCoy, Ernie Hudson, Julianne Moore.
- Lolita (EUA/GB, 1962, pb/1.66:1, 152m, 5) de Stanley Kubrick com James Mason, Shelley Winters, Sue Lyon, Gary Cockrell, Jerry Stovin.
- Alice (EUA, 1990, cor/1.85:1, 102m, 5) de Woody Allen com Mia Farrow, Alec Baldwin, Blythe Danner, Judy Davis, William Hurt, Joe Mantegna, Cybill Shepherd.

Bons filmes. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

O FILME DO DIA - E.T. - O extraterrestre

2006-06-06T11:46:00.000+01:00

E.T. – O extraterrestre/E.T. – The extra-terrestrial (EUA, 1982, cor/1.85:1, 120m, 5) de Steven Spielberg com Henry Thomas, Dee Wallace, Peter Coyote, Robert MacNaughton, Drew Barrymore (M6, 16h10m).

“Ele tem medo. Ele está só. Ele encontra-se a três milhões de anos-luz de casa!”

Não me acontecia desde o Bambi. Nessa tarde de Outono, enquanto a cortina negra deslizava sobre o ecrã, as luzes da Sala 1 dos Alfas a acenderem-se e os meus colegas do Valsassina impacientes para debandar, fingi uma sessão de espirros e fungadelas - estas verdadeiras. Aos 19 anos, voltara a chorar baba e ranho no cinema! Sorte a minha, o John Williams ter queda para espaventosas sonoridades...

Tal como a maioria dos filmes de Spielberg desde Asfalto quente (1974), E.T – O extraterrestre constrói-se sob o signo da família, do regresso ao lar e da dor da separação. Família perdida – a de E.T., obrigada a abandoná-lo na Terra para escapar aos caçadores de OVNI’s –, família em sofrimento e ruptura no digerir de um divórcio e a braços com a ausência do pai - a de Elliott, o rapazinho que o acolhe.

Spielberg estabelece, logo de início, um elo entre os garotos e o pequeno ser que sai da floresta e desce a colina atraído pelas luzes da cidade. Há desorientação e angústia, há um tremendo vazio que urge preencher. Elliott, também ele, principalmente ele, sente-se abandonado, incompreendido, posto à margem (o jogo em que Michael, o irmão mais velho, não o deixa entrar), o moço de recados que apenas serve para ir lá fora esperar pela “pizza” que os outros encomendaram à revelia das suas preferências. Por isso, escuda-se atrás de um forte individualismo, de um quase inocente desprezo pelos sentimentos alheios – chama “cara de pénis” ao irmão, não poupa a mãe à recordação de que o pai partiu com a amante para nunca mais voltar.

A “pizza”, claro!, é o que Hitchcock chamava de “macguffin”: não interessa para nada, só lá está como pretexto para meter o filme nos carris, mão invisível a entrelaçar destinos. É quando a vai buscar que Elliott ouve ruídos nas traseiras. A luz do barracão das ferramentas, entremeada na neblina, devolve-nos à infância, aos contos de fadas onde tudo é possível. Uma bola atirada, uma bola devolvida. Primeiro susto e primeiro veredicto: coiotes, é a opinião de Michael. Mas um coiote não pode atirar bolas, sente o garoto. E, nessa madrugada, Elliott voltará ao quintal, seguirá um rasto e segundo susto. Ele e E.T. aos berros, o retorno à floresta De crocodilo a gnomo, todas as hipóteses são postas em cima da mesa - nessa cozinha em que, desesperados, procuramos a voz conciliadora de um pai ausente.

Ao espalhar “Smarties” pelos bosques, como engodo, Elliott está a obedecer ao seu coração. Tão grande, sabemo-lo agora!, que o faz dormir no quintal, cobertor no corpo, lanterna na mão, a esperança como companhia. E o milagre acontece! Numa das mais belas sequências do filme, Elliott acorda com um restolhar e dá de caras com E.T., nascendo da luz e da momentaneamente serena partitura de John Williams. Entre o pânico e o deslumbramento, o seu corpo queda-se por ali. E, quando E.T. lhe deposita “Smarties” aos pés, já não restam dúvidas de que essa é uma dádiva de amizade e de paz.

E são os “Smarties”, perene símbolo da infância, que levam E.T. até ao quarto de Elliott. Que, num impulso paternal, o cobre com uma manta. Primeiro frente-a-frente, olhos nos olhos da descoberta. De quem eu sou e de quem tu és. Gestos que ecoam no outro (esfregar o nariz, mexer um dedo, acenar), emoções que se partilham. Ao reconhecer-se na diferença, Elliott deixa cair a máscara e abre-se para nós num dos mais belos sorrisos da história do Cinema. A solidão foi vencida e, pela primeira vez desde o início do filme, Spielberg faz com que duas personagens dividam entre si o centro do ecrã. A partir daqui, E.T. e Elliott serão a mesma pessoa, sentirão os sentimentos um do outro, sonharão os sonhos um do outro, viverão as alegrias um do outro, chorarão as dores um do outro. De batráquio humanóide que nem sequer sabemos se tem alma, E.T. é, agora e para sempre, a nossa imagem no espelho!

Longe de casa, num planeta inóspito, E.T. revela-se, também, a argamassa que vai unir os três irmãos. Na cumplicidade do segredo, nos saberes que se trocam, na difícil carpintaria do viver, na aquisição da palavra como ponte para o pleno entendimento. Claro que há bolas de plasticina que rodopiam no ar como um sistema solar, flores murchas a arrebitar, uma ferida que se cura pelo toque do seu longo e luminoso dedo. Mas é o uso da linguagem articulada que, definitivamente, entranha E.T. no coração daqueles garotos. Por isso, tudo vão fazer para que regresse a casa. “E.T. phone home, E.T. phone home!”: ele quer partir, ele tem que partir ou é morte certa, a sua resistência ao nosso ambiente a atingir o limite.

O que acaba por acontecer, apesar dos esforços de médicos e cientistas que, descobrindo-o em casa de Elliott, já moribundo, o reclamam em nome da Ciência. “Ele veio ter comigo! Ele veio ter comigo!”, chora o garoto, enquanto ambos definham ao compasso de agulhas e electrochoques. Apesar disso, E.T. é capaz ainda do derradeiro sacrifício, ao quebrar o elo que o unia a Elliott, ao negar a vida para a devolver ao outro.

E, quando tudo parece perdido, quando a solidão regressa pujante, quando os tons de cinzento contaminam a soberba fotografia de Allen Daviau, mais uma vez é o amor que triunfa. Destroçado, junto à urna frigorífica onde jaz E.T., Elliott confessa-se: “Olha só o que te fizeram. Deves estar morto, porque já não sei o que sentir. Já não consigo sentir nada... Já foste para outro sítio. Acreditarei em ti toda a minha vida. Todos os dias. E.T., amo-te!” E, nesse momento, o coração de E.T volta a iluminar-se, tal como víramos no início do filme. As flores vicejam, Elliott grita de alegria, E.T. quer à viva força “phone home”. Depois, todos a temos plasmada à memória, é essa louca corrida de bicicletas, por terra e pelos ares, que leva E.T. ao ponto de encontro com os seus, na floresta.

A luz, pulsando na alma de E.T e jorrando da nave, mais do que a urgência em conhecer os mistérios do universo, simboliza a nossa necessidade de amar e ser amado, de proteger e ser protegido. Nessa hora do adeus, entre um “Fica” e um “Vem” impossíveis de cumprir, quando abraça Elliott e lhe diz, tocando-lhe com o dedo na cabeça, “Eu estarei aqui!”, E.T. é já o substituto do pai que partiu. E, atrevo-me a dizê-lo, émulo daquele homem que calcorreou a aridez da Galileia, há dois mil anos...

Sei que já falei demais e, provavelmente, roubei-vos o prazer de reverem o filme. Por isso, só mais umas notas rápidas:

1 – A luz é, a par da família, o mais recorrente dos temas na filmografia de Spielberg. Simboliza o bem, a pureza de sentimentos, até mesmo o toque do divino nas nossas vidas. E luz é o que mais abunda neste filme, desde esse plano inicial do céu estrelado. Na nave alienígena, nas lanternas que perseguem E.T., na cidade que o atrai. A luz, filtrada pelos estores, banha a casa de Elliott como num quadro de Vermeer ou Franz Halls. Há um Sol e uma Lua descomunais. E, no fim, há esse rasto da nave transformado no arco-iris da união de todos os povos.

2 – E.T. – O extraterrestre é, obviamente, uma homenagem à infância. Lá estão as bicicletas, as brincadeiras de Halloween, os livros de banda desenhada donde E.T. retira a ideia do transmissor, etc. Mas é, também, um tributo ao cinema: na TV, vamos vendo imagens de filmes de ficção científica dos anos 50 e dessa obra-prima de John Ford, O homem tranquilo.

3 – Os actores que dão vida aos três irmãos roçam a excelência, vivendo aquela história como real. De facto, Spielberg resolveu filmar em continuidade, sem saltos ou retrocessos no guião, de maneira que os garotos foram desenvolvendo as suas emoções à medida que a história deslizava e, no fim, E.T era já de carne e osso. E, se necessário fosse, Spielberg provava aqui a sua genialidade: contido nas cenas mais íntimas, feérico na aventura.

4 - E, finalmente, quero tirar o chapéu à partitura de John Williams. Caso raro, a banda sonora de E.T. é composta, não de temas isolados, mas por uma ária única de que vamos ouvindo trechos ao longo do filme e que, finalmente, explode na alegria de uma bicicleta que levanta voo rumo à Lua. De melíflua e ameaçadora ao princípio, fecha com uma orgia operática de felicidade e esperança num mundo melhor, aquando da subida da nave aos céus.

Quase vinte e quatro anos volvidos sobre essa tarde de Outono em que o acolhi em cada fibra do meu corpo, E.T. – O extraterrestre não ganhou uma ruga, não perdeu o brilho no olhar. Cada vez que o ponho no leitor de DVD's, um vale de lágrimas corre-me pela sala. Continua o filme mágico, comovente, terno e divertido que nos arrebatou e nos devolveu o prazer da infância. É por isso, por fazer apelo ao que de melhor há em nós, que merece continuar a ser infinitamente amado! E que devia ser visto e revisto nas nossas escolas: funciona melhor do que mil discursos contra o racismo e a intolerância.

P.S. – Podem ir até http://www.imdb.com/ e, na pesquisa, escrever “E.T.” e, depois, clicar em “Photos”. As saudades também se matam assim...

Outras sugestões:
- Casablanca (EUA, 1942, pb/1.37:1, 102m, 5) de Michael Curtiz com Humphrey Bogart, Ingrid Bergman, Paul Henreid, Claude Rains, Conrad Veidt (TCM, 20h00). Nem imaginam a dificuldade que tive em preterir este mítico filme a E.T., como filme do dia. Fica para a próxima.
- O sargento de ferro/Heartbreak Ridge (EUA, 1986, cor/1.85:1, 130m, 4) de Clint Eastwood com Clint Eastwood, Marsha Mason, Everett McGill, Moses Gunn, Eileen Heckhart.
- Poltergeist – O fenómeno/Poltergeist (EUA, 1982, cor/2.35:1, 114m, 4) de Tobe Hooper e (não creditado) Steven Spielberg com Craig T. Nelson, JoBeth Williams, Beatrice Straight, Dominique Dunne, Oliver Robbins

Com um fraterno abraço, dedico este “post” ao Ricardo Morais-Pequeno, irmão de armas nos corredores da Faculdade e da vida. Parabéns pelos 39 anos, companheiro!

Bons filmes. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Deixem-me sonhar...

2006-06-01T09:16:00.000+01:00

Deixem-me viver o sonho feliz que trago nos olhos...

Imagine

Imagine there's no heaven,
It's easy if you try,
No hell below us,
Above us only sky,
Imagine all the people
Living for today...

Imagine there's no countries,
It isn’t hard to do,
Nothing to kill or die for,
No religion too,
Imagine all the people
Living life in peace...

Imagine no possessions,
I wonder if you can,
No need for greed or hunger,
A brotherhood of man,
Imagine all the people
Sharing all the world...

You may say I’m a dreamer,
But I’m not the only one,
I hope some day you'll join us,
And the world will live as one.

(John Lennon, 1971)

(Criança cambojana procura comida e plásticos para vender numa lixeira de Pnom Pen)

Nada posso acrescentar a este hino de Lennon ou ao que escrevi nos meus textos sobre a erradicação da fome infantil – e que vale para todas as poucas-vergonhas que temos vindo a semear mundo adentro. Seria redundante, seria presunçoso, seria inútil. Quero apenas recordar que nem só de grandiloquência vive o Homem. Pequenos gestos podem fazer a diferença entre lágrimas e sorrisos, entre olhos que espreitam o infinito e bocas famintas a vasculhar lixeiras. Por exemplo: 60 euros por ano é quanto custa tirar uma criança timorense das escolas-barracas da ajuda humanitária e pô-la a estudar na Escola Portuguesa de Dili (1). Discriminação? Pois é! Pior será ficar de braços cruzados, à espera da terra prometida das igualdades impossíveis...

1 – Já agora e sem querer fazer demagogia barata: alguém me explica, como se eu fosse uma criança de quatro anos, porque diabo os soldados e os funcionários da ONU em Timor recebem 100 dólares por dia de ajudas de custo e um timorense com a tremenda sorte de ter um emprego ganha 6 dólares por semana? E assim vamos abrindo a cova onde havemos de nos enterrar...

www.unicef.pt
www.amnistia-internacional.pt

Sem desprimor por todas as crianças do mundo, seja-me permitido dedicar este “post” aos meus primos David, Elisa, Ana Rita e Filipe. Que cresçam felizes!

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Bolos com amor

2006-05-30T11:02:00.000+01:00

Para que serve um blog? Apenas para bradar aos quatro ventos o narcisismo do seu autor? Para escrever umas trivialidades que o mundo bem dispensaria? Para impingir aos outros a gargalhada ou o pensamento do dia? Para escarrapachar aquela fotografia tão espectacular quanto inutil que recebemos por “e-mail”? Ou servirá, também, propósitos humanitários, de solidariedade, de amor e reconhecimento pelos nossos semelhantes?

Hoje, não estou cá! Dei férias à caneta... Venho apenas dar-vos conta de um "site" delicioso – vejam só, o ponteiro do rato é um reconchudo morango! Um projecto de alguém que, perante as voltas que a vida lhe teceu, não baixou os braços. Deu asas a um dom natural e criou uma empresa caseira que, oxalá!, se torne num caso de sucesso, com direito a “franchising” e tudo. Porque a criatividade e a inovação, palavrões tão queridos aos “gurus” da economia global, campeiam por ali, à desfilada. A provar que nem todos se arrastam pelos corredores do poder como lobos esfaimados, à caça dos milhões de Bruxelas...

O site é: http://bolosdacelia.blogspot.com/. Reproduzo, sem retoques, o “e-mail” que recebi e um texto da Célia, no seu site:

“Olá! Para quem tem miúdos e faz festas de anos, aqui ficam ideias de bolos originais e com um aspecto óptimo! :o) Quem não tem crianças pode divulgar o mail na mesma, pois é para uma boa causa. A Célia tem um filho com problemas e não pode trabalhar para estar com ele. Como tal descobriu o dom dos bolos. Vale a pena ver o site. Bolos muito giros para todas ocasioes e a preços dos normais de pastelaria.”

“Os Bolos da Célia nos meios de comunicação

No passado dia 2 de Fevereiro de 2006 passei uma manhã diferente do habitual: tive o prazer de receber na minha casa uma equipa de reportagem da Sic e conversar um pouco com a jornalista Catarina Carvalho e o Edgar responsaveis por uma noticia que deu no Jornal da Sic da hora de almoço do dia 3 de Fevereiro.

Nesta pequena conversa muito agradavel tive o prazer de contar á Catarina qual a motivação para fazer estes bolinhos. Através de uma coisa menos boa da vida descobri que tinha uma vocação. Até então tinha um emprego na minha área de curso Gestão de Recursos Humanos e Psicologia do Trabalho, mas não me sentia completamente realizada.

Quando comecei a dedicar-me a este hobby foi exclusivamente pelo facto de não estar a trabalhar para me dedicar a 100% ao meu Miguelito que tem agora 3 aninhos e como nasceu de 31 semanas teve complicações que deixaram lesões cerebrais, que o afectam a nível motor, para toda a sua vida.

Graças a um pequeno hobby não só descobri uma vocação como fiz muitas amizades porque realmente a maior parte das pessoas que me pedem bolinhos se tornar rápidamente amigas. Mudei muito e agora tenho a certeza que tudo na vida tem uma razão de ser e temos que ver sempre o lado positivo da vida porque existem sempre situações muito mais graves que a nossa.

posted by Bolos da Célia @ 3/07/2006 02:00:00 PM”

E pronto, lá se vai a dieta e, gaita!, os lindos abdominais que tão duramente trabalhámos na miragem das férias à beira-mar plantadas!

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

A termodinâmica, a cerveja e a saúde

2006-05-26T16:42:00.000+01:00

Em tempo de praia e futebol, quem é que não se pela por uma dúzia de bejecas fresquinhas e espumosas ali no bar em cima das dunas? Pois: é álcool e etc e tal, e faz barrigas redondas que nem pipas e etc e tal, e é mau exemplo para a juventude e etc e tal. Balelas! A cerveja é um maná para a saúde: emagrece-nos e, portanto, reduz o risco de AVC’s e etc e tal. Aqui vai a prova científica, pura e dura. Obrigado, David, pelo alerta!

“Pelas leis da termodinâmica, sabemos que 1 quilocaria (Kcal) é a energia necessária para aumentar em 1ºC a temperatura de 1 grama de água.

Não é necessário ser nenhum génio para verificar que, se um ser humano beber um copo (200ml) de água gelada a, aproximadamente, 0°C, usará 200 Kcal para elevar em 1º C a temperatura dessa água. Para haver o equilíbrio térmico com a temperatura corporal, são necessárias, aproximadamente, 7.400 calorias para que estes 200g de água alcancem os 37° C da temperatura corporal (200 Kcal X 37°C).

Esta é, então, a quantidade de energia necessária para manter a temperatura do nosso corpo a 37° C. A termodinâmica não nos deixa mentir sobre esta dedução. Assim, se uma pessoa beber um copo de cerveja grande (aproximadamente 400ml) a uma temperatura próxima de 0°C, ela perde cerca de 14.800 calorias (400g x 37°C). Não nos podemos esquecer de descontar as calorias da cerveja (aproximadamente 380 Kcal em 400ml de bebida).

Observa-se, portanto, que um indivíduo perde, aproximadamente, 14.420 Kcal com a ingestão de um único copo de cerveja bem gelada. Obviamente, quanto mais gelada for a cerveja maior será a perda calórica. Fica, por isso, claro que beber cerveja gelada é muito mais eficaz do que andar de bicicleta ou correr, actividades que queimam, aproximadamente, 800 Kcal por hora.

Amigos, emagrecer é muito simples, basta beber cerveja bem gelada, em grandes quantidades e deixarmos a termodinâmica cuidar do resto.

Saúde a todos!!! Eu vou já prá tasca emborcar...”

Não sei quem foi o génio que descobriu isto, mas fico-lhe eternamente grato. E, agora, se me dão licença, estou com muita pressa: a minha bejeca, com este calor, está a aquecer e a perder qualidades medicinais.

Bebei, senhoras e senhores, até cairdes para o lado. Em nome da vossa saúde. Vemo-nos por aí...

Homo sapiens - Auto-retrato

2006-05-25T23:43:00.000+01:00

Santa paciência! Eu, que para o desenho e artes correlativas, tenho menos talento que um chimpanzé, tremo que nem gelatina Royal só de pensar quantas horas e neurónios terá gasto o autor desta imagem, desde a faísca inicial até ao último retoque… Conjugação perfeita de espaço e forma, este zoo miniatura é como se fosse um espelho onde o nosso eu profundo se revisse, num vaivém de maré. Esta face interpela-nos, recorda-nos as nossas origens, faz-se eco da íntima ligação entre nós e todos os seres vivos da Terra, em cada traço aquela troca de segmentos espiralados que nos moldou ao longo de milhões de anos de evolução biológica. Por outro lado, todavia, queremos desviar o olhar, ao revermos aqui a selva que ainda pulsa em zonas recônditas do nosso cérebro, um mundo de dentes, garras e sangue que a civilização amainou – mas à espera de nos emboscar à mínima distracção.

Dizem-me que, com paciência de chinês, se descobrem trinta animais entretecidos uns nos outros. Pobre de mim, que só descobri vinte… Divirtam-se, que há uma bejeca para quem fizer o pleno!

Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

I have a dream!

2006-05-21T06:14:00.000+01:00

Lá no serviço, as sextas-feiras são o ponto alto da semana. Claro que a perspectiva de um merecido descanso de dois dias ajuda à festa. Mas o que, na tão feliz quanto insólita expressão de um de nós, nos traz "com a cona aos saltos" desde a tarde de quinta-feira é o ritual dos almoços na Rosinha, um restaurante ali para os lados do Cais do Sodré. Qual antiga sirene de fábrica, o ponteiro do relógio a raiar o meio-dia e saltamos das cadeiras, as frases e os cálculos deixados a meio, que isto de comes e bebes é sagrado e tem as suas horas...

Os queijinhos frescos encharcados em sal e pimenta, os torresmos, os "jaquinzinhos" fritos, as azeitonas em azeite, o pão leve e fofo, os "penaltys" de vinho da casa, as asneiradas encavalitadas umas nas outras, os chocos grelhados, o estado da Nação entremeado de um farto bacalhau com grãos, o bife à Rosinha, o arroz doce e os pudins - e, para serenar estômagos, um café com cheirinho de uma deliciosa e levitante aguardente de ervas que nos dá a ilusão de termos nos braços todas as mulheres com que sonhámos a cada garfada!

Adoro estes momentos de camaradagem e abandono à conversa vadia e marialva. Para quem se rotinou no esquema casa-trabalho, os almoços na Rosinha são fugas de mim mesmo, de uma realidade cinzenta sempre igual a si própria. Assim, ponho na mesa os 14 euros de cada comezaina com o mesmo vigor e entusiasmo de um jogador de bisca lambida.

Hoje, todavia, dia de Marcha Mundial Contra a Fome, pus-me a fazer contas. Entre os cinco, gastamos cerca de 70 euros por semana, 280 euros por mês em números redondos. Ora, segundo dados da ONU, custa 16 cêntimos por dia fornecer uma refeição escolar a uma criança com fome, qualquer coisa como 60 euros por ano. Se, durante um mês - um instante para nós, uma eternidade fatal para crianças famintas -, abdicássemos destas idas à Rosinha, poderíamos rasgar umas cinco fotografias como esta!

Mas bem pode pregar Frei Tomás! O problema da pobreza, da fome e da prostituição infantil assentam todos na mesma raiz: a cupidez humana, o nosso congénito egoísmo. Queremos sempre mais... e, muitas vezes, mais do que aquilo que podemos ter. Apesar disso, a esperança habita-me. Acredito que é possível mudar o Mundo. Afinal, ainda há pouco mais de 60 anos parecia que tudo isto estava a caminho do esgoto e hoje, ninguém pode negá-lo, estamos incomparavelmente melhor. Em termos de assistência médica, em termos de desenvolvimento humano – mas, sobretudo, em termos de consciência humanitária. Há 60 anos, poucas pessoas se preocupavam com o que acontecia fora do seu quintal. Hoje, temos marchas contra a fome, a nível mundial. As pessoas despertaram, começam a aperceber-se de que, tal como diz o “slogan” do Rock in Rio, um mundo melhor é possível. Acredito nisso com todas as minhas forças e faço tudo o que está ao meu alcance para a concretização desse sonho colectivo. Afinal, é tão fácil: meio pão das mesas da Rosinha por dia!

Juntai-vos a mim no florescimento desta utopia!

Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

Nirvana poético!...

2006-05-19T07:50:00.000+01:00

Integração na cama ou já no cosmo?
Onde termina o quarto e chega aos astros?
Que força em nossos flancos nos transporta
a essa extrema região, etérea, eterna?
Ao delicioso toque do clitóris,
já tudo se transforma, num relâmpago.
Em pequenino ponto desse corpo,
a fonte, o fogo, o mel se concentraram. (...)
Quantas vezes morremos um no outro,
no úmido subterrâneo da vagina,
nessa morte mais suave do que o sono:
a pausa dos sentidos, satisfeita.
Então a paz se instaura. A paz dos deuses,
estendidos na cama, qual estátuas
vestidas de suor, agradecendo
o que a um deus acrescenta o amor terrestre.

Carlos Drummond de Andrade, in “O Amor Natural” (1992)

Quem disse que o sexo, o puro sexo, não podia inspirar o que de melhor há em nós? Quem teima em levar tudo para a pose escatológica de gemidos animalescos e pénis descomunais? A fotografia e o poema não são espelhos um do outro?... Ou o poeta estaria perdidamente apaixonado por uma qualquer musa inspiradora - e daí esta hossana? Será mesmo possível sexo verdadeiro, a entrega total ao outro, sem a alquimia do amor?...

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Uma sinfonia dos possíveis...

2006-05-18T14:37:00.000+01:00

Naquele tempo, não éramos todos viciados em telenovelas. Nem a paranóia securitária semeava lampiões em cada canteiro de flores. Por isso, ao correr da noite que se desembrulhava sobre a planície, a sopa de beldroegas reclamava os seus vagares e sussurrávamos às estrelas os nossos desejos. À soleira da porta ou deitado nos bancos do jardim, de calções e tronco nu a entranhar a fornalha do dia, garoto feliz de olhos perdidos lá em cima, a boca cheia de perguntas - aí começou o romance entre mim e os fartos seios de Hera!

Depois, fui aprendendo. Que o Sol é uma estrela e que as luzinhas no céu são outros sóis, só que muito, muito distantes. Que a Terra é um planeta, irmão de outros oito que valsam em redor do Sol, gosto de imaginar que ao som do Danúbio Azul de Strauss. Decorei os seus nomes e, fatalmente, deixei-me enfeitiçar por Marte. O Verão dos meus treze anos foi mágico. Pela primeira vez na História, fizemos aterrar dois veículos num mundo longínquo. Uma atrás da outra, as sondas Viking pousaram no planeta vermelho e eu vi-me, dois meses inteirinhos, dentro de um filme de "suspense". Dia sim dia não, pelos jornais da tarde (religiosamente comprados e recortados), Marte fazia-se vivo ou definhava, os canais de Lowell jorrantes de água ou uma princesa exalando o derradeiro suspiro, os seus olhos ao encontro dos meus no negrume do espaço – assim as análises químico-biológicas ao solo disparavam ou emudeciam os contadores das Viking. Sabemos hoje que Marte teve água no passado e que, afinal, os canais de Lowell eram resultado, não de uma titânica empreitada pela sobrevivência, mas do laborioso trabalho da Natureza. Os jornais, ávidos de notícias frescas, encenaram uma retirada estratégica e a minha primeira grande aventura de exploração e descoberta morreu na praia! Mas nem por isso as paisagens marcianas deixaram de ser menos empolgantes. O monte Olimpo, por exemplo! Do alto dos seus 24 quilómetros, é o maior vulcão do sistema solar. E as fotos tiradas pelo simpático "robot” Sojourner revelam-nos um quadro impressionista banhado de ocres e vermelhos.

Dessa missão a Marte, ficou-me o fascínio pelo espaço e uma curiosidade insaciável. Apaixonei-me pela Ciência como meio de encontrar resposta para os enigmas que me queimavam os lábios. E, no fim da adolescência, tive a sorte de ver e ler Cosmos, de Carl Sagan. A minha Bíblia, humanista e visionário como poucos livros o conseguem, decisivo no travejamento final da minha personalidade, desta minha muito peculiar maneira de ser e estar na vida. Porque temperou com humildade a mente de um adolescente que, embora com enorme coração, tinha a verdade científica como infalível medida de todas as coisas. De facto, quase negando o seu título, Cosmos não é um livro de astronomia. É um poema sobre o Universo e as suas maravilhas – e sobre a íntima relação entre nós e esse Cosmos do qual nascemos e fazemos parte. “Pó de estrelas reflectindo sobre as estrelas”, assim nos define Carl Sagan. Essa humildade intelectual evoluiu para um profundo amor, para um gratificante deslumbramento por todas as coisas. Do mais remoto “quasar” ao sorriso de uma criança. Temos o dever de amar e defender tudo isto. Com todas as nossas forças e todo o nosso entendimento. Se estamos aqui, neste planeta (postos por Deus ou por Darwin, para o caso é irrelevante), seria um crime não sentirmos na pele a essência deste universo em que vivemos, que pode não ser perfeito mas é terrivelmente belo.

Na “nave da imaginação” de Sagan rumei às profundezas do espaço. Visitei galáxias de todos os tamanhos e feitios; estrelas solitariamente vagabundas; sóis que pulsam como um farol; outros que desaparecem numa explosão gigantesca, colossais abismos no grande oceano entre as estrelas; nuvens interestelares de gás e poeira, embriões de sonhos futuros; sistemas planetários orquestrados pela elegância das equações de Kepler; mundos de gelo e de fogo; e, finalmente, este frágil globo azul, o lar planetário da nossa espécie - uma artimanha do Cosmos para se conhecer a si mesmo! E, hoje, temos naves verdadeiras a caminho das estrelas. Deram-nos as loucas tempestades de areia de Marte, a superfície engelhada de Ganímedes a revelar um oceano interior ou o azul-turquesa de Plutão. Embaixadores nossos na corte de Zeus, as sondas Pioneer 10 e 11 e Voyager 1 e 2 navegam agora na solidão do espaço interestelar, "robots" semi-inteligentes levando consigo saudações da Terra e dos homens. Oxalá por trás do brilho de uma qualquer estrela haja alguém à escuta!

Chegámos longe, sem dúvida. Nos últimos 500 anos descobrimos tanto sobre o Cosmos e o nosso lugar nele! Mergulhámos do infinitamente pequeno ao infinitamente grande. Fruto do nosso esforço e da nossa perseverança, da nossa natural tendência para averiguar o porquê das coisas, temos vindo a construir a utopia de que um mundo melhor é possível. E é, de facto! Basta querermos e lutarmos por isso, contra a apatia de muitos e os interesses instalados de alguns. Por isso, recuso-me a acreditar que nada possamos fazer para que milhões de crianças não morram à fome todos os anos. Por isso, recuso-me a aceitar que, no nosso "portfolio", figurem imagens como a deste rapazinho indiano a carregar tijolos.

Por isso, vos deixo aqui este apelo a esta marcha de cidadãos que ainda acreditam no futuro

(http://www.amnistia-internacional.pt/):

“Marcha contra a Fome 2006

A Marcha Mundial Contra a Fome é uma manifestação global anual destinada a promover a sensibilização e recolher fundos para os programas que tentam solucionar o problema da fome infantil, numa parceria de solidariedade social com o World Food Program da ONU. 300 milhões de crianças em todo o mundo sofrem de fome crónica e, havendo alimentos suficientes para alimentar toda a população mundial durante meio século, ainda assim a fome é causa de morte de 6 milhões de crianças anualmente, quando pode ser fornecida uma refeição escolar a uma criança com fome pela quantia irrisória de 16 cêntimos por dia.

Em 2005 os fundos recolhidos foram suficientes para alimentar 70 mil crianças em idade escolar durante um ano. Este ano mais de 300 Marchas estão agendadas em mais de 100 países de todo o mundo, estando África a bater todos os recordes com milhares de pessoas a marcharem em prol da luta contra a fome.

Tendo em vista ajudar a recolher fundos para esta causa, António Guterres, Alto Comissário das Nações Unidas para os Refugiados marchará em Lisboa; Sir Bob Geldof assinou tshirts e dvds que mais tarde estarão à venda no Ebay; a Ministra do Desenvolvimento Dinamarquesa marchará em Copenhaga e os atletas olímpicos da Maratona Robert Korzeniowski e Samson Ramadhani marcarão presença na Polónia.

A Marcha Contra a Fome terá este ano cenários lindíssimos como a Praça Vermelha, na Rússia; o Palácio de Versalhes, em Paris; e o Monte Kilimanjaro, na Tanzânia. As imagens irão ser difundidas por todo o mundo, com grande cobertura mediática, e depois compiladas num dvd conjuntamente com algumas fotografias.

Este ano você pode fazer a diferença e juntar-se a nós na Marcha para a erradicação da fome infantil e participar no maior desafio logístico e humanitário de sempre: ajudar a alimentar o mundo.

Locais e Hora: No dia 21 de Maio, às 10h00, na Torre de Belém (Lisboa), no Cais de Gaia (Porto), nas Portas da Cidade (Ponta Delgada) e no Peter Café Sport (Horta).

Inscrições: Balcões do BES; Lojas Sportzone; TNT; Peter’s Cafe Sport; e no próprio local no dia da partida.”

Vamos lá a arregaçar as mangas. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

No princípio, era o beijo...

2006-05-12T08:37:00.000+01:00

Beijo (Constantin Brancusi, 1907 (1º versão), pedra, 28 cm)

Dois troncos unidos num abraço, dois lábios que se tocam – e assim nasce um beijo selvagem, livre, provocante. Um beijo que, sem desprezar a alma, se realiza mais na carnalidade do que na sensualidade. Por isso, esta escultura nos remete para o mito das origens e nos coloca a questão: como teria sido o primeiro beijo?

Bem vistas as coisas, esta escultura é quase pura abstracção. Talhados na pedra a partir de formas básicas, de uma simplicidade absoluta, os dois protagonistas só se distinguem o suficiente para serem identificados como dois seres diferentes. Pode-se dizer que se assiste a uma estilização do humano para o tornar compreensível independentemente da cultura. Se as formas esculpidas por Brancusi são reconhecíveis e assimiláveis da Islândia às Ilhas Fiji, o mesmo já não acontece com Rodin, mais comprometido com o imaginário ocidental.

Esta escultura, que tem funções de monumento funerário, ao assumir-se como um monólito vertical sem qualquer decoração de superfície, estático e intemporal, opõe-se, formal e conceptualmente, à escultura de Rodin. O que em Rodin era uma figuração – embora tendendo já para o abstracto –, em Brancusi é uma representação simbólica do próprio beijo em si, da sua pureza e do seu carácter universal.

Reconhece-se, assim, uma importante valorização da materialidade e do carácter simbólico da arte, apanágio do século XX. Brancusi buscava a essência das coisas, sendo o misticismo e a espiritualidade duas das características das suas obras. Crescer na Roménia rural, em que alhos atrás da porta emparelhavam com o avental das mulheres, deve ter deixado as suas marcas. Dai que a sua obra se aproxime da escultura africana e oriental, mais primitiva, mais ligada ao homem e à terra.

E agora, apenas por curiosidade, deixo-vos aqui alguma informação que recolhi em várias enciclopédias relativa à simbologia e significado do beijo e da boca na arte universal.

Beijo – É o símbolo da união e da adesão mútuas que na Antiguidade assumiu um significado espiritual. No Zohar, verificamos que existe uma interpretação mística do vocábulo beijo, relacionada com o beijo divino: “Que ele me beije com beijos da sua boca”. Na verdade, beijo significa adesão de espírito a espírito, daí que o órgão corporal do beijo seja a boca. Pois é também pela boca que se dão os beijos de amor, unindo inseparavelmente espírito a espírito. Ou seja, aquele cuja alma sai ao beijar adere a um outro espírito, do qual jamais se separará. A esta união chama-se beijo.

Para Guillaume de Saint – Thierry, o beijo é o sinal da unidade.

Como dizia São Bernardo, o Espírito Santo é o beijo da boca, trocado entre o Pai e o Filho, beijo mútuo de igual para igual e reservado somente a eles. O beijo do Espírito Santo ao homem e que reproduz o beijo da Deidade trinitária é um beijo que se reproduz, que se comunica a um outro: o beijo do beijo. O homem está assim unido pelo beijo a Deus.

Sendo sinal de submissão, de concórdia, de respeito e amor, o beijo era praticado pelos iniciados ao Mistério de Ceres: pois testemunhava a sua comunhão espiritual.

Na Antiguidade, beijavam-se os pés e os joelhos dos reis, juízes, dos homens que tinham reputação de santidade e beijavam-se igualmente as estátuas, a fim de implorar a sua protecção.

Na sociedade feudal, o beijo criava inúmeras dificuldades, quando era uma dama a receber ou a prestar homenagem. Símbolo de união, o beijo guardava, de facto, a polivalência, a ambiguidade, das variadas formas de união.

Actualmente, existe ainda o costume de beijar as relíquias dos santos, expostas à veneração dos fiéis.

Boca – É o ponto de saída e fonte do sopro, da palavra e por onde também passa o alimento. É o símbolo do poder criador e da insuflação da alma. Sendo o órgão da palavra e do sopro, simboliza também um elevado grau de consciência, uma capacidade organizadora através da razão.

No entanto, como qualquer símbolo, tem o seu lado negativo. A força capaz de elevar, construir, animar e ordenar é igualmente capaz de rebaixar, destruir, matar e confundir, pois a boca derruba tão depressa como edifica os seus castelos de palavras. A boca tanto pode ser representada pelas fauces do monstro como pelos lábios do anjo; ela tanto é a porta do paraíso como a dos infernos.

No Egipto, quando alguém morria, praticava-se um rito chamado “ a abertura da boca”, destinada a preservar o corpo do defunto para que a sua alma, o Ká, sobrevivesse e desempenhasse as suas novas funções e tal era conseguido através do complexo processo de mumificação. Após este processo, a alma era submetida a um rigoroso julgamento na presença de Osíris, sobre os actos praticados durante a vida; esta cerimónia assegura ao morto a faculdade de proferir a verdade. Um disco solar colocado sobre a boca revela que a própria vida do Deus Sol, Rá, é partilhada pelo defunto. O Livro dos Mortos do Egipto antigo contém orações como esta: “ Devolve-me a minha boca para falar...”

No Sul da Gália, algumas esculturas representam umas cabeças sem boca. Tal deve-se ao facto de que, quando o file (poeta - adivinho) irlandês Morann, filho do usurpador Cairpre, nasceu, foi lançado à água por ordem do seu pai porque não tinha boca. Esta ausência de boca pode relacionar-se com a eloquência, a poesia ou a expressão do pensamento. E assim “como o cego é dotado de clarividência, também o homem sem boca é orador, o poeta de uma linguagem diferente da vulgar”.

Em muitas tradições a boca e o fogo estão associados, com dragões a vomitarem fogo, o deus-Sol, daí que Jung (um dos fundadores da moderna psiquiatria) admita uma ligação sinestésica, uma relação profunda entre boca e fogo. Como, por exemplo, as expressões “boca de incêndio” como “boca de água”. Que representam duas das características do homem: o uso da palavra e o uso do fogo. O simbolismo da boca tem a sua origem nas mesmas fontes do simbolismo do fogo e apresenta igualmente o duplo aspecto do deus indiano da manifestação, Ágni, criador e destruidor.

A boca é também o ponto de partida ou de convergência de duas direcções, simboliza a origem das oposições, dos contrários, das ambiguidades.

Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

Um beijo para a eternidade

2006-05-11T08:12:00.000+01:00

O beijo (Auguste Rodin, 1882 – 1888, ou 1886, escultura em mármore branco, 183,5 x 110,5 x 118,3 cm, exposta no Museu Rodin, em Paris).

No princípio, há dois corpos arrancados à pedra. Com esforço, com garra, com suor. Depois, o nosso olhar percorre-os e os corpos dão lugar a duas almas entrelaçadas num abraço perpétuo, juras de amor eterno seladas com um intenso e apaixonado beijo. A esta obra, uma das mais famosas e conhecidas da história da escultura, chamou Rodin “O beijo”. Esta escultura corresponde à versão, em mármore, de um estudo datado de 1880 e inicialmente executada para pertencer à Porta do Inferno, no Vaticano. Não por acaso, os amantes retratados por Rodin são Paolo e Francesca, heróis da Divina Comédia de Dante.

De imediato nos ocorre à memória Miguel Ângelo. Porque os corpos de Rodin são também corpos com músculos, com carne, com volume – são corpos com vida, que despertam o desejo, o erotismo, o amor! Emoções que se sentem no ar, pois toda a composição em si (a posição dos corpos, a inclinação das cabeças, o toque suave dos corpos) transpira sensualidade, ao mesmo tempo tão terrena e tão etérea. E também tão reprimida, porque tão presa à pedra fria e inanimada. Talvez por isso olhemos os dois amantes e encontremos neles sentimentos tão contrários como paixão e desespero. Paixão porque existem, estão ali, podem tocar-se e beijar-se e, quem sabe?, sonhar com o amor. Desespero porque talvez saibam que são apenas pedra, talvez as suas almas jamais se fecundem porque prisioneiras do mármore – e daí a delicadeza do toque do homem, como se tivesse medo de desfazer este momento que Rodin os fez viver.

Esta escultura é claramente típica de Rodin. Lá está o pé brotando da pedra, revelando a sua marca – o inacabado como forma de arte. As formas lisas, polidas e aveludadas dos corpos, de superfícies delicadas e de doces contornos, contrapõem-se violentamente ao bloco de pedra frio, rugoso e em bruto de onde saíram e a que estão ligados – símbolo da sua união terrestre, exprimindo a ideia de que a estátua brotava da pedra. Esta associação das duas figuras ao que resta de um bloco de mármore grosseiro pretendia acentuar o contraste de textura e, consequentemente, destacar a leveza, sensualidade e carnalidade dos corpos.

“O beijo” é uma obra que define na perfeição o lugar de Rodin na história da escultura como alguém que procurou uma visão mais humanista, emocional, apaixonada e sensual do Homem. Ou seja, preocupou-se em libertar a figura humana da pedra. A beleza das formas e a sensualidade/erotismo dos corpos abandonados ao prazer servem, portanto, para situar Rodin na sua época (era o tempo do Romantismo de Jane Austen, Mary Shelley e Bram Stoker) mas, ao mesmo tempo, sugerem o seu fim. É que, ao deixar a obra inacabada e ao relacioná-la intimamente com a matéria-prima de onde era talhada, Rodin estava a abrir caminho ao abstracto na escultura!

Afinal, não são os insondáveis e etéreos caminhos do amor que procuramos na essência de um beijo?...

Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

Um café, madrugada adentro...

2006-05-09T07:34:00.000+01:00

Uma rua, um café, o céu à noite. Podia ser em qualquer parte onde haja homens, mulheres e crianças com estados de alma para trocar. Até mesmo silêncios e olhares. Podia ser na minha Cuba natal. Naquelas longas noites de Verão quando, após um dia tórrido, o ar está sereno, empastado de uma tepidez que convida a sair de casa e ficar, madrugada adentro, em amena cavaqueira ou acenando aos meteoritos na urgência de um desejo para satisfazer. Podia ser! Mas este quadro – “Exterior de café, à noite, na Place du Forum” – foi pintado por Vicent van Gogh em Setembro de 1888, na cidade de Arles. A alma humana é universal…

A composição, à primeira vista, é dominada pela presença avassaladora do espaço de convívio. Com efeito, a fachada do café e a esplanada parece que se destacam do resto do conjunto, causam impacto no olhar. O que sobressai no primeiro plano do quadro é essa amálgama de madeira, mesas e cadeiras fortemente iluminada pela luz do candeeiro de parede e pela que vem do interior. Da alma?... Do café?...

Toda esta luz se plasma à calçada, enchendo esta parte da rua com uma claridade resplandecente. No entanto, à volta tudo é bem mais sombrio, a parca iluminação a derramar-se lá das alturas celestes e da intimidade dos lares, num contraste bem marcado e apelativo.

Olhando com mais atenção, porém, verifica-se que toda a perspectiva do quadro desvia o olhar na vertical. De facto, quer a verga da porta quer a pérgula quer, ainda, as empenas das casas puxam-nos os olhos. Chamam-nos a atenção, o que faz com que sejamos obrigados a dirigi-los para cima. E é esta direcção do olhar que vai dar origem ao contraste entre a luz e a sombra, acima mencionado.

E porquê esta opção do pintor? Apesar da imagem convidativa do café, banhado nos tons quentes do vermelho e do amarelo, creio que van Gogh procurava, no entanto, a paz do céu, a sua harmonia. Talvez relaxar o seu espírito. Tanto mais quanto sabemos que a sua vida foi bastante difícil. Aliás, van Gogh disse uma vez: “Tenho... uma terrível necessidade... devo dizer a palavra?... de religião. Então, saio à noite e pinto as estrelas.”

Por isso, talvez na ânsia de atingir uma felicidade que a vida lhe negava, van Gogh pinta com paixão, com garra, com entusiasmo. Entrega-se totalmente ao momento e isso nota-se no traço duro, nas fortes pinceladas, corpo e alma fertilizando-se mutuamente na cavalgada das emoções.

Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

Dois apelos, simplesmente!

2006-05-04T23:38:00.000+01:00

Chama-se João Carlos e tem sete anos. Não anda a estafar ténis em loucas correrias atrás de uma bola. Nem envolve o chiar dos travões da bicicleta numa nuvem de poeira, ali, no jardim do seu bairro. E, provavelmente, este ano as praias não o verão transformar sonhos em castelos de areia. Não! Ele, o João Carlos, está preso. Refém da leucemia que o consumirá aos poucos, até nada mais lhe restar que um sorriso nos olhos, a mingua de forças impedindo-o de chegar aos lábios. Deitado numa cama do IPO há já seis meses, trava a batalha pela sua vida à custa de químicos com nomes complicados. Com isso, regateia minutos ao talhe da foice. Não chega, porque o João quer anos de vida, muitos e muitos! Para, à beira do Atlântico, fazer cumprir Portugal - como reclamava o poeta!

Por isso, sejamos solidários. Um pouco do nosso corpo em troca do futuro. Excelente negócio, digo eu! Uns centímetros cúbicos da nossa medula óssea a viajar para a imortalidade. No corpo do João e nos que vierem depois dele. E é tão simples. Basta querer e, nesta correria em que transformámos as nossas vidas, parar uns segundos e doar uns milhares das nossas células. Eu sei que incomoda! Eu sei que, se calhar, até vai doer quando um enfermeiro nos espetar uma agulha no corpo. Eu sei que temos as compras a fazer e os putos a deixar na escola e os comboios a apanhar e a telenovela das nove a ver. O João também terá, se o deixarmos.

Assim, para quem estiver disposto a perder uns minutinhos do seu precioso tempo, aqui fica o endereço do local de recolha:

Hospital Pulido Valente – Lumiar
Centro Nacional de Dadores de Medula (www.CHSUL.pt)
Telefone: 21 750 41 00
Horário de recolha: Segunda a Sexta, das 9h00 às 15h00

Este fim-de-semana, nova batalha na guerra à fome e à pobreza. O Banco Alimentar realiza um dos seus peditórios em 589 estabelecimentos comerciais localizados nas zonas de Lisboa, Porto, Coimbra, Évora, Aveiro, Abrantes, S. Miguel, Setúbal, Cova da Beira, Leiria-Fátima e, pela primeira vez, nas Caldas da Rainha/Óbidos. Será que, por uns pacotes de arroz ou leite, que podem fazer a diferença entre a dignidade de uma vida ou um trambolhão na valeta, optaremos por mais uma noitada na discoteca ou por mais um DVD?...

Vá lá, vamos mostrar a fibra de que somos feitos. Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

Reconstruir para amar!

2006-04-28T15:06:00.000+01:00

Não foi no Titanic! Nem o ocaso banhava de fogo o oceano.

Pelo contrário, já a manhã ia alta! Um Sol vivaz, naquele céu muito azul a fazer lembrar mediterrânicas paragens, derramava-se sobre a cidade, estilhaçando-se em mil reflexos. O calor exauria-me, a humidade colava-me a roupa ao corpo, a azáfama trepidante de vidas a cumprirem-se diluia-se-me nos ouvidos, a máquina pendurada arranhava-me o pescoço, os pés doiam-me de tanta rua palmilhada, a fome começava a apertar!

E, contudo, uma inesperada brisa desalinhando-me cabelos e fraldas de camisa, tive ganas de gritar, tal como o Leonardo DiCaprio: “I’m the king of the world”. Ali, do topo do mundo. Ali, do terraço da Torre 2 do World Trade Center. Ali, donde Nova York se entregava aos meus olhos, a perder de vista, luminosa e meiga, o Hudson a acentuar-lhe as curvas sensuais de “femme fatale”, a estátua ali mesmo à mão de semear de uma curta viagem de “ferry” - na lembrança de que esta é (ou devia ser...) uma terra de homens livres -, o mar verde do Central Park a convidar a um mergulho pelos céus entre arquitecturas outras.

Nesse instante, se não o estava já, apaixonei-me perdida e irremediavelmente pela grande maçã! Nova York sem as Twin Towers não é a minha Nova York! Por isso, quando o Zé me enviou esta petição (http://www.twintowersalliance.com/) para dar vida à Fenix que teima em acordar, assinei de cruz. Reconstruir para amar, eis um possível “slogan”. Amor, acima de tudo, pelos que morreram entre ferros retorcidos. Amor, também, aos que ficaram e habitam Nova York com as suas gargalhadas e as suas lágrimas. E amor, pois claro!, à cidade de Woody Allen, tomando Mariel Hemingway nos braços numa onírica dança sob a ponte de Brooklin, ao som de Gershwin!

Que saudades, meu Deus!

Espero que me desculpem, mas este texto é dedicado à Vera. Ela e eu sabemos porquê...

Fiquem bem. Vemo-nos por ai...

Somos todos benfiquistas!

2006-03-08T08:17:00.000Z

Desde que me lembro, trago o Sporting no coração. Dizem-me que o meu primeiro amor foi o Benfica... Pode ter sido. Desse baptismo de fogo no mundo do pontapé na bola não guardo a mínima ideia, a contrariar a tese de que os primeiros amores dão forte e feio! Se calhar, não passou de uma paixoneta de ocasião, rematada com uma ida ao velhinho Estádio da Luz numa qualquer tarde de Domingo. Depois, veio o leão. A quem dei casa e pucarinho. Com ele, rugi nas vitórias e lambi as feridas das derrotas. Sempre sereno, sempre confiante. Sem verter bílis sobre quem professa outra "religião". Um sorriso amargo perante derrotas injustas ou uns palavrões quando a inépcia toma conta das canelas. E é tudo. Sou adepto mas não sou doente. Aquilo é um jogo, senhores! Um divertimento, um laxante para a alma. Não é "prozac" para o crocodilo que ainda vive em nós. Ou, pelo menos, não devia ser...

Dito isto, estou à vontade para afirmar o meu espanto pelas capelinhas de ódio que se espalham país fora. A ponto de haver quem fique doente só de ouvir o nome de outro clube. E desejar-lhe todas as desgraças deste mundo e do outro. E é isto que me faz mossa. Desejar que ganhe a nossa equipa, por mérito próprio ou azar alheio, é normal e saudável. O que já toca as raias da insanidade é desejar ardentemente que o Outro perca. Só porque é... o Outro!

Conheço pessoas que, hoje, estão de joelhos a implorar a derrota do Benfica em Liverpool. E nenhuma delas é inglesa! São todas portuguesinhas da silva na sua inveja e mesquinhez. O retrato perfeito do País. Se eu não tenho, tu também não hás-de ter! Pois contra esses Miguéis de Vasconcelos eu clamo: hoje somos todos benfiquistas! Vamos todos, colados ao televisor, sofrer com cada bola que passa ao lado do golo ou com os "dribles" taurinos do Rooney. Vamos todos pintar a alma de vermelho, bandeiras ao vento e cachecóis no aconchego do pescoço. E, no fim, qualquer que seja o desfecho, vamos todos ali ao café da esquina beber uma bejeca. Sem ódio nem amargura, apenas com a esperança de amanhã ser outro dia.

Força, Benfica! Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

O FILME DO DIA - O padrinho

2006-03-02T13:26:00.000Z

O padrinho/The godfather (EUA, 1972, cor/1.85:1, 170m, 5) de Francis Ford Coppola com Marlon Brando, Al Pacino, James Caan, Robert Duvall, Richard S. Castellano, Sterling Hayden, Diane Keaton – AXN, 22h30

“I believe in America. America’s made my fortune”. E é assim, com esta voz meio sussurrada meio gritada vinda das profundezas do ecrã, que começa uma das mais fascinantes sagas do Cinema. Depois, aos poucos, apercebemo-nos que a câmara está a recuar lentamente, sempre esteve. O rosto de quem fala emerge desse negrume inicial e, em tom humilde, vai contando uma história de fé e descrença – na democracia e na justiça (1). Majestoso, este travelling para trás demora três longos minutos, até revelar outro vulto, o de quem escuta, dedo na cabeça, em pose de infinita paciência. A voz esvai-se, a câmara pára. Pausa. Seco e cortante, o vulto interroga o homem sobre as suas intenções. Este levanta-se, contorna a secretária e segreda qualquer coisa ao outro. Pausa, um corte no plano, contra-campo e ei-lo, Don Corleone, isto é “o padrinho”, isto é Marlon Brando, a afastar qualquer esperança de ajuda apenas com um simples gesto de dedos a coçar levemente a cara. Porque ele é a Família e a Família é sagrada – e o homem ignorou-a sempre, até não ter para onde se voltar. Porque ele é o Poder e o Poder trata-se com respeito e absoluta reverência - não de mão estendida como um vulgar pedinte. E pronto, está dado o mote para um dos projectos mais operáticos da história do Cinema. Porque quem pensa que “O padrinho” é um filme de gangsters engana-se redondamente. Não é! É uma sinfonia em três andamentos sobre o Poder, os seus corredores e vielas escuras, a sua infinita solidão. Bem-vindos ao mundo de Francis Ford Coppola!

(1) - Que educou a filha à maneira americana, mas ensinou-a a nunca desonrar a família. Que aceitou o seu namorado não italiano. Que não se importou quando chegaram tarde do cinema. Mas que está para além do que um pai pode suportar o namorado e um amigo terem tentado violá-la e, como ela defendeu a sua honra, deixarem-na escaqueirada na valeta. Que recorreu à Polícia e aos tribunais. Que o juíz lhes deu 3 anos de pena suspensa e os safados ainda se riram em pleno tribunal. Que, agora, a única hipótese de justiça era vir ter com Don Corleone...

Outras sugestões:
- Nascido a 4 de Julho/Born on the fourth of July, de Oliver Stone (Drama,1989 - Hollywood, 14h30).
- Sylvia Scarlett, de George Cukor (Drama, 1935 - RTP Memória, 16h00).
- Um rei e quatro rainhas/The king and four queens, de Raoul Walsh (Western, 1956 - Hollywood, 17h00).
- Os três dias do condor/Three days of the condor, de Sidney Pollack (Thriller, 1975 - Hollywood, 19h00).
- Grand Canyon - O coração da cidade/Grand Canyon, de Lawrence Kasdan (Drama, 1991 - SIC Mulher, 23h00).
- Os eleitos/The right stuff, de Philip Kaufman (Drama, 1983 - RTP1, 00h15) - Um épico deslumbrante e saborosamente longo (193m) sobre os primórdios do programa espacial americano.

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

O que os homens realmente precisam...

2006-02-23T13:54:00.000Z

My Rifle Pony and Me

Sun is sinking in the west
The cattle go down to the stream
The redwing settles in the nest
It's time for a cowboy to dream

Purple light in the canyon
that is where I long to be
With my three good companions
just my rifle pony and me

Gonna hang my sombrero
on the limb of a tree
Coming home sweet my darling
just my rifle pony and me

Whippoorwill in the willow
sings a sweet melody
Riding to Amarillo
just my rifle pony and me

No more cows to be ropin'
No more strays will I see
'round the bend shell be waitin
For my rifle pony and me
For my rifle my pony and me

(Ricky Nelson - Dueto com Dean Martin no filme "Rio Bravo" (1959), de Howard Hawks)

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Tibiezas

2006-02-15T08:41:00.000Z

Nas manhãs da RTP 1, o programa "Bom Dia, Portugal" puxa os galões de serviço público numa rubrica intitulada "Bom Português". Dá-se um exemplo de uma palavra ou expressão nas versões correcta e errada. Depois, a reportagem do nosso (des)conhecimento, o microfone pelas ruas e, hélas!, afinal não é o desastre que se podia prever. Bem, há uma coisa chamada montagem... Mas acredito que a maior parte das entrevistas não envergonhe ninguém. Depois, a correcção do T.P.C. Sempre dá para tirar umas dúvidas íntimas que nem às paredes confessamos - pois, como é sabido, elas têm ouvidos!

Um dia destes, o problema proposta era escolher entre "maquilhagem" e "maquiagem". Qual a dificuldade? Eu e quantos milhões de cidadãos como eu a quem foi ensinada a língua de Camões, poderíamos jurar a pés juntos que "maquiagem" deve ser acidente de quem está com muita pressa e se esqueceu de carregar nas teclas e rever o texto. Embora a TV estivesse sem som - no meu prédio dorme-se até às tantas, a gozar merecidas reformas -, o movimento dos lábios de quem respondia levou um sorriso aos meus. Pois claro! Então não era óbvio? Parece que não... Sobre o fundo azul dos mares por Camões cantados, em vez de aparecer um tracinho "nike" verde e uma cruzinha vermelha, esbugalhei os olhos, esfreguei-os, pisquei-os; até revi o que fizera nessa noite, não se fosse dar o caso de ter bebido uns copitos! Mas não! Eram mesmo dois tracinhos. A douta explicação, naquele habitual tom de mestre-escola, não a ouvi - o gozo das reformas assim o dita. Adivinho, no entanto, uns salamaleques com traços de samba que a nossa Academia das Ciências resolveu encenar no seu tão volumoso quanto inútil Dicionário.

De facto, "maquiagem" é a corruptela brasileira de "maquilhagem". Nada contra, desde que se lhe dê bom uso lá onde viu a luz do dia. E se pensam em acusar-me de xenófobo ou inimigo da diversidade cultural, pois fazem muito bem - ou muito mal. Nestas questões do ler e do escrever, sou intransigente: neste jardim à beira-mar plantado, por favor, fale-se o português que nos ensinaram nos bancos da escola, sem concessões a facilidades ou modas. Não deve ser por acaso que, nos programas informáticos e na Internet, se dá a escolher entre Português de Portugal e do Brasil - é o reconhecimento ímplicito da tal diversidade cultural, o abraçar de duas maneiras diferentes mas legítimas de amar as palavras e os outros.

E se os nossos irmãos do outro lado do mar defendem o seu património linguístico com unhas e dentes, porque diabo havemos nós de nos acagaçar, de nos diminuirmos aos nossos olhos e do mundo, em nome de uma parolice politicamente correcta? Será que é recuando no fundamental que estamos a pensar atingir lugar cimeiro no concerto das nações? No mundo globalizado que está a nascer, os países terão que se afirmar pelas suas especificidades, pelo que de vero lhes corre nas veias. Defender o nosso modo de falar e escrever, com toda a coragem e determinação possíveis, pode não ser uma questão de sobrevivência, mas é um factor vital para a nossa auto-estima, numa sempre renovada afirmação de identidade e orgulho nacionais. Deixemo-nos, pois, de tibiezas!

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Da natureza das imagens

2006-02-10T14:08:00.000Z

Poucos dias após “publicar” o texto sobre Cavaco Silva e as eleições presidenciais (“Credo, que cara!”, de 20 de Janeiro), encalhou-me nas mãos um livro do filósofo checo naturalizado brasileiro Villém Flusser. “Ensaio sobre a fotografia: Para uma filosofia da imagem” debruça-se, como o texto acima referido, sobre a natureza e significado das imagens. Comecei a lê-lo, com a natural curiosidade de quem procura novos argumentos para uma tese. Dois capítulos mais tarde, estava pronto a atirar o livro pela janela! O filósofo, ensimesmado, dedica-se a fazer “bola de carne” com as palavras e, claro!, o discurso torna-se ilegível. No entanto, o pouco que li suscitou-me algumas reflexões, que aqui exponho.

Para Flusser, uma das principais características do Homem é ser um produtor de imagens. Dos pigmentos argilosos do Paleolítico aos pixels da era digital, desde a imagem-símbolo à imagem-cena, o Homem tem usado as imagens para se apropriar do mundo que o rodeia, numa sempre renovada tentativa de compreender essa realidade que lhe é exterior.

Desde logo, porque as imagens são simplificações da realidade, que assim se torna mais acessível. Basicamente, por exemplo, um carro pode ser representado por dois círculos, um rectângulo e um trapézio. Quer isto dizer que, através de um processo abstracto (imaginação), se reduzem as quatro dimensões do mundo exterior às duas dimensões de um plano que, posteriormente, o nosso cérebro reconverte em objectos tridimensionais através do olhar. Os nossos olhos, de um golpe de vista ou vagueando demoradamente pela superfície da imagem (scanning) ao sabor da sua estrutura e dos impulsos do observador, apreendem-lhe o significado – tanto mais profundo quanto mais demorada a observação. Ou seja, o acto de ver restabelece as relações espácio-temporais abstraídas e lê a possível “mensagem” que o autor pretende transmitir. A interpretação de uma imagem é, pois, um compromisso entre dois olhares: o do emissor e o do receptor. Todavia, o tempo assim (re)criado não é um tempo linear, já que os nossos olhos tendem a regressar a pontos preferenciais, a andar em círculos, desfazendo o nexo causal entre os elementos da imagem, o efeito podendo preceder a causa. É um novo tempo: tempo de magia, na medida em que altera a ordem natural dos acontecimentos

Esta propriedade das imagens, o “carácter mágico” que Flusser lhes atribuí, é essencial para a compreensão das mensagens implícitas. “As imagens são códigos que traduzem eventos em si-tuações, processos em cenas” Uma imagem, portanto, é uma representação, uma mediação entre o Homem e o mundo, não é o mundo em si. O nosso papel é decifrá-las, atribuir-lhes um significado, encontrar-lhes um lugar no nosso esquema de compreensão do mundo. A par da leitura, é este o processo pelo qual aprendemos e, com isso, aumentamos as nossas hipóteses de sobrevivência. Com efeito, aprender é extrair informação útil de um conjunto de dados. O problema começa quando, numa sociedade saturada de media audiovisuais, passamos a viver em função das imagens - e para as imagens. Não sabemos interpretá-las ou, pura e simplesmente, desistimos dessa tarefa. Aceitamos o mundo como um conjunto de cenas, isto é, como sequências de imagens. Elevamo-las à categoria de deuses, de ídolos, caindo no que Flusser chama a idolatria das imagens. Tornamo-nos seus escravos. Neste caso, nada aprendemos e, por maioria de razão, a imagem torna-se inútil. Vivemos, pois, em sociedades pós-históricas, marcadas pela hegemonia das imagens e pelo colapso dos textos.

Um exemplo deste estado de coisas é a maneira como as notícias são editadas: já não dispensam as imagens, mesmo que estas nada tenham a ver com o assunto ou nenhuma informação acrescentem ao texto lido. Mais significativo ainda é o facto de a presença de uma câmara de televisão poder induzir alterações comportamentais. Está provado, por exemplo, que as claques de futebol se tornam mais indisciplinadas e violentas quando o jogo é transmitido pela televisão. No limite, assiste-se a uma completa dissonância com a realidade: as pessoas existem em função das imagens, vivem para elas (caso do “Big Brother” e programas similares) ou aspiram a tornarem-se, elas próprias, imagem (caso de um miúdo que se atirou da janela do seu quarto depois de ver o filme “Super-homem”). Vai uma aposta em como, algures, há-de haver uma criança convencida de que pode caminhar sobre a água depois de ver o último anúncio da Optimus?

Mas nem sempre foi assim. A História nasceu, precisamente, de uma “rebelião” contra as imagens. Ao carácter mágico das pinturas rupestres, feitiço contra os animais que caçavam, os nossos antepassados contrapuseram a racionalidade dos números. Há cerca de 5000 anos, na Suméria, sentiram necessidade de registar a produção agrícola e o tributo devido aos reis. Os caracteres cuneiformes foram, deste modo, uma etapa importante da evolução humana: após codificar o mundo em imagens, o Homem dedicou-se a codificar as próprias imagens – qualquer imagem. Ao fazê-lo, ao abstrair mais uma dimensão do mundo, transformou o tempo circular e “caótico” da imagem no tempo linear e ordenado do texto, os elementos imagéticos agora transcodificados em símbolos fonéticos que pretendiam representar a voz humana. A História (e as histórias…) podia agora começar, porque a consciência inata do “antes e depois” transformava-se na percepção consciente da passagem do tempo - consciência histórica, claro! Um tempo que podia agora ser transformado em traços de tinta, fixado em suporte mais duradouro que a memória e transmitido fielmente às gerações seguintes. É por isso que, hoje, temos o privilégio de conhecer reis e rainhas, batalhas, monumentos perdidos, grandezas e misérias dos povos. É por isso, também, que somos herdeiros da sabedoria de milhares de homens e mulheres que viveram antes de nós, de Aristóteles a Einstein. E é por isso, ainda, que podemos apreciar os frutos da prodigiosa imaginação humana. Ou seja, dessa faculdade de compor em imagens os mais genuínos sentimentos e emoções e, qual arte mágica, reduzi-los a pequenas manchas de tinta num papel para que, noutro tempo e noutro lugar, outro que não nós reconstrua as imagens dentro de si e se deixe emocionar por elas. Da “Odisseia”, de Homero, a “Memória das minhas putas tristes”, o último Gabriel Garcia Marquez, que magnífico fresco da condição humana!

Eis o que Flusser, cego e ensimesmado no seu próprio pensamento, não conseguiu perceber! “A imaginação torna-se alucinação e o homem passa a ser incapaz de decifrar imagens, de reconstituir as dimensões abstraídas. (…) Actualmente, o maior poder conceptual reside em certas imagens e o maior poder imagético em certos textos da ciência exacta”. Isto estaria certo se Flusser se referisse exclusivamente aos meios audiovisuais. E, no entanto, é ver um filme como “Noite escura”, de João Canijo, com toda a sua complexidade estrutural e semântica, para temer generalizações deste calibre. Mas meter no mesmo saco a literatura, toda a literatura? É verdade que alguns autores contemporâneos acabam por lhe dar razão. Livros como “O código Da Vinci” (de Dan Brown) ou “Sei lá” (de Margarida Rebelo Pinto), resultam de uma mera transposição de imagens mentais para caracteres tipográficos, sem conceito, sem ideias, sem norte, sem o tempero do sofrimento íntimo do Homem – que saudades do Tolstoi de “Guerra e paz” ou do Dickens de “Oliver Twist”! Mas aqueles livros não passam de excrecências literárias, lixo para extorquir dinheiro a papalvos. Flusser poderá ter razão nestes casos e noutros semelhantes. Contudo, enfiar o inteiro Mundo dentro de tão estreitos limites, eis o que não pode deixar de ser visto como um abuso… filosófico!

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Auto-retrato em alheios olhos

2006-02-07T13:50:00.000Z

A planura a fazer-se céu, apenas alquebrada pelas serranias distantes. Oliveiras dispersas em restos de trigais. Gado respigando o pasto com os olhos no Outono que se avizinha. Um cavalo que veio, de mansinho, num ímpeto de amizade. E eu, telúrico, despido de artifícios, retribuindo mimos, apanhado pelo meu primo Manel na paz de quem apenas aqui, no regaço da terra, se sente verdadeiramente em casa. Este é o Jorge genuíno, puro, que poucos conhecem, nascido e crescido entre o dourado das espigas além-Tejo e a serenidade dos jardins encantados de uma certa quinta ribatejana... Mas isso são outras histórias.

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

A aldeia global

2006-02-06T13:49:00.000Z

Está na moda! É politicamente correcto bradar contra a globalização. Que, juntamente com o cowboy texano, seria responsável por todos os males deste mundo - do café gelado que me esqueci de beber enquanto escrevia ao aquecimento global que a todos nos afogará. Sem esquecer, está claro!, a morte das culturas, incapazes de resistir à avalanche de hamburguers rançosos, Windows XP's e Nokias de bom corte.

Tal como Fukuyama se estatelou em chão duro ao decretar o fim da História - e os acontecimentos deste fim-de-semana em vários países do Médio Oriente são uma das medidas do seu erro -, também os arautos da uniformização cultural têm de reciclar as cartilhas que recitam de cor enquanto destroem mais umas montras. As fotografias abaixo reproduzidas dão-nos conta das águas-fortes com que a nossa aldeia global se pinta a si mesma. Agora, nestes primeiros dias de 2006! Dois países, em lados opostos do Mundo, uma potência económica exportadora da malfadada globalização e uma nação ainda a braços com a ressaca de uma longa e cruel ditadura - e, contudo, ambos tão arreigados ao que lhes vai na alma!

"Vários habitantes de Zubieta, em Navarra (Espanha), tomam parte num festival - o Zanpantzar -, que começa com uma marcha de Zubieta para a vizinha Ituren. Esta antiga tradição realiza-se sempre na última segunda-feira de Janeiro e a "visita" é invertida no dia seguinte, com os "zanpantzars" mágicos a começar a marcha em Ituren. A figura peluda à direita da imagem é o "hartza" (urso com cornos de carneiro). Outras personagens usam longos chapéus em forma de cone e outras trazem chocalhos de gado. Na mitologia basca pré-romana, acreditava-se que o som dos chocalhos às costas dos homens afasta os mais espíritos, que ameaçam a vida de todos os dias, e purifica os campos e pastagens." (Texto no portal Sapo)

"Um filipino, com os fatos tradicionais da região, segura uma estátua do Menino Jesus ('Sto Nino') enquanto ele e os restantes participantes dançam nesta procissão realizada na Manila Bay. Esta procissão anual é um costume religioso entre os filipinos católicos que rezam ao Sto. Nino por benções e prosperidade." (Texto no portal Sapo)

Morte das culturas? Só quando o homem se renegar a si mesmo!

Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

Auto-retrato por alheias palavras

2006-02-03T10:31:00.000Z

Passos da cruz

...

VII

Fosse eu apenas, não sei onde ou como,
Uma coisa existente sem viver
Noite de Vida sem amanhecer
Entre as sirtes do meu doirado assomo...

Fada maliciosa ou incerto gnomo
Fadado houvesse de não pertencer
Meu intuito gloríola com ter
A árvore do meu uso o único pomo...

Fosse eu uma metáfora somente
Escrita nalgum livro insubsistente
Dum poeta antigo, de alma em outras gamas,

Mas doente e, num crepúsculo de espadas,
Morrendo entre bandeiras desfraldadas
Na última tarde de um império em chamas...

...

X

Aconteceu-me do alto do infinito
Esta vida. Através de nevoeiros,
Do meu próprio ermo ser fumos primeiros,
Vim ganhando, e através estranhos ritos

De sombra e luz ocasional, e gritos
Vagos ao longe, e assomos passageiros
De saudade incógnita, luzeiros
De divino, este ser fosco e proscrito...

Caiu chuva em passados que fui eu.
Houve planícies de céu baixo e neve
Nalguma coisa de alma do que é meu.

Narrei-me à sombra e não me achei sentido.
Hoje sei-me o deserto onde Deus teve
Outrora a sua capital de olvido.

(Fernando Pessoa)

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

ESTREIA - Munique

2006-02-02T08:49:00.000Z

Verão de 1972. A festa das Olimpíadas animava as ruas de Munique. No estádio, os atletas faziam justiça ao lema "Citius, altius, fortius". A aldeia olímpica vivia a serenidade dos que têm consciência do seu valor e, lealmente, querem prová-lo em sã concorrência com o seu semelhante. Nisto, um comando palestiniano tomava de assalto os alojamentos da delegação israelita e fazia onze reféns que, ao longo das próximas horas, seriam mortos perante a recusa do Governo em ceder às suas exigências. Depois, esgotados os inocentes, fogem e, claro!, a Mossad vai-lhes no encalço. Onde quer que se escondam, um a um, são descobertos e abatidos - fria, racional e metodicamente.

É esta sarabanda de sangue e violência, esta solidão de quem dispara a bala fatídica, esta assumpção do Mal pelos dois lados da barricada a minar a ilusão de qualquer superioridade moral, a matriz do último filme de Steven Spielberg que hoje se estreia nas salas portuguesas. Um portento, segundo dizem. E vem no momento ideal, em que as nuvens da guerra se adensam sob os céus do Médio Oriente. Oxalá todos, a começar pelo Hamas e pelas autoridades iranianas, entendam a mensagem que lhe está implicita: a violência nada constrói, apenas nos puxa ainda mais para o fundo do poço.

Entretanto, hoje há boas escolhas na TV:
- Mister Roberts, de John Ford (Hollywood, 18h30)
- 2010, de Peter Hyams (TCM, 20h10)
- Gosford Park, de Robert Altman (RTP 1, 23h15)
- Histórias de Nova York, de Martin Scorsese, Woody Allen e Francis Ford Coppola (Hollywood, 23h30)

Bons filmes. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Mozart para todos!...

2006-01-31T08:13:00.000Z

Mozart anda em euforia pelas bocas do Mundo, neste tão humano tique de celebrar o génio alheio para varrer para debaixo do tapete os nossos fracassos. E, todavia, quantos de nós podem dizer, honestamente, que conhecem a sua música? Poucos, certamente... Se uma das razões invocadas for o preço dos CD's, rejubilai! O jornal "Público" arregaçou as mangas e oferece-nos a possibilidade de levarmos para casa a obra completa do compositor austríaco, a quatro euros por CD - e todas as semanas iremos metendo debaixo do braço um pacote de três. Esta é a boa notícia. A má é que são 90 CD's... Ou seja: 360 euros! Está bem que é mais de meio ano caminho do quiosque, mas nada altera o facto de deixarmos lá 360 euros... Para a porra do meu ordenado (745 eurozitos por mês...), é uma pequena fortuna. Bolas, que vontade de ganhar o Euromilhões!

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Viva Mozart!

2006-01-27T08:28:00.000Z

Foi há 250 anos. Em 27 de Janeiro de 1756, bem no coração da Áustria imperial, a cidade de Salzburgo adormeceu embalada pelo choro de um menino. Talvez um choro melodioso, talvez traquinas, talvez impaciente. Ninguém sabe, porque desse momento não rezam as estórias. Teve o devir estampado nos registos paroquiais: Joannes Chrysostomus Wolfgangus Theophilus Mozart (1), o bem-amado de Deus. O amor de Deus latinizou-se, a boca dourada foi um erro de cálculo (o ouvido, esse sim...) e hoje todos o conhecemos como Wolfgang Amadeus Mozart!

O puto cresceu e aos três anos dedilhava terceiras no piano, aos quatro aprendia minuetes em meia-hora, aos cinco debutava na composição, aos seis deslumbrava a corte do imperador Francisco José (não, não é o da Sissi...), aos sete fazia uma birra até às lágrimas porque queria acompanhar ao violino um dos grandes mestres da época, aos onze compunha a sua primeira ópera ("Bastien und Bastienne") e aos doze punha em transe metade da Europa! O resto é o que sabe: “Don Giovanni”, "Cosi fan tute", "As bodas de Fígaro", "O rapto do serralho", "A flauta mágica", um Réquiem inacabado pelo último suspiro e uma constelação de sinfonias, valsas, quartetos, concertos para piano, missas e outras composições sobre as quais, burro e ignorante, não me atrevo a escrever uma linha que seja. Ultrapassa-me a alegria, a vivacidade, a leveza, a elegância, a profunda espiritualidade e sentimento do humano que se desprende da sua música... Alguém disse que Mozart veio a este mundo para provar a existência de Deus! Quem sou eu, ateu confesso e sem remissão, para o desmentir?...

Wolferl (2) nasceu 87 dias depois do terramoto que arrasou Lisboa. Terá sido uma forma de Deus pedir perdão aos homens?...

Corram para as aparelhagens e deslumbrem-se. Vemo-nos por aí...

(1) – “Chrysostomus” significa “boca dourada” e “Theophilus” é a palavra grega para “amor a Deus” ou “amar a Deus”.

(2) – Diminutivo com que a família o tratava, para rimar com o da irmã Anne Marie (Nannerl), também uma sobredotada para a música.

Filmes em saldo

2006-01-24T13:44:00.000Z

"Fui à Fnac e fiz uma razia total". Era isto que me apetecia dizer. Como não ganhei o Euromilhões, contentei-me em trazer para casa dois filmes para juntar à minha colecção: o "Lawrence da Arábia" de David Lean e o "Shane" de George Stevens. Vinte euros, uma pechincha por duas obras-primas que vivem em mim desde garoto. E aconselho-vos um saltinho até à Fnac, porque até 7 de Fevereiro páram por lá dezenas e dezenas de filmes a 10 euros. Aconselho-vos, também, a andarem com com uma garrafinha de água bem gelada na mão não vá o entusiasmo tecê-las...

Entretanto, nas bancas, o "Público" prossegue a sua colecção dedicada ao Fantasporto e a revista "TV Guia" apresenta uma selecção de filmes portugueses dos anos 30 e 40 a 8 euros cada. Como se sabe, não são obras fundamentais da história do Cinema, mas marcam uma época e um estilo de representação que surpreende pela naturalidade, sabendo-se que todos aqueles actores provinham do teatro. E que delícia ver o Vasco Santana a filosofar com um candeeiro ou o António Silva a explicar os mistérios da rádio com ares de entendido. O calendário previsto é o seguinte:

TV Guia de 2006-01-23: O Pai Tirano
TV Guia de 2006-01-30: O Pátio das Cantigas
TV Guia de 2006-02-06: A Canção de Lisboa
TV Guia de 2006-02-13: O Leão da Estrela
TV Guia de 2006-02-20: A Severa
TV Guia de 2006-02-27: A Menina da Rádio
TV Guia de 2006-03-06: Maria Papoila
TV Guia de 2006-03-13: O Grande Elias
TV Guia de 2006-03-20: Aldeia da Roupa Branca
TV Guia de 2006-03-27: O Costa do Castelo
TV Guia de 2006-04-03: A Vizinha do Lado
TV Guia de 2006-04-10: Os Três da Vida Airada

Bons filmes. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Credo, que cara!

2006-01-20T22:25:00.000Z

Esta “fotografia” recolhia-a no blog do João Heitor (http://suplementodealma.blogspot.com). Segundos atrás, com a já costumeira azelhice a raiar a falta de ética, um qualquer jornalista questionava Cavaco Silva sobre o teor de um “sound byte” de Santana Lopes: a sua ida para Belém seria “um sarilho institucional”. Atoarda que o próprio Cavaco, aliás, desconhecia! Naturalmente, como qualquer um de nós quando confrontados com idênticas situações, terá reagido em curto-circuito, como a montagem parece mostrar. Os pensamentos encravaram, as palavras fugiram-lhe da boca, as emoções vieram cá acima. Razão mais do que suficiente, segundo o João, para não se votar neste candidato. Extraordinário argumento, digo eu!

Desde muito cedo, desde que aos três anos eu e o Bambi nos derramámos em lágrimas na plateia do São Luís, aprendi que as imagens mentem, iludem, ocultam, não nos devolvem toda a verdade do evento que pretendem representar. Mais: as imagens contam histórias. E ainda mais: por vezes, contam a história que cada um muito bem entende colar-lhes. Além disso, tal como excertos de um romance ou de uma entrevista, se retiradas do seu contexto, da sua substância significante, podem querer dizer tudo e o seu contrário – é só deixar a imaginação à solta. Ainda por cima, num caso como este, de imagens em movimento aprisionadas num determinado instante, sem passado nem devir, qualquer consideração que vá para além do que realmente mostram não passa de masturbação intelectual, de projecção inconsciente dos nossos desejos e angústias, dos nossos preconceitos, do que realmente queremos ver nelas.

Suponhamos, por hipótese, que vêm (vemos) uma fotografia minha. Como sou deficiente motor, não tenho face de modelo Calvin Klein. Transporto comigo as asperezas que a vida entendeu serem as minhas, num quase permanente esgar de revolta… Não sou bonito de se ver - embora a Inês teime que sim! -, desvio o olhar que o espelho me devolve, tenho dias em que nem sequer suporto pensar que existo. Então eu, que não vós, poderia ser levado a pensar mil e uma coisas sobre mim que, porventura, poderiam não corresponder à realidade. Inclusivé, poderia pensar que tenho uma qualquer deficiência mental profunda, coitadinho! Se assim fosse, todavia, não poderia estar, aqui e agora, a escrever este texto. Como diz o ditado, as aparências podem iludir-nos, meio caminho andado para erros crassos…

Nas imagens, Cavaco Silva mete mais medo que o King Kong? Transmite hesitação, desnorte, insegurança? Creio que sim. O busílis da questão está na leitura que fazemos da situação. Não se estaria perante uma natural reacção de surpresa? E não poderia, simplesmente, ter-lhe aflorado ao rosto o famoso “direito à indignação” perante os desmandos infantis em que a nossa política se especializou, o decoro escoando-se pelo cano de esgoto das intrigas partidárias? Com isto, não quero defender o candidato, apenas pôr em forma de letra sentimentos profundos da população portuguesa em relação à forma como se vem exercendo a nobre actividade do bom governo da polis.

Considerações éticas à parte, sugiro que contemos os fotogramas acima reproduzidos. Poupo-vos o trabalho: 16. Menos de um segundo em tempo real. Mesmo que os fotogramas estejam intercalados, sei de fonte segura que o episódio durou três escassos segundos. Um piscar de olhos na vida de qualquer pessoa. Façamos um exercício: filmemo-nos a nós próprios e ponhamos o vídeo em "stand by" num qualquer fotograma, a meio de uma palavra. Que figura faríamos? E se estivéssemos em dia não e com cara de Kong? Pernas para que vos quero... E, no entanto, sabemos que não somos assim, não nos revemos naquela aventesma que nos olha de dentro do écrã. Por isso, avaliar alguém ou decidir um voto com base numa única reacção é de um primarismo a roçar a desonestidade intelectual.

Contrapôs o João que Mário Soares, do alto da majestade dos seus 81 anos, teria a réplica na ponta da língua. Não duvido! Aliás, é este o nosso eterno problema. Umas bocas aqui, umas larachas ali e cá vamos cantando e rindo alegremente. Precisamos, por amor a Portugal, de acordar, de arregaçar as mangas, de fazer e deixar fazer. Para ver se, de uma vez por todas, saímos da cepa torta. E tal desiderato só o atingiremos com profundas reformas, quer ao nível do Estado quer da sociedade civil. Com estabilidade política. Com rigor e exigência. Com trabalho e estudo. Com aquele espírito que nos levou às sete partidas do mundo em frágeis cascas de nozes.

Cavaco é sisudo e, por vezes, antipático? Pois é! Mas o que tem isso a ver com a governação do País? Já vai sendo é tempo de dizermos adeus ao jardim-de-infância para entrarmos na grande Universidade da vida. Da vida real, não a dos ismos. E aí não há facilidades nem palmadinhas nas costas, não há cavalgadas em tartarugas nas Seychelles nem praças da canção. Não se trata de renegar as ideologias, de renunciar a uma visão “poética” da política, mas tão-só de sermos pragmáticos, neste preciso momento. As oportunidades perdem-se, os nossos ideais viverão sempre no nosso coração. O PS e José Sócrates precisam, desesperadamente, de ajuda para terminarem o seu mandato, a fim de que as reformas necessárias se façam a tempo e horas, haja para tal vontade e firmeza de decisão. E não é com bonomia e versos que lá chegaremos, com um PREC II durante todos os dias dos próximos três anos, se acaso vencer um dos candidatos da dita esquerda. Por isso, contrariado na minha ideologia e no meu sentir – e em nome da honestidade intelectual acima reclamada -, tenho que pôr o interesse de Portugal acima dos meus humores e simpatias. Por isso, vou votar Cavaco Silva. Oxalá não me arrependa...

Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

As portas do céu...

2006-01-05T19:59:00.000Z

Stand by me

When the night has come
And the land is dark
And the moon is the only light we see
No, I won't be afraid
Oh, I won't be afraid
Just as long as you stand
Stand by me, so

Darling, darling, stand by me
Oh, stand by me
Oh stand, stand by me, stand by me

If the sky that we look upon
Should tumble and fall
Or the mountain
Should crumble to the sea
I won't cry, I won't cry
No, I won't shed a tear
Just as long as you stand
Stand by me, stand by me

Darling, darling, stand by me
Oh, stand by me
Oh stand, stand by me, stand by.

Whenever you're in trouble
Won't you stand by me, oh stand by me
Oh, won't you stand now?
Stand by me

Ben E. King

As mãos limpas

2006-01-01T19:24:00.000Z

Imagine

Imagine there's no heaven,
It's easy if you try,
No hell below us,
Above us only sky,
Imagine all the people
living for today...

Imagine there's no countries,
It isnt hard to do,
Nothing to kill or die for,
No religion too,
Imagine all the people
living life in peace...

Imagine no possesions,
I wonder if you can,
No need for greed or hunger,
A brotherhood of man,
Imagine all the people
Sharing all the world...

You may say I'm a dreamer,
but I'm not the only one,
I hope some day you'll join us,
And the world will live as one.

John Lennon

O FILME DO DIA - O grande combate

2005-11-17T09:19:00.000Z

O grande combate/Cheyenne autumn (EUA, 1964, cor/2.20:1, 154m, *****, Canal Hollywood, 14h00).

Foi em 1939. Nesse ano de todos os prodígios (1), o western ganhou carta de nobreza. Pela mão de John Ford. Depois de "Cavalgada heróica/Stagecoach", o cinema jamais foi como antes. Cowboys, pistoleiros, canalhas sem lei nem grei, jogadores de póquer, Wyatt Earp e Doc Holliday na elegância do "Stetson" preto a direito na cabeça, índios sedentos de escalpes, donzelas em perigo, cavalgadas pelas pradarias, bangs e silvos de flechas, o 7º de Cavalaria, carruagens sulcando a erva alta, diligências em fuga, saloons e assaltos a bancos, prostitutas de voz rouca e coração de ouro, cavaleiros solitários que se diluem no horizonte ao pôr-do-Sol, ele e ela na charrete rumo à felicidade, John Wayne e Gary Cooper, Henry Fonda e James Stewart, foram passando do celulóide para os nossos corações, de simples imagens para matrizes fundadoras de imaginários diversos, de "factos" para lendas. Como muito tempo depois iria dizer Ford, nesse canto do cisne que é “O homem que matou Liberty Valance”: «When the legend becomes fact, prints the legend».

O filme de hoje é, quase, a negação de tudo isto. O sopro épico que Ford imprimia aos seus westerns dá lugar a uma desilusão profunda, o lirismo desencanta-se em penoso sofrimento, os heróis morreram e somente as damas conservam pitadas de inocência. Após quase 30 anos a matar peles-vermelhas, John Ford assina aqui um monumental desagravo à nação índia, nesta história do último combate possível: a fuga dos Cheyenne das reservas, numa jornada longa de 1500 quilómetros para uma morte digna na terra dos seus antepassados. Dos milhares que partiram, somente umas poucas dezenas pisam solo sagrado. Os outros, os afortunados, tombaram de fome e frio ao lado dos bisontes esfacelados ou abatidos pela insanidade de um major roído pela burocracia e pelo ódio.

Na vastidão dos 70mm, este é um filme que nos faz doer a alma.

(1) – 1939 foi também o ano de “E tudo o vento levou/Gone with the wind” e “O feiticeiro de Oz/The wizard of Oz”, ambos de Victor Fleming; de “Ninotchka”, de Ernst Lubitsch; de “Peço a palavra/Mr. Smith goes to Washington”, de Frank Capra. E de mais umas quantas obras-primas que agora não recordo.

Bons filmes. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Atchiiiiiiim...

2005-11-10T08:55:00.000Z

“Como é que se trata uma galinha com a gripe das aves? Com uma canjinha quente”

“Como ser atendido rapidamente e de borla num hospital?

1 - Dirija-se às urgências de um qualquer hospital.
2 – Diga que sente frio, que está farto de espirrar todo o dia, que a cabeça lhe parece um bombo, que o corpo está que nem massa de pão amassada e o mais que lhe vier à cabeça.
3 – Refira, a propósito, que lhe morreram as galinhas todas.

Fazem-lhe logo todos os exames inventados e por inventar....e com sorte ainda aparece na televisão.”

Rir! Eis uma das melhores invenções da Humanidade. Pois, parafraseando o conhecido provérbio, quem ri seus males espanta. E confesso que, aqui pelas minhas bandas, a casa quase vinha abaixo com as gargalhada cavernosas e incontroláveis que me escaparam boca fora. Tenho este defeito, não consigo domar o riso, o que é que querem?...

Risadas à parte, as televisões mais parecem cães de fila: mal abocanham o osso já não o largam. Mesmo que não tenha carne e tenha sido sugado até ao tutano. O que interessa é promover a cultura do medo, a indústria do medo. Em nome das sagradas audiências. Abrem telejornais com a notícia da morte de umas quantas aves em Peniche, para depois se verificar que gripe das aves nem espirrá-la. E não se pode exterminá-las? As TV's, está bom de ver…

Boas gargalhadas. Fiquem bem. Cuidado com as galinhas. Elas andam por aí… E nós vemo-nos por aí…

Um pouco mais de azul...

2005-11-09T09:07:00.000Z

Quase

Um pouco mais de sol - eu era brasa,
Um pouco mais de azul - eu era além.
Para atingir, faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...
Assombro ou paz? Em vão... Tudo esvaído
Num grande mar enganador de espuma;
E o grande sonho despertado em bruma,
O grande sonho - ó dor! - quase vivido...
Quase o amor, quase o triunfo e a chama,
Quase o princípio e o fim - quase a expansão...
Mas na minh'alma tudo se derrama...
Entanto nada foi só ilusão!
De tudo houve um começo ... e tudo errou...
- Ai a dor de ser - quase, dor sem fim...
Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,
Asa que se enlaçou mas não voou...
Momentos de alma que, desbaratei...
Templos aonde nunca pus um altar...
Rios que perdi sem os levar ao mar...
Ânsias que foram mas que não fixei...
Se me vagueio, encontro só indícios...
Ogivas para o sol - vejo-as cerradas;
E mãos de herói, sem fé, acobardadas,
Puseram grades sobre os precipícios...
Num ímpeto difuso de quebranto,
Tudo encetei e nada possuí...
Hoje, de mim, só resta o desencanto
Das coisas que beijei mas não vivi...
Um pouco mais de sol - e fora brasa,
Um pouco mais de azul - e fora além.
Para atingir faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...

(Mário de Sá-Carneiro)

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

O FILME DO DIA - Intriga internacional

2005-11-03T08:31:00.000Z

Intriga internacional/North by northwest (EUA, 1959, cor/1.66:1, 136m, *****, RTP Memória, 22h00) de Alfred Hitchcock com Cary Grant, Eva Marie Saint, James Mason, Leo G. Carroll, Martin Landau.

Um dos supra-sumos da arte de Hitchcock, de novo às voltas com o seu tema de eleição: o falso culpado. E, talvez mais do que noutros filmes do mestre, o registo é quase de comédia, lúdico, o prazer de fazer e ver cinema à solta em cada fotograma.

Roger Tornhill (Cary Grant) é um publicitário bem sucedido, escritório na baixa de Manhattan, elegante, despreocupado, dir-se-ia mesmo algo infantil por influência de uma mãe castradora. Um dia, por confusão de identidades, é envolvido numa sinistra trama que o leva ao edifício das Nações Unidas onde, veja-se o azar!, a pessoa com quem ia falar lhe morre nos braços. Na sua inocência, Tornhill tira-lhe a faca das costas. Num hall apinhado de gente. Touché! Hitchcock carrega a fundo no acelerador. Polícia e criminosos à perna, Tornhill em fuga desesperada durante as próximas duas horas, uma mulher (Eva/Eve Marie-Saint) que o tenta ajudar (e mais não digo…), um ataque com um avião num descampado que parece um prelúdio de “Os pássaros”, a morte à espreita no abismo do Monte Rushmore. E, no plano final, o herói fica com a garota! E, mais uma vez, Hitchcock fica a rir-se. Porque quando surge o “The end” sobre o nada discreto beijo é que percebemos: foram 136 minutos de guerra dos sexos, das saias da mãe para o regaço de Eva!

Bons filmes. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Aos nossos amores...

2005-11-01T16:44:00.000Z

A minha irmã é amiga da Inês, que é amiga do João, que tem um blog. E estamos apresentados!

Ora acontece que, um destes dias, o João escreveu um pequeno texto sobre amor e paixão. Eu comentei e acrescentei uns poemas da minha lavra que se adequavam ao espírito do texto. Mal sabia eu que há um limite de caracteres para os devaneios comentaristas de cada um. Lixei-me! Um poema e um terço de outro foi o que sobrou. Deste modo, por respeito aos leitores do João – e não andará por aqui ponta de narcisismo?... -, reproduzo o meu comentário e os poemas sem cortes.

“De facto, João, o amor é prado fértil para o poeta, para o ser sedento de amor, que em nós encontra abrigo. Até eu – que, para a escrita, conto tanto como um zero à esquerda –, nos tempos de inocência e de (des)ilusão em fazer das palavras correia de transmissão dos tumultos da alma, dizia que até eu andei metido em poemas de amor, ou românticos, ou lá como se queira chamar-lhes. Aqui ficam 2 ou 3 exemplos. Vá lá, não batam muito no ceguinho!...”

AMAR

Um homem e uma mulher...
Corpos e espíritos
Que se tocam,
Que se fundem...

A entrega total...
Amar às escuras
No coração da noite...

Cuba, 29/8/89

Sonho de uma manhã de Verão

Caminho...
O areal deserto faz-se a meus pés,
espraia-se até ao horizonte,
lá ao longe, quase perdido de vista...
altaneiras vagas namorando o promontório,
golpes de vento aspergindo-as em mil beijos,
sequiosas plantas entranhando salpicos de vida...
grãos roliços soprados ao céu,
sementeira de estrelas...
Aqui, na praia,
o oceano vem adormecer
sob os meus passos...
marulhos lânguidos
e sussurantes de um aroma a sal e coisas vivas,
adocicado
e logo ternamente agreste como o sangue de Baco...
delírio!, eis que me habitam
reflexos de uma orquestra de sereias
valsando ao sabor
do respirar de Neptuno.
Uma gaivota risca o céu,
levada pelas carícias da brisa que sopra ligeira...
pas de deux, o Sol
bordejando Avalon (1)
ao encontro do seu sono de guerreiro!
Caminho...
É um fim de tarde sereno e cálido...
fugazes, frágeis migalhas de tempo,
sinto-me Alice mergulhando pela toca do coelho!
As mãos perderam-se-me nos bolsos dos calções
e os meus olhos,
distraídos, langorosos,
divertem-se a seguir o voo
dos punhados de areia que ceifo a cada passada.
É um fim de tarde sereno e cálido...
goles de tempo que fluem
na esperança
sempre adiada mas nunca perdida
de tropeçar num qualquer pedaço do Graal!... (2)
Caminho...
Dou por mim
a mirar o meu rasto,
esses meus arranhões no tempo,
essas feridas na areia
que as águas vão sarando,
como se o próprio passado
ali estivesse a ser engolido,
e remendado...
Dou por mim na contemplação
do tempo
que tenho ainda para carpir,
da areia
que tenho ainda para calcorrear,
e confesso aos meus botões
aquela sensação divertida
de lá em cima
alguém de mim gostar!
Um veleiro passa ao largo...
sento-me abraçado aos joelhos,
dedos enterrados na veludez da areia,
saboreando as recordações
daquele verão distante...
um bando traquinas,
jangada tosca lançada às ondas,
espada de plástico na mão,
venda no olho,
o mar pela frente,
uma princesa acenando da praia,
peitos estremecendo de coragem,
um imperturbável comandante à proa,
os remos batendo na água,
e lá partíramos nós à conquista
do reino do génio da lâmpada...
os adultos, coitados!,
apenas se permitiam ver
um rochedo inerte
a uma dezena de metros da praia.
Excitante livro florira
da memória para a minha pena;
os miúdos, pelo menos, gostavam...
Sorrio um sorriso diafáno
e tranquilo
que se esvanece no ar.
Ali fiquei,
com o veleiro, o Sol, a gaivota e a miragem de Avalon,
e os fogos celestes ateando-se
na vigília por Artur... (3)
"Apanhei-te!",
e só tive tempo de ver
uma sombra abater-se sobre mim.
Mergulhámos praia abaixo,
gritos, gargalhadas, areia na boca,
entrámos mar dentro,
um caranguejo enterrou-se na vasa,
o nosso olhar encontrou as estrelas,
brincámos...
"Apanhei-te, bandido, apanhei-te!",
e aquela voz límpida troava nos ares,
o Alexandre aos saltos sobre mim,
um dedo ameaçador apontado à minha testa.
"Rendes-te?"
"Nem penses, Alex!"
e libertei-me,
e corremos,
e chapinhámos na água,
e as balas de areia que fizemos!,
e fugimos um do outro,
e mais gritos, e gargalhadas, e ameaças,
e andámos às voltas, e aos ziguezagues,
e aos ésses, e às curvas,
e mais balas de areia,
e mais voltas, e ziguezagues, e ésses, e curvas,
e tropeçámos,
e caímos arquejantes lado a lado...
O piratinha aproximou-se...
apoiou a cabeça no meu peito,
beijou-me,
as palavras eivadas de um sorrir matreiro:
"Papá, a mamã mandou-me chamar-te para jantarmos"
Fiz-lhe cócegas na barriga,
olhei por cima do ombro
na direcção das dunas.
No alpendre,
encostada a uma trave,
ela...
cabelos soltos,
candura esguia no rosto,
gotas de champanhe gelado escorrendo dos lábios,
Steinbeck na mão,
o roupão aberto esvoaçando,
os primeiros acordes daquela música...

Abro os olhos.
Fecho-os, atordoado.
É o maldito sol
que entra a jorros pelo buraco que outrora foi uma janela.
É a brisa escaldante
que me dardeja a carne nua.
É a língua pastosa e gretada
daquele whisky reles que teimo em beber.
É aquela dor na nuca
que um dia veio e jamais me largou.
É o odor pestilento
de mijo de cão enovelado no meu suor.
É a ladainha roufenha
do tráfego na rua para lá do pátio...
Abro os olhos,
de novo e lentamente.
Tento mexer-me,
o catre geme
...eu também.
Às apalpadelas,
dou com a garrafa tombada no chão,
cuspo a rolha,
bebo um trago,
engasgo-me...
a sorte é que já não devo durar muito.
Mais um trago.
Acho montes de piada...
à lâmpada suspensa do tecto,
ao estuque a cair,
ao cancro esverdeado que vai comendo as paredes...
a máquina lá está a um canto,
abandonada há não sei que tempos,
pelos vistos há bastante,
a folha já esmaeceu...
ao lado a carta do meu editor,
boa pessoa, claro!,
por ele tudo bem,
podíamos esperar que o inferno gelasse,
o problema são os miúdos,
(os dele, claro!)
dá-lhes para crescer cada dia que passa...
Merda, que se lixe...
Pois, que se lixe!
Deixo-me ficar...
as baratas e o Litlle Mickey
farejam pelos cantos do quarto
na pista de uma côdea de pão...
muito finos,
as baratas
e o Litlle Mickey
- não tocam em whisky reles.
Outro trago,
e procuro os cigarros,
lembro-me de os espalhar pela cama
ontem à noite...
o lençol húmido,
o toque peganhento de uma liga...
fodas, a cabra mamou-me metade do whisky
e ainda me desapareceu com a porra dos cigarros...
nada a fazer,
a vida é assim...
o álcool dá-me para fazer filosofia barata,
é uma espécie de defesa,
um refúgio,
talvez uma fuga,
talvez...
talvez como aquele postal ilustrado da baía de Tóquio,
que guardo debaixo do colchão...
manhãs esquecidas a revirá-lo nas mãos,
à espera de um olhar que lá não mora,
à escuta de palavras que não podem ser ditas,
em demanda de sentimentos há muito perdidos...
o sebo comeu quase todas as palavras,
a um canto ainda resta
"Beijos. Sílvia, Pedro e Ale..."
Fico a olhar...
entorpecido,
cheio de pena de mim próprio,
amor e ódio,
lágrimas e gargalhadas histéricas
digladiando-se,
mutuamente se fertilizando,
um dilema a que o fundo da garrafa põe cobro.
Atiro-a pela janela...
Talvez hoje consiga escrevinhar qualquer coisa de jeito.

Queluz, 16-5-90
6-6-90

1 - Na mitologia céltica, Avalon era uma ilha para lá do horizonte, porto de abrigo das barcas que transportavam as almas dos cavaleiros mortos.

2 - O Santo Graal, na mitologia céltico-cristã, era a taça por onde Jesus bebeu o vinho da última ceia; diz-se que aquele que dele beber atingirá a felicidade e paz absolutas.

3 - O rei Artur, símbolo máximo da mitologia céltica.

Dezassete Primaveras

Uma menina
De sandálias
Vestidinho
Olhar que brota da alma
Sorriso meigo
E voz doce de mel.

Uma menina
Que tantas
E tantas vezes
Sentei ao colo
E por entre histórias e jogos
Percorremos em imaginação
Aquela estrada de tijoleira amarela...

Nas solarengas tardes de verão
Que me temperaram o crescer...

Ia na rua
As brumas da memória rasgaram-se
Uma singela orquídea
Chamou pelo meu nome.

As suas pétalas
Não se abriram para mim!

As suas pétalas
Não se abrem para mim!...

Cuba, 5/5/90

Penso na Tua existência
Procuro-me nela.
Tapo os olhos
Só assim te vejo.
Pico um dedo
Não sinto
Só te sinto.
Corres à procura de cigarros.
Fumaremos
Fumamos?
Fumámos.

Vieste!
Não
Não vieste.
Quando foste
No teu andar desengonçado
E evitaste à justa
A caca do cão
Eras um sonâmbulo
Um morto e um vivo
Uma alma penada quiçá
Com a vaga ideia
De um maço de SG Ventil
Para comprar.
Eu bem vi
Deixaste-te no quiosque
Ao escorrer das moedas.
Quando vieste
SG Ventil nas mãos felizes
Eras a criança
Dentro de ti
Adormecida.
Toma!
O SG Ventil e um beijo.
Caracóis ao vento
Redescobriste-te
Criança traquinas
Tomando por baloiço
Uma pernada da hera
E um banco de jardim.

Onde terá ele ficado?
O SG Ventil!
O Sol na ponta do cigarro
A dor do fogo
Fugiste ao fumámos
Fumei.
Nem o fumo te tocou
Permanecias criança de baloiços
Num jardim de bancos.

Mas não te contentaste.
Na tua traquinice voaste
De galho em galho
De banco em banco
De adeus em adeus...
Nem o fumo ousava tocar-te!
Rasgado sorriso de menino
Os teus baloiços eram
Agora
As estrelas!

Cândida Côxo e Jorge Vargas
Principe Real, Lisboa, 17/5/91

Olá, lembrei-me de ti!
Que parvoíce, que tremendo disparate
Na pequenez do meu verbo...
Porque, mais do que simples recordação
Eu sinto-te, viva e carnal
Eu amo-te, poetisa e mulher
Na corrente do meu sangue
Na vibração da minha carne
Na explosão de um orgasmo...
E desejo-te
Oh!, desejo-te loucamente...
Furiosamente
Esventrar o teu corpo
Fundir-me, aniquilar-me nele
Pela calada da noite!
E depois
Serenos, tranquilos
A fome um do outro amainada
Os corpos embriagados comungando em silêncio
Sairmos os dois para a floresta
As mãos dadas sob as luvas quentes
O bafo morno da nossa respiração desenhando elfos e duendes no ar
Um vento gelado, miudinho, perpassando pelas folhas dos abetos
O eco surdo dos nossos passos sobre a neve perdendo-se ao longe
Um veado entrevendo-se na bruma
- Que bom se fossem os portões de Avalon! -
Um beijo e amo-te
O teu nome e o meu
Cândida e Jorge
Devolvidos num murmúrio
Seguimos caminho,
Talvez acenemos a alguma rena no céu...
Um dia de Natal feliz
Na certeza de um poema na algibeira!

Queluz, 17-12-93

O FILME DO DIA - Tarzan, o homem-macaco

2005-11-01T13:23:00.000Z

Tarzan, o homem-macaco/Tarzan the ape man (EUA, 1932, pb/1.33:1, 99m, *****, RTP 2, 20h15) de W. S. van Dyke com Johnny Weissmuller, Maureen O'Sullivan, Neil Hamilton, C. Aubrey Smith, Doris Lloyd, Cheetah.

O restolhar dos passos, as catanas a abrirem caminho através do mato, as aves esvoaçando de copa em copa, os carregadores negros, alguém que tira um lenço do bolso e estanca a correnteza do suor, rugidos ao longe, a rapariga que perde a compostura, o corajoso explorador que lhe oferece o ombro de caqui, a paragem para matar a sede, mais mato esventrado, o leão pronto a abocanhar, o estampido da espingarda, o retomar da marcha, as cataratas cantantes de frescura, mão ao alto a indicar o poiso das emoções, cobiças de ouro, tribos caça-cabeças, aquele grito sincopado a desafiar a pujança da selva, a miúda debaixo do braço, e isto de acordar em cima de um ramo ao lado de um pedaço de carne crua deve gelar o sangue que se farta!, a fome a falar mais alto que todos os medos, frutas várias a minarem a desconfiança, seres que se descobrem iguais a socos no peito e no imortal “Mim Jane, tu Tarzan”, as correrias de liana em liana, os mergulhos no cristalino dos lagos, a vida por uma faca bem cravada no coração de uma qualquer fera, carnais beijos em contra-luz no cimo do penedo… E as gargalhadas irónicas da Cheeta a convocarem a inocência do nosso olhar!

Foi em 1932 e aqui nascia a saga do homem-macaco. Eu e quantos milhões de crianças como eu não entranhámos África na massa do sangue, na matriz dos nossos sonhos, com este “serial” de aventuras exóticas mais do que com a banda desenhada de Edgar Rice Burroughs? Muito por culpa de Johnny Weissmiller, antigo campeão de natação que a MGM foi buscar para dar vida a Tarzan. Aqueles músculos, o porte a um tempo rude e altivo, o sorriso gaiato a fazer-nos o auto-retrato no preto e branco da tela! E Maureen O’Sullivan a desdizer Cheeta, a perder roupa no correr dos fotogramas, olhos sempre a desviarem-se para os bíceps de Tarzan, num erotismo subterrâneo que escapou às brigadas dos bons costumes! Um clássico, pois claro!

P.S. – Tenham o telecomando à mão e apressem-se a tirar a cor à TV se a cópia for daquelas esquizofrenicamente tintadas, nunca percebi para quê!

Outras sugestões:
- Pequenos guerreiros/Small soldiers (EUA, 1998, cor/2.35:1, 108m, ****, TVI, 14h00) de Joe Dante com David Cross, Jay Mohr, Gregory Smith, Jacob Smith, Kirsten Dunst.
- Gémeos/Twins (EUA, 1988, cor/1.85.1, 105m, ***, 15h00, Hollywood) de Ivan Reitman com Arnold Schwarzenegger, Danny DeVito, Kelly Preston, Chloe Webb, Bonnie Bartlett.
- A marca do terror/The tall T (EUA, 1957, cor/1.37:1, 78m, ***, 17h00, Hollywood) de Budd Boetticher com Randoph Scott, John Hubbard, Maureen O’Sullivan, Henry Silva, Richard Boone.
- O sargento de ferro/Heartbreak Ridge (EUA, 1986, cor/1.85:1, 130m, ****, Hollywood, 18h30) de Clint Eastwood com Clint Eastwood, Marsha Mason, Everett McGill, Moses Gunn, Mario Van Peebles.
As asas da águia/The wings of eagles (EUA, 1957, cor/2.35:1, 110m, *****, TCM, 20h00) de John Ford com John Wayne, Dan Dailey, Maureen O'Hara, Ward Bond, Ken Curtis.
- A vida é bela/La vita è bella (Itália, 1997, cor/1.85:1, 116m, *****, RAI UNO, 20h00) de Roberto Benigni com Roberto Benigni, Nicoletta Braschi, Giorgio Cantarini, Giustino Durano, Lidia Alfonsi.
- O campeão/The champ (EUA, 1979, cor/1.85:1, 121m, ***, TCM, 23h15) de Franco Zefirelli com Jon Voight, Faye Dunaway, Ricky Schroder, Jack Warden, Arthur Hill.
- O aventureiro de Cincinnati/The Cincinnati kid (EUA, 1965, cor/1.85:1, ****, Hollywood, 23h30).

Bons filmes. Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

O FILME DO DIA - A leste do paraíso

2005-10-27T13:56:00.000+01:00

A leste do paraíso/East of Eden (EUA, 1955, cor/2.55:1, *****, RTP Memória, 22h00) de Elia Kazan com James Dean, Julie Harris, Raymond Massey, Richard Davalos, Jo Van Fleet

E Caim afastou-se da presença do Senhor e permaneceu na terra de Nod, a leste do paraíso.

Sob as letras garrafais do genérico, nesgas de terra, nesgas de mar. A música desce dois tons e ouvimos as ondas quebrando-se contra a costa. Uma legenda, a toda a largura do Cinemascope, situa-nos: as montanhas que entrevíramos ao longe separam duas cidades, Monterey e Salinas, na Califórnia, a 25 quilómetros uma da outra. O mote está dado: cada personagem deste filme é pasto de insondáveis abismos de alma, dolorosos, dilacerantes, intransponíveis a não ser por um qualquer supremo sacrifício. A divisão, pois, não é apenas física. Está lá, onde nos bate o coração. Mas isso só o saberemos mais à frente...

O ano é 1917 e uma sequência de imagens leva-nos dos campos para o centro de Monterey. Entretanto, lá atrás, ao lado de Julie Harris e Raymond Massey, um nome desconhecido dos devoradores de genéricos: James Dean. Um travelling segue uma mulher, vestida de negro e com um véu. Contracampo, a mulher entra pela direita e, no canto esquerdo, sentado à beira do passeio, um corpo e um rosto. Um corpo caído sobre os braços cruzados, um rosto que antevemos repositório de amarguras, uns olhos de gato-bravo apanhado numa qualquer armadilha da vida. E assim começámos a amar James Dean.

E agora, porque o estúpido do tracking não atinava e porque a memória já me falha, dou a palavra ao João Bénard da Costa – que, milhentas vezes melhor do que eu, já tanto falou sobre este filme.

“Damos de caras com um adolescente, filmado em plano médio aproximado, de pull-over amarelo gema de ovo, camisa e calças brancas. A mulher passa por trás dele, ele volta-se para a seguir com os olhos e levanta-se. Pouco depois, vemos uma bandeira americana a voar ao vento, arbustos a agitarem-se e só algum tempo depois (o tempo da entrada no bordel e da visão desse efémero e espantoso personagem que tem algo de Gata Borralheira, o tempo de uma pedra atirada), ela fala: “What do you want of me?”. Assim nasceu James Dean, ao canto dos cinemascopes, agitado, louro, tenso, intenso, ligado à mãe e à terra, num primeiro gesto de revolta e amarga violência. Ainda não tinha idade para entrar em casas daquelas, onde queria "just talk to her” e dizer-lhe que a odiava. E ao longo de todo o filme (raros são os planos em que não está presente) Dean passa já da imagem ao mito. Se “A leste do paraíso" é um filme mítico, deve-o a James Dean, em Monterey nascido, entre campos e bordéis.

(...)

O título reenvia-nos à Bíblia (“E Caim afastou-se da presença do Senhor e permaneceu na terra de Nod, a leste do paraíso”). Só que, no texto sagrado, Caim só o faz depois de ter morto Abel, o primogénito que invejava e de quem tinha ciúmes. Aqui, quando Caim (Caleb – James Dean) “mata” Abel (Aron) é quando regressa desse “a leste do paraíso” em que até aí estivera. A revolta explicita contra o pai e o “assassinato” simultâneo da mãe e do irmão (“Mother, this is your other son” “Brother, this is your mother. Say allo to Mammy”) conduz Dean ao interior. Destruídos Lilith (Kate, a mãe e a mulher pecadora) e Abel, é possível o regresso à casa paterna (a Adão) e à mãe e à mulher pura (Eva-Abraão). A família reconstitui-se, com a eliminação do “outro” (o irmão) simultaneamente face ao pai e a Abram, e com a eliminação da “outra”, a mulher de rosto tapado pelo véu, fisicamente parecida com o filho que o pai amava. Ficam de fora as duas faces do espelho (confrontar com a magnífica sequência em que Dean visita a mãe) e Dean reencontra na mulher que era do irmão a Mulher e a Mãe, e no pai que só amava o irmão, o Pai.

Ambiguamente, a aceitação dá-se e a célula reconstitui-se como no mito primordial. Mas até aí o que vemos é a crescente perdição e a crescente crispação do filho que se sabe rejeitado e que se sabe “filho da mãe” (o que conhece, contra o que desconhece). E Dean suportou a revelação (com que começa o filme) enquanto Aron morre dela. Como a mãe suportou o encontro com Caleb (o filho que moralmente a continuava) e não suporta o encontro com o “filho do pai” que fisicamente era igual a ela”

Basta acrescentar que James Dean receberia aqui a sua primeira nomeação para o Óscar. Mais dois filmes (“Fúria de viver” e “O gigante”) e os deuses o reclamariam. Morreu a 30 de Setembro de 1955, ao volante de um Porsche. O mito, esse, já nos alimentava retina e coração.

Outras sugestões:
- Parque Jurássico/Jurassic Park (EUA, 1993, cor/1.85:1, *****, Canal Hollywood, 21h00) de Steven Spielberg com Sam Neil, Laura Dern, Joseph Goldblum, Ariana Richards, Joseph Mazzello

- Topázio/Topaz (EUA, 1969, cor/1.85:1, ****, SIC Mulher, 23h00) de Alfred Hitchcock com Frederick Stafford, Dany Robin, Claude Jade, Michel Piccoli, Philippe Noiret

Bons filmes. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Quando Shakespeare encontra actores em estado de graça...

2005-10-26T13:10:00.000+01:00

Após desferir o golpe final em Júlio César, Brutus dirige-se ao povo. Da escadaria do Senado, justifica o seu acto como uma tentativa desesperada de salvar a República e devolver a liberdade e o porte digno a todos os romanos. Agora, Brutus vai-se retirar para dar a palavra a Marco António que, conforme combinado entre ambos, irá fazer o elogio fúnebre de César. James Mason (Brutus) fora soberbo no papel de homem ferido nos seus ideais. Marlon Brando, contudo, nesta oratória de dez minutos pelo seu imperador quase consegue roubar o filme a toda a gente. Na impossibilidade de aqui colocar um clip com essa sequência, deixem-me partilhar convosco o discurso de Marco António (vou tentar aliviar a péssima tradução brasileira e descartar as indicações cénicas).

“BRUTUS – Caros concidadãos, é meu desejo voltar só para casa; peço-vos, porém, que por amor de mim fiqueis com António. Prestai honras ao corpo, aqui, de César, e ao discurso em que António há-de suas glórias enaltecer, o que lhe permitimos. Encarecidamente a todos peço que, a não ser eu, ninguém daqui se arrede até que Marco António haja falado.
1º CIDADÃO – Ficai todos! Ouçamos Marco António.
3º CIDADÃO – Subi à tribuna! Vamos escutá-lo. Nobre António, subi.

ANTÓNIO – Muito agradecido vos fico, por amor, tão-só, de Brutus.
4º CIDADÃO – Que disse ele de Brutus?
3º CIDADÃO – Que agradecido ficava a todos nós por amor dele.
4º CIDADÃO – Será bom que não diga nada contra o nome de Brutus.
1º CIDADÃO – Que tirano foi esse César!
3º CIDADÃO – Justo. Para Roma, foi grande bênção ficar livre dele.
2º CIDADÃO – Ficai quietos! Ouçamos Marco António!
ANTÓNIO – Generosos romanos...
CIDADÃOS – Psiu! Ouçamo-lo.
ANTÓNIO – Amigos, Romanos, compatriotas, escutai-me! Venho sepultar César, não fazer-lhe elogios. Aos homens sobrevive o mal que fazem, mas o bem quase sempre com os seus ossos fica enterrado. Deixemos que seja assim também com César. O nobre Brutus disse-vos que César era um ambicioso. Se o foi, realmente, grave falta era a sua, tendo-a César gravemente expiado. Com licença de Brutus e dos presentes – porque Brutus é um homem honrado, como o são os restantes, todos homens honrados – venho dizer algumas palavras no funeral de César. César era muito meu amigo, fiel e justo; mas Brutus diz que ele era ambicioso, e Brutus é um homem honrado. César trouxe muitos cativos para Roma, cujos resgates o tesouro encheram. Nisso se mostrou César ambicioso? Às súplicas dos pobres, os olhos de César enchiam-se de lágrimas. A ambição parece ser de índole mais dura. Mas Brutus diz que ele era ambicioso, e Brutus é um homem honrado. Vós o vistes nas Lupercais: três vezes lhe apresentei uma coroa de rei, que três vezes ele recusou. Seria isto ambição? Todavia, Brutus diz que ele era ambicioso, e Brutus é sem dúvida um homem honrado. Contestar não pretendo o nobre Brutus; só vim dizer-vos o que realmente sei. Todos vós o amastes em tempos, e não teria sido sem motivo. Que motivo, então, vos impede hoje de o chorar? Ó raciocínio, foste albergar-te nos animais bravios, tendo os homens o uso perdido da razão! Perdoai-me, esperai com paciência! O meu coração jaz ali, junto de César, e tenho de calar-me até que ele torne para mim.
1º CIDADÃO – Há muita razão no que ele diz.
2º CIDADÃO – Pensando bem, César praticou muita injustiça.
3º CIDADÃO – Mas que injustiça, senhores? Temo que quem vier depois seja pior.
4º CIDADÃO – Haveis reparado no que disse António? Recusou a coroa. Logo, é certo não ter sido ambicioso.
1º CIDADÃO – Isso provado, muita gente terá de pagar caro!
2º CIDADÃO – Pobre homem! Tem os olhos vermelhos como fogo, de tanto chorar!
3º CIDADÃO – Não existe em Roma outro mais nobre do que António!
4º CIDADÃO - Atenção! Vai falar de novo.
ANTÓNIO – Ainda ontem a palavra de César teria podido enfrentar o Universo Agora jaz ali, sem que ante o seu cadáver se curve o mais humilde. Ó cidadãos! Se estivesse eu disposto a rebelar-vos o coração e a mente, espicaçando-os para a revolta e para a ira, seria injusto para com Brutus e para com Cassius, que, todos o sabeis, são homens honrados. Não lhes farei essa injustiça! Prefiro ser injusto para com o morto, para comigo próprio e para vós outros, do que para com homens tão honrados. Mas tenho aqui um pergaminho com o selo de César, que encontrei no seu gabinete. Trata-se do seu testamento. Permiti que o povo saiba o que diz – se bem que, perdoai-me, não tenciono lê-lo – e todos irão beijar as feridas do cadáver de César e embeber os lenços no seu sagrado sangue! Sim, mendigareis um só dos seus cabelos como relíquia e, ao morrerdes, deixá-lo-eis em herança, como um rico legado aos vossos sucessores.
4º CIDADÃO – Desejamos ouvir o testamento. Lede-o, António.
CIDADÃOS – O testamento! O testamento! Queremos ouvir o testamento de César!
ANTÓNIO – Tende paciência, amigos, mas não devo lê-lo! Não convém ficardes sabendo quanto César vos amava. Não sois feitos de pau, nem de pedra, sois homens; e, como homens, ao ouvirdes o testamento de César, ficaríeis exacerbados pela indignação. Não é conveniente saberdes que sois vós os seus herdeiros, pois se o soubésseis, oh!, o que não poderia acontecer!
4º CIDADÃO – Lede o testamento! Lede o testamento de César, António! Tendes de nos ler o testamento de César!
ANTÓNIO – Sereis pacientes? Ficareis um momento tranquilos? Fui demasiado longe dizendo-vos o que disse. Temo prejudicar os honrados cidadãos cujos punhais feriram César. Receio!
4º CIDADÃO – São traidores! Homens honrados? Nunca!
CIDADÃOS – São vilões e assassinos. O testamento! A sua última vontade! Lede o testamento!
ANTÓNIO – Forçais-me a ler o testamento? Sendo assim, formai um círculo em volta do cadáver de César e deixai-me mostrar a quem ele fez o testamento. Dais-me licença que desça? Consentireis que o faça?
CIDADÃOS – Descei.
2º CIDADÃO – Podeis descer.
3º CIDADÃO – Estais autorizado a fazê-lo.
4º CIDADÃO – Formai um círculo. Colocai-vos em redor
1º CIDADÃO – Afastai-vos do cadáver!
2º CIDADÃO - Lugar a António, ao mui nobre António!
ANTÓNIO – Não, não vos aproximeis tanto de mim. Ficai à distância!
CIDADÃOS – Recuai! Espaço! Recuai!
ANTÓNIO – Se lágrimas tiverdes, preparai-vos para as derramar agora! Conheceis esta túnica. Ainda me lembro quando César a estreou. Foi numa tarde de Verão, na sua tenda, no mesmo dia em que venceu os Nérvios. Olhai! Por aqui entrou o punhal de Cassius! Vede o rasgão deixado pela adaga do invejoso Casca. E por este o feriu o seu muito amado Brutus. E, ao retirar o ferro maldito, como o sangue de César acorreu a esta janela aberta na carne, como que a certificar-se de que fora realmente Brutus quem vibrara o golpe; porque Brutus, como o sabeis, era o anjo de César. Julgai vós, ó deuses!, com que ternura César o amava. De todos, foi esta a ferida mais dolorosa de todas, pois quando o nobre César viu que também Brutus o atacava, a ingratidão, mais do que o braço dos traidores, aniquilou-o! Foi nesse momento que estalou o seu forte coração. E, cobrindo o rosto com o manto, ali caiu o grande César, aos pés da estátua de Pompeu, agora inundada de sangue. Oh, que queda, caros concidadãos! Eu, e vós, e todos, nesse instante caímos, enquanto triunfava a traição, rubra de sangue. Oh! Vejo que chorais, que sois sensíveis à piedade: abençoadas lágrimas derramais. Mas chorais tanto, bondosas almas, só de a túnica verdes do nosso César, assim, cheia de rasgões? Olhai, então, para aqui! Aqui jaz ele próprio, trespassado, como vedes, pelos traidores.
1º CIDADÃO – Oh, lamentável espectáculo!
2º CIDADÃO – Oh, nobre César!
3º CIDADÃO – Oh, dia fatal!
4º CIDADÃO – Oh, traidores, vilões!
1º CIDADÃO – Sangrento quadro!!
2º CIDADÃO – Queremos vingança!
CIDADÃOS – Vingança, já! Procurai, queimai, incendiai, matai, degolai! Que não fique vivo um só traidor
ANTÓNIO – Sossegai, compatriotas!
1º CIDADÃO – Silêncio! Ouçamos o nobre António!
2º CIDADÃO – Ouvi-lo-emos! Segui-lo-emos, com ele morreremos!
ANTÓNIO – Bons amigos, caros amigos, que não seja eu a levar-vos a uma súbita revolta, a uma ira desnecessária. Aqueles que consumaram o crime são homens honrados. Que secretas razões tiveram para o fazer, ai de mim, não sei. O que os levou a isso? São homens sensatos e honrados, todos eles, e decerto apresentarão as suas razões. Não venho, amigos, excitar os vossos ânimos. Eu não sou bom orador, como Brutus. Sou, como todos sabeis, um homem franco e simples, que era amigo do seu amigo, e isto, sabem-no bem aqueles que me deram autorização para falar dele publicamente. Porque não tenho talento, nem eloquência, nem mérito, nem estilo, nem gestos, nem o dom da palavra que inflama o sangue dos ouvintes, e contento-me em falar tal como falo, simplesmente, dizendo-vos apenas o que todos sabeis; mostro-vos as feridas do bondoso César, estas pobres bocas mudas, e são elas a falar por mim! Mas se eu fosse Brutus, e Brutus fosse António, esse António haveria de exasperar os vossos ânimos e, a cada uma das feridas de César, uma voz dar, capaz de comover e amotinar cada uma das pedras de Roma.
CIDADÃOS – Revolta, sim! Revolta!
1º CIDADÃO – Queimemos a casa de Brutus.
3º CIDADÃO – Partamos, então, sem demora. Procuremos os traidores.
ANTÓNIO – Escutai ainda mais algumas palavras, compatriotas!
CIDADÃOS – Silêncio! Que fale António, o mui nobre António!
ANTÓNIO – Correis assim, amigos, e nem sabeis porquê. Que vos fez César para merecer tanto os vossos afectos, para ser por vós amado a tal ponto? Ah!, ainda o ignorais! Devo então dizer-vos! Esquecestes o testamento de que vos falei!
CIDADÃOS – É verdade! É verdade! O testamento! Fiquemos para ouvir o testamento!
ANTÓNIO – Aqui o tendes, ainda com o selo de César. César deixa a cada um de vós, cidadãos romanos, setenta e cinco dracmas.
2º CIDADÃO – Nobilíssimo César! Vingaremos a sua morte!
3º CIDADÃO – Oh, real César!
ANTÓNIO – Tende paciência e escutai-me.
CIDADÃOS – Silêncio!
ANTÓNIO – Além disso, deixou-vos os seus passeios públicos, os seus caramanchões privados e os seus jardins deste lado do Tibre. Sim, deixou-vos, para sempre, para os vossos herdeiros, como pontos de usufruto comum, para que neles pudésseis passear e distrair-vos. Foi um César, realmente! Outro igual, quando teremos?
1º CIDADÃO – Nunca! Nunca! Sigamos para a praça sagrada, a fim de o corpo ali queimarmos e, com os tições, as casas incendiemos de todos os traidores. Carreguemos o corpo.
2º CIDADÃO - Trazei fogo.
3º CIDADÃO - Derrubemos os bancos.
4º CIDADÃO - Derrubai janelas, cadeiras, o que for.”

Os cidadãos de Roma carregam agora o corpo de César, enquanto Marco António, lentamente, lhes vira as costas e começa a subir a escadaria do Senado. A expressão de Brando é ambígua, algures entre a satisfação cínica e o temor pelo futuro. Que tudo isso se manifeste na face de um actor, não é obra de somenos.

A peça “Júlio César”, de William Shakespeare, está disponível para “download” em: http://virtualbooks.terra.com.br/freebook

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

O FILME DO DIA - Júlio César

2005-10-25T08:26:00.000+01:00

Júlio César/Julius Caesar (EUA, 1953, pb, 120m, *****, RTP Memória, 22h00) de Joseph L. Mankiewicz com James Mason, Marlon Brando, John Gieguld, Louis Callhern, Deborah Kerr.

Talvez a mais feliz das adaptações de Shakespeare ao Cinema, pela mão de um cineasta que tinha justamente a palavra como essência do seu labor. Filme onde a fome de poder e a consciência moral se digladiam sem vitória possível, onde o não dito é quase tão ensurdecedor como o dito, onde um simples olhar se revela um veneno mortal, no sublime preto e branco em tons de cinzento da fotografia de Joseph Ruttenberg, espelho das sombras e fantasmas que cada personagem carrega aos ombros. E. claro!, um Marlon Brando de estarrecer, nesse Marco António que pega em César ao colo depois de assassinado por Brutus (James Mason), desce a escadaria do Senado e o deposita aos pés do povo, desejoso de atirar o cadáver aos cães. Marco António junta-se-lhes no coro e começa o espectáculo: um discurso que parte da negação de César enquanto homem e imperador para chegar à sua glorificação enquanto salvador de Roma e deus. Por esta altura, já os cidadãos se desfazem em lágrimas e clamam a reparação da injustiça: querem Marco António no trono. Dez minutos de ficar com os cabelos em pé, só de ver o duelo de Brando com a câmara de Mankiewicz. Se não soubesse que era cinema e que naquele tempo não havia máquinas de filmar, ia jurar que se trataria de algum comício em directo do Senatorium. Ou não transpirasse "Júlio César" política por todos os poros, nesses anos 50 do Senador McCarthy e da sua caça às bruxas!

Fiquem bem. Vemo-nos por ai...

A vida em 24 linhas

2005-09-29T08:12:00.000+01:00

Mais do que o poema que gostaria de ter escrito, estas são palavras que gostaria de viver... Obrigado, Inês, por me dares a descobrir Pablo Neruda. Pois!, eu pecador me confesso: quase nada li do bardo chileno...

Morre lentamente quem não viaja,
quem não lê, quem não ouve música,
quem destrói o seu amor próprio,
quem não se deixa ajudar.

Morre lentamente quem se transforma escravo do hábito,
repetindo todos os dias o mesmo trajecto,
quem não muda as marcas no supermercado,
não arrisca vestir uma cor nova,
não conversa com quem não conhece.

Morre lentamente quem evita uma paixão,
quem prefere o "preto no branco" e os "pontos nos is"
a um turbilhão de emoções indomáveis,
justamente as que resgatam brilho nos olhos,
sorrisos e soluços, coração aos tropeços, sentimentos.

Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz no trabalho,
quem não arrisca o certo pelo incerto atrás de um sonho,
quem não se permite, uma vez na vida, fugir dos conselhos sensatos.

Morre lentamente quem passa os dias queixando-se da má sorte ou da
chuva incessante, desistindo de um projecto antes de iniciá-lo,
não perguntando sobre um assunto que desconhece
e não respondendo quando lhe indagam o que sabe.

Evitemos a morte em doses suaves, recordando sempre que estar vivo
exige um esforço muito maior do que o simples acto de respirar.
Estejamos vivos, então!

Pablo Neruda

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Postais de Cuba - Pecadilhos...

2005-09-14T18:26:00.000+01:00

A tarde já me batia à janela, o vai-vém de camiões e tractores e motoretas abrandara, a fome começava a incomodar-me. Hora de almoço, pois... Lá do fundo, porta do corredor escancarada, chegava-me um aroma intenso a azeite escaldado. O refogado de cebola e tomate prenunciava o ritual. Antigo, talvez fruto de uma necessidade que refinou o engenho. Pão duro no fundo da tigela grande, lembrando tempos em que se amassava para toda a semana, a água vasada lentamente, pedacitos de tomate salpicando a pedra, os vapores enfeitiçando-nos as narinas, a colher de pau afogando bem as fatias no caldo. Breves momentos de repouso, as dádivas da terra congeminando uma alquímia dos sabores.

As sopas de tomate, como a açorda de alho, servem-se a gosto. Por mim, prefiro-as bem molhadinhas, o miolo a desfazer-se-me na boca, o caldo a afundar-se-me na língua, as batatas e o ovo a deslizarem goela abaixo. Por isso, sou sempre o último a encher o prato, fundo a transbordar abundantemente e ameaçando a brancura da toalha. Não tenho pressa, deixo-me seduzir por cada colherada – sim, que isto de sopas à alentejana não faz sentido de garfo e faca. Repito a dose, o estômago a protestar, eu a não fazer caso; estes sabores da planície, cá para mim, têm um feitiço qualquer, arrasam a vontade de qualquer um...

Cama, está-se mesmo a ver, a fatia de melão engolida a caminho do quarto. Deixo-me cair, farto, o ranger da cama a soar-me já distante. Uns segundos mais e eis-me a sonhar com o almoço do dia seguinte. Pelos vistos, de nada me valeram as poucas aulas de catequese em que pus os pés. E os pecados, mesmo ateu, costumam pagar-se caro. Uma reviravolta mal calculada, a cama a finar-se, um trambolhão de meia-noite, o joelho esquerdo a guinchar de dor, gelos e repousos à vista. Bem, o gelo ainda vá...

Que se lixe! Alguém faz o obséquio de me dizer a ementa de amanhã?

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Postais de Cuba - A permanência da memória

2005-09-13T18:51:00.000+01:00

Sentei-me no banco, óculos postos e livro na mão. Não já a Tortuga das traquinices de garoto, férias de Verão no pino, golfadas de sangue na guelra. Pedra rosa salpicada de branco onde, por gosto e vocação, fazíamos questão de deixar impressionistas marcas de lama. Água e terra transbordando de cada canteiro, o Ti Joaquim absorto no enrolar de outra beata. Um chispe do isqueiro e ei-lo, à pressa, a mudar a mangueira enquanto nos rogava pragas de meter medo ao susto. Esses assentos levou-os o camartelo quando, num arremedo de pós-modernismo, a Paula O’Neil arrasou geometrias e afectos. Céus!, que falta me faz o mistério, o jogo de luz e sombras que, lá do alto das copas cerradas, se derramava sobre os trilhos desenhados pelas nossas bicicletas na brandura da terra entre canteiros... As árvores - essas onde, no despudor da inocência, vertíamos as águas sorvidas no bebedouro ali perto -, as árvores, dizia, ainda teimam no tango diário com o Sol. Felizmente!

Aventuro-me nos meandros da stand-up lusa. A Zé e o Eduardo, talvez saturados do meu negrume bloguista, despejaram-me em cima “O regresso do homem que mordeu o cão” como recordação dos meus 41 anos. E eu que sim, que gostava, que lia, estava prometido! Só agora... Só agora, aqui em Cuba, neste jardim de tantas outras descobertas, me entrego a esta leitura despreocupada, condizente com a preguicite dos neurónios em férias. Embarco neste voo planado sobre a consciência; sabe bem esta evasão de mim, este alheamento de fogos, e bombas, e ventos danados, e défices, e rentrées, e “frangos”... Uma barrela da alma, por assim dizer.

A tarde vai-se indo, mansa. Uma nesga de Sol lambe ainda os ramos mais altos das laranjeiras que me ladeiam o olhar. E também aviões rasgando fiapos laranja, despojos da canícula, o rasto dos motores lentamente diluído no azul do céu. Um adeus que passa, uma aventura que não consigo agarrar. Mais uma, apenas... O calor empapa o ar, espessa-o, mão amiga pousada nos meus ombros, a serenidade do crespúsculo alentejano a amansar-me o sangue. Dolente, leve, esquecido do corpo, pardal de galho em galho. Um eu-Jorge rabiscado com os traços da verdade, a carvão somente, toda a harmonia deste pedaço do mundo transmutada em paz de espírito.

Livro nas pernas, olhos que abraçam o infinito. Mesmo que por uns escassos setenta metros, até ao muro branco da Casa do Povo. Saboreio a raridade do momento, delicado e frágil como uma flor de dente-de-leão. A mínima aragem pode estilhaçá-lo, qualquer movimento descompassado atirá-lo para o vazio. Por isso esta minha quietude, por isso esta sangria do pensar. Arrecadá-lo numa caixinha de fósforos, eis o sonho. Para, em qualquer tempo e onde quer que esteja, quando a biologia me pregar uma das suas partidas, e o descontrolo motor me revolver as entranhas e trouxer à tona o Hyde nelas adormecido, reencontrar-me no abrir de uma gaveta. Da caixinha de fósforos no fundo na algibeira. Tão simples como isso...

Reparo que a ferrugem começou já a comer o esqueleto do banco. Um par de anos e haverá chagas abertas. Depois, a madeira irá abrindo fendas, lascas carunchosas retornarão ao pó, tábuas rangerão nos parafusos. E o jardim, já hoje parco de vivências, definhará ainda mais. Talvez se anime um pouco nos meses de Verão, os emigrantes a regressarem, o café-esplanada lá do fundo a abrir e a fervilhar de bicas e imperiais e, queira Deus!, copos de três. Mas os bancos estarão vazios, sós, ausentes do coração dos homens. Pois ninguém neles se sentará. Nem putos de Game Boy na mão nem velhotes de camisa preta em busca de poiso para o cansaço. Nem sequer um casalinho na urgência do primeiro beijo. Talvez um pobre diabo, perdido de bêbedo, tropece nalgum e caia ferrado a dormir; mesmo assim, acho que já preferem a macieza da relva.

Apenas a memória por aqui se quedará, aninhada em recantos de que só eu conheço o atalho. As guerras de laranjas, as fisgas aprontadas para as tâmaras, os pardais e... os lampiões, e era a festança do dia se alguém conseguia rebentar também com a lâmpada!, o bilas e os jogos de caricas que se desdobravam em zaragatas sobre zaragatas, as mãos a pingar óleo das correntes das bicicletas, o chiar dos travões envolto nessa poeira fina que nos fazia zarpar para o bebedouro, as camisolas escorrendo a frescura das águas, e que gozo abrir a torneira no máximo e esguichar para tudo o que se mexesse!, às vezes o dedo falhava-nos e era banho certo vindo lá das alturas, o que não havia meio de falhar eram as palmadas bem medidas assim que assomávamos à porta do quintal, não chegavam já as nódoas negras e os arranhões, porra!..., os piropos sem nexo às miúdas, e nem por um canudo lhes chegávamos perto, o exibicionismo descarado a coberto de troncos e arbustos, “Consigo mijar mais longe do que tu, toma!”, a Tânia entalada em almanaques do Patinhas a destrambelhar-nos o coração e outras coisas, nem 13 anos e já uns pervertidos do caraças!, e depois lá tínhamos que ir para trás dos fardos de palha do Sr. Plácido..., de qualquer forma ainda me restava espaço nas mãos para a Sophia ou para o Dumas, e até esse súbito rebate de consciência que nos fez (eu, o António Maria e o João Francisco) enterrar um passarito entre as raízes do pinheiro grande. E, claro!, as tertúlias sobre coisa nenhuma nos outros bancos, os de duas tábuas pintadas de verde-escuro, pernas para trás, braços e queixos repousados no espaldar.

E lentamente, inexoravelmente, um manto negro ir-se-á tecendo sobre o jardim. A culpa não é dos bancos nem da Paula. Tirando o café, um mono de linhas direitas cravejado de ferro a fazer as vezes de porta e janelas, apenas o reflexo da cal a lembrar que esta foi terra de califas, a Paula até conjugou airosamente espaços abertos, recato de sombras das árvores quase centenárias, arranjos florais, línguas de relva e um espelho de água onde mergulham tamareiras e laranjeiras. O resto é nostalgia. Minha. A culpa nem tão pouco é dos jardineiros, viço e aprumo olhos adentro. Talvez seja apenas o ar dos tempos. Velhotes presos nos lares, garotos grudados às Playstations, namoricos frente a uma bica e um bolo na mais que estafada ida à pastelaria.

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Adenda 1

2005-08-02T17:17:00.000+01:00

"Uma casa na pradaria", título do anterior texto, é uma referência irónica à série homónima exibida pela RTP nos anos 70-80 do século passado. Talvez porque baseada no livro auto-biográfico de Laura Ingalls, uma das personagens principais, esse retrato da vivência no Oeste americano na segunda metade do século XIX peca por um moralismo algo excessivo e por sobrecarregar a narrativa de tons rosados. Não lhe podemos negar, contudo, a exaltação do espírito comunitário, naquela cidade onde a solidariedade era nota dominante e onde as autoridades tentavam, esforçadamente, conciliar a aplicação da lei - fundada no primado do bem comum - com resoluções justas para problemas de foro particular. Lição que, lá para as bandas da Guarda, parece ter sido esquecida.

Uma casa na pradaria...

2005-07-12T20:56:00.000+01:00

Tijolos à vista, janelas toscas, desamparada entre céu e terra. Casa modesta, a da família Matos. Que desceu lá das serranias em busca de pão no amanho da terra. Um contrato de arrendamento não renovado e os Matos à míngua de tecto. Uma mulher, um homem, cinco crianças.

Todavia, em João Antão, aldeia perdida nas faldas da Serra da Estrela, a solidariedade ainda mora no coração dos homens. Uns juntaram dinheiro para o terreno, comprado a um emigrante. Outros deram braços, tempo, tijolos, cimento, madeira e... amor. Mourejaram muitos fins-de-semana, suaram, alquebraram-se. Não desistiram. E os Matos ganharam um lar.

Entremeado com tanto voluntarismo e boa-fé, um espinho. Fatal. Um dia, passaram por ali os senhores fiscais da Câmara da Guarda. Que não senhor, que não podia ser. Que compreendiam o esforço, que sentiam muito o desespero da família Matos; mas que, tenham lá paciência!, a casota está escarrapachada em terreno da Reserva Ecológica Nacional, e etc. e tal, e a lei é igual para todos. Pobres, ricos e remediados. Portanto, facham lá favor de respeitar a lei e deixar as plantinhas crescerem à vontade, se não se importam a casa tem que ir abaixo nos próximos trinta dias, até que é Verão e sabe bem dormir ao relento, olhos nas estrelas, sabe-se lá!, até pode ser que dêem sorte no Euromilhões ou coisa assim, lá na Guarda é impossível por causa das luzes da cidade, e nesse aspecto vocês, os Matos, são uns felizardos do caneco, senão tem que vir cá o bulldozer da Câmara arrasar isto tudo à mesma, mas só com ordem do Sr. Dr. Juíz, portanto poupem-nos lá esse incómodo, para esta merda não ir a tribunal, isso era mesmo o cabo dos trabalhos e a gente só quer é estar sossegada e beber uns copitos e aceitar prebendas de ricaços, olhem, não sabem por acaso se há para aí a casa de algum ministro, pronto!, não nos importamos, pode ser só Secretário de Estado, a gente fecha os olhos, sabem como é, gente fina é outra coisa, a lei prevê excepções, excepto se não se tiver onde cair morto.

A história é quase incrível pela sua desumanidade, pelo seu formalismo bacoco e surreal. Estamos de acordo: é da própria natureza de uma lei existir para ser cumprida. No caso, para defender património biológico e ambiental cujo valor e especificidade tenham sido avalizados por especialistas. O objectivo do legislador terá sido o de evitar a predação de zonas ecologicamente sensíveis por especuladores imobiliários e ganâncias avulsas. Todavia, quando se puxa pela memória, um sorriso - que, depois, é grito de fúria! - sobe-nos aos lábios: na maior parte das vezes, são as Câmaras as primeiras a ceder à lei do betão, desafectando terrenos da REN e da RAN para projectos de bradar aos céus. A ansiada urbanização do Meco é apenas um exemplo. E o abate de sobreiros em Santo Estevão, outro. E os campos de golfe em regiões de seca, e os condomínios fechados em cima das dunas, e a Quinta do Lago a resvalar para o mar, e... Bolas, a memória escolhe os piores momentos para me falhar.

A conservação da Natureza, objectivo nobre, não se pode fazer contra as pessoas mas com as pessoas, com o seu envolvimento, com o seu empenhado esforço. Explique-se aos Matos que a sua casa está em zona sensível, quais os cuidados a ter, que código de boas condutas seguir. Ainda por cima, com crianças em idade escolar: ouro sobre azul no caminho da esperança de uma geração que corte, de vez e para sempre, com o nosso crónico atraso em matéria de civismo e cidadania.

E se os Matos tiverem mesmo que demandar outras paragens - e supondo que o Estado seja pessoa de bem e que o incumprimento da lei foi involuntário -, seria da mais elementar justiça que fosse o erário público a abrir os cordões à bolsa na construção da nova casa desta família. Porque a vocação do Estado não pode ser apenas a de arrecadar cobres de impostos e multas. Porque o Estado não pode destruir um lar por dá cá aquela palha e, serenamente, assobiar para o ar. Porque ter uma habitação condigna é um dos direitos fundamentais da pessoa humana, sem o qual fica impossibilitada de se realizar na sua plenitude e dar o seu contributo à comunidade. Por isso, a justa aplicação da lei é aquela que se funda na simbiose do Direito com o bater dos nossos corações.

Ah!, a propósito: porque diabo é que, nestes casos, a Quercus e primas associadas não tugem nem mugem?

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Férias em Roma...

2005-07-08T17:46:00.000+01:00

À beira-mar, o menino sonha. As suas mãos. hábeis e inocentes, amassam castelos de areia. A sua imaginação torna-os vivos, pulsantes de reis e princípes e cavaleiros e duelos de espadas. Ele é o pajem, coração nas mãos por uma princesinha. Apertos de alma, palavras furtivas, beijos de ar que as ondas levarão pela calada da noite. O menino, porém, não se importa. Ele sabe que amanhã é outro dia e que irá de novo à praia. E fará outro castelo, ainda mais alto e belo. Porque não há limite para a fantasia.

É a este nosso modo de vida - livres de sonhar, amantes de construir - que fanáticos terroristas se empenham em levar o caos. Porque Deus não lhes fez o mundo à medida dos seus desejos e caprichos. querem que abdiquemos da nossa liberdade, do nosso amor ao próximo, do nosso empenho em construir um mundo melhor. E não hesitam em matar. Para que, no nosso medo, nos escondamos como ratos. Para que, vivos, nos desterremos no limbo da morte.

A nossa resposta só pode ser uma - um manguito. Prenhe de vida vivida, gargalhadas de crianças, beijos sob os ulmeiros, trabalho, ir à rua despejar o lixo, barafustar com o vizinho que assassina Charlie Parker, dar um mergulho, ouvir os Pink Floyd, estudar, lágrimas e sorrisos, abraçar outros povos, ter medo de marcianos, chorar com Mozart, cair de lado com os Marx, adormecer com areia molhada nas mãos...

E, também, negar a histeria securitária em que, mais tarde ou mais cedo, vamos chafurdar. Não podemos, não devemos deixar que o legítimo combate ao terrorismo seja pretexto para tentações totalitárias. Chamemos os governos à razão - restringir direitos, liberdades e garantias, seja de quem for, é capitular, é perder a face ante um punhado de canalhas que têm como único e grande amor a morte.

Por isso, Raquel, voa e vai lá dar, qual Anita Ekberg, um valente mergulho na Fontana di Trevi. Que bonita homenagem às vidas que já não se podem cumprir!

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

O meu balde

2005-07-06T20:34:00.000+01:00

Na minha banheira, tenho um balde. E não é uma metáfora, é mesmo um desses vulgares baldes de plástico da loja dos trezentos. E não, não tenho um patinho de borracha nem estou lélé da cuca!

Trata-se, na verdade, de um acto da mais elementar cidadania. Uma ode de amor aos outros - os que me rodeiam e os vindouros. Não apenas do meu pequeno canto, mas do Mundo. Onde a água mata - e matará! Onde os caprichos do clima alagam terras e semeiam desertos. Onde a água existe avassaladoramente - e onde cada gota é uma petita de ouro. Onde as guerras futuras não serão por petróleo - mas sim por esse precioso líquido.

Que urge começar a poupar. E é aqui que eu e o meu balde entramos em cena. No banho. Não que ele precise de grandes lavagens. Eu é que sou o porco deste dueto. Eu é que gasto água. O meu balde ajuda a poupá-la.

A torneira abre-se. Mudo para o chuveiro. Enquanto a água quente não vem, deixo-a cair no balde. Isto nos meses mais frios. No Verão, uso as primeiras saraivadas para molhar a parte de baixo do corpo. Quando fica tépida, passo ao tronco. E vou subindo, até que o fio quente me escorre pela cara, lavando a noite. Esta água é depois usada na sanita ou na rega das plantas da escada.

Claro que não foi fácil. Os maus hábitos custam a perder. Tive que aprender a domesticar gestos, a esconjurar lapsos. A tomar como parte de mim a sede do Outro. E não apenas no duche. No saudável hábito de usar o copo dos dentes. A não abrir a torneira à bruta para lavar as mãos. A enxaguar várias peças de louça com a mesma água, passando-a de umas para outras, antes da lavagem. A premir suavemente o autoclismo quando é para me desfazer de água de azeitonas - acreditem, basta um pequeno toque para não ficar nem vestígio...

Um futuro possível depende de nós, do nosso querer, da nossa incomodidade perante o sofrimento dos que bebem de uma miragem.

Poupem água. Mas com entusiasmo, sem aquele enfado de "tias" platinadas.

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Politicamente (in)correcto 2

2005-07-01T14:27:00.000+01:00

Desde que o Governo francês proibiu o uso do véu islâmico nas escolas públicas – e a bondade ou malvadez da decisão não é para aqui chamada -, intelectuais de todos os quadrantes não resistiram a pregar-nos as virtudes de tão versátil peça de vestuário. É sempre a mesma cantiga: a diversidade cultural como seguro de vida da espécie humana, a tolerância ante as idiossincrasias de cada povo, o respeito pelas tradições e costumes alheios.

Concordo e assino de cruz. Dos caretos das aldeias beirãs ao "Conde de Maio" na Letónia, aqui se revela todo um programa de resistência à uniformização cultural em curso. E, mais significativo, um esforço para a manutenção da identidade de cada povo ou nação, mormente quando os ventos da História sopram do lado da Lua.

E, contudo, a questão impõe-se: qual o elo comum entre o cante alentejano e uma dança boiarda? Descontando o peso do social, são actos livres. A que se adere voluntariamente. Tão voluntariamente que alguns desses costumes estão em risco de extinção!

A diferença é abissal. O uso do véu ou a excisão feminina (1) nada têm de tradição. Não são escolhas, são imposições. Uma tirania dos mais fortes e virtuosos sobre os fracos e ímpios. Pois não se está mesmo a ver? Todos os homens são uns santos e as mulheres só pensam nas mil e uma maneiras de os desencaminhar do justo caminho. Um pescoco ao léu é, claro está, um convite sem prazo de validade. E, já se sabe, a carne é fraca… Só ainda não percebi qual!

Ah!, já alguém se lembrou de perguntar a opinião das mulheres? Em saber qual a sua escolha, livre e consciente?… Olha que boa ideia para um referendo! Quer dizer, se os sheiks, imãs, ayatolahs e companhia deixassem.

Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

(1) – Ou, noutro plano, a circuncisão masculina.

O FILME DO DIA - Lolita

2005-06-29T10:11:00.000+01:00

Lolita (EUA/GB, 1962, pb/1.66:1, *****) de Stanley Kubrick com James Mason, Shelley Winters e Sue Lyon – Drama (TCM, 20h05)

Com todo o desvelo, pinta-lhe as unhas dos pés. Sopra para secar o verniz. E beija-lhe cada um dos dedos. Ele é Humbert Humbolt (James Mason), meia-idade, escritor em crise de inspiração. Ela é Dolores Haze (Sue Lyon), 14 anos, mulher fatal avant la lettre. Em 1962, Stanley Kubrick pegava no romance de Nabokov e filmava uma das mais alucinantes histórias de desejo e perdição que o Cinema já nos deu, queda nos abismos de que nenhum de nós está a salvo. Obra-prima, pois claro!

Outras sugestões:

- A conspiração do silêncio/Bad day at Black Rock (EUA, 1955, cor/2.55:1, *****) de John Sturges com Spencer Tracy, Robert Ryan e Anne Francis – Thriller (TCM, 22h30).

- Criaturas ferozes/Fierce creatures (GB/EUA, 1997, cor/1.85:1, ***) de Fred Schiepsi e Robert Young com John Cleese, Jamie Lee Curtis, Kevin Kline e Michael Palin – Comédia (AXN, 22h30).

- Dossier Pelicano/The Pelicano brief (EUA, 1993, cor/2.35:1, ****) de Alan Pakula com Julia Roberts, Denzel Washington e Sam Shepard – Thriller (Hollywood, 23h30).

Bons filmes. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Politicamente (in)correcto 1

2005-06-28T09:07:00.000+01:00

Observação básica: há prostituição. Pergunta básica: porquê? Resposta básica: porque há mercado. Oferta e procura. Por um lado, condições socio-económicas adversas podem levar ao compromisso faustiano de vender a própria carne em troca da sobrevivência. E, mais do que o corpo, a renegar um projecto de vida – ou a sua hipótese. A prostituição é uma das facetas mais degradantes da condição humana, lá onde o amor-próprio rasa a estaca zero. Não é coisa bonita de se (vi)ver. Desiludam-se, pois, os líricos e as “tias” que guardem o frasquinho dos sais. Nenhum petiz irá, entre dois goles de leite, proclamar solenemente: “Quando for grande, quero ser prostituta(o)!”.

Numa nesga do outro prato da balança, a fascinante complexidade da vida: casamentos enviesados, rotas de solidão, busca de afecto, formas diferentes e inconfessáveis de viver a sexualidade. Mas o que realmente equilibra o fiel é o velociraptor que existe em nós, homens… e mulheres (?). Diz-me a experiência diária (pessoal e alheia…) que não podemos ver um palmo de pele sem que fiquemos logo com partes do corpo aos saltos. Está bem que as senhoras levam foguetes para a festa, estes calores de Verão a pedirem vestes mínimas. Mal iria o mundo se desviássemos o olhar, se o sangue não nos disparasse pelas veias à velocidade da luz. É de lei, são as regras da atracção, faz parte do código genético das relações humanas. E, todavia, eu queria acreditar que evoluímos um nadinha desde o tempo das savanas. Que, apesar da nossa natureza animal, aprendemos a usar o nosso grande cérebro para dominar os impulsos. Que, embora gulosos, temos discernimento quanto baste para estabelecer limites. Que o amor e o respeito devido ao nosso semelhante podem ser travão às grosserias que largamos boca fora, muitas vezes nas costas do Outro.

Posto isto, não tenhamos ilusões. A menos que o mundo dê uma grande reviravolta, a prostituição connosco nasceu e connosco há-de morrer. Em grande parte devido a este modelo de sociedade que construímos, patriarcal, que se revê na dominação do sexo oposto. Mas também porque, pese embora o meritório trabalho de organizações humanitárias que tentam dar rumos de vida a essas “mulheres da rua”, há aquelas que não querem ser resgatadas. “Habituei-me a isto, o que é que vou ficar a fazer em casa?”, dizia uma prostituta a uma jornalista do “Expresso”. Por ela e tantas outras, seria bom que nos abstivéssemos de puritanismos, que não teimássemos em varrer a realidade para debaixo do tapete. Que criássemos condições sanitárias e normas legais para garantir a segurança dessas profissionais, inclusive o direito à segurança social através dos impostos pagos com o árduo trabalho de satisfazer desejos e prazeres que não os seus. Isso sim, seria mesmo o triunfo do amor sobre o preconceito.

Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

O corvo

2005-06-23T13:51:00.000+01:00

Estando eu nos comigos de mim a divagar sobre a osmose de mundos, sobre realidades paralelas que se sobrepõem e mutuamente se fertilizam (ai aquela casa de banho, ainda a fazer das suas!...), pousaram os meus olhos sobre um dos livros seminais da minha adolescência: "O despertar dos mágicos", de Louis Pawels e Jacques Bergier. Grande parte do livro é dedicada a analisar as raízes esotéricas (bem!, eu queria escrever "esquizofrénicas"…) do nazismo e a erguer castelos no ar sobre civilizações desaparecidas, mundos paralelos e outras palermices. Aliás, na minha biblioteca tenho um metro e meio bem medido de literatura deste tipo. Num rapazola de 15 anos entediado dos bancos da escola, aquela resma de livros era como umas doses de Prozac. Para esquecer…

E, todavia, mora por lá uma pequena história que ilustra essa desorientação que todos sentiríamos ao entrar naquela casa de banho. É contada, na primeira pessoa, pelo antropólogo americano Loren Eiseley. Deixem-me partilhá-la convosco:

«Descobrir outro mundo não é apenas um facto imaginário. Pode acontecer aos homens. Aos animais também. Por vezes, as fronteiras resvalam ou interpenetram-se: basta estar presente nesse momento. Vi o facto acontecer a um corvo. Esse corvo é meu vizinho: nunca lhe fiz mal algum, mas ele tem o cuidado de se conservar no cimo das árvores, de voar alto e de evitar a humanidade. O seu mundo principia onde a minha vista acaba. Ora, uma manhã, os nossos campos estavam mergulhados num nevoeiro extraordinariamente espesso e eu dirigia-me, às apalpadelas, para a estação. Bruscamente, à altura dos meus olhos, surgiram duas asas negras, imensas, precedidas por um bico gigantesco, e tudo isto passou como um raio, soltando um grito de terror tal que faço votos para nunca mais ouvir coisa semelhante. Esse grito perseguiu-me durante toda a tarde. Cheguei a consultar o espelho, perguntando a mim próprio o que teria eu de tão revoltante…

Acabei por perceber. A fronteira entre os nossos dois mundos resvalara, devido ao nevoeiro. Aquele corvo, que supunha voar à altitude habitual, vira de súbito um espectáculo espantoso, contrário, para ele, às leis da natureza. Vira um homem caminhar no espaço, mesmo no centro do mundo dos corvos. Deparara com a manifestação de estranheza mais completa que um corvo pode conceber: um homem voador…

Agora, quando me vê, lá do alto, solta pequenos gritos e reconheço neles a incerteza de um espírito cujo universo foi abalado. Já não é, nunca mais será como os outros corvos…»

Espero que se tenham divertido. Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

O FILME DO DIA - Horizontes de glória

2005-06-23T09:06:00.000+01:00

Horizontes de glória/Paths of glory (EUA, 1957, pb/1.37:1, *****) de Stanley Kubrick – Guerra (Hollywood, 23h30).

Num preto e branco cor de sangue, Stanley Kubrick dá-nos uma visão nauseabunda da luta de trincheiras na I Guerra Mundial. Um pelotão recusa-se a acatar uma missão suicida e os oficiais, na pessoa do Coronel Dax (Kirk Douglas), decidem dar o exemplo. Entre corpos mutilados e almas destruídas, fica a inquietação a assolapar-nos a consciência: nenhuma guerra dignifica os homens, apenas os transforma em cães selvagens. Uma obra-prima de visão obrigatória.

Outras sugestões:

- A filha de Ryan/Ryan’s daughter (GB, 1970, cor/2.35:1, *****) de David Lean – Drama (TCM, 20h00).

- Barton Fink (EUA/GB, 1991, cor/1.66:1, *****) de Joel e Ethan Coen – Fantástico/thriller (Hollywood, 21h00).

- Debaixo de olho/Stakeout (EUA, 1987, cor/1.85:1, ***) de John Badhan – Policial/comédia (Sic Mulher, 22h00).

- Como se conquista um milionário/How to marry a millionaire (EUA, 1953, cor/2.55:1, ****) de Jean Negulesco – Comédia (RTP Memória, 22h15). ATENÇÃO: Marilyn Monroe e Lauren Bacall andam por aqui à solta…

Bons filmes. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Filhos da lua cheia...

2005-06-22T07:54:00.000+01:00

Lembro-me. Eu e o João Artur na saleta da televisão, muito juntinhos no mesmo sofá, saltitantes a cada rajada de vento. A nortada de Verão, ali para as bandas do Montejunto, costumava bater forte e feio! Sozinhos, abandonados à nossa sorte naquela ala da casa, luzes apagadas, o preto e branco a enfiar-nos fantasmas goela abaixo. Dois putos de 14 anos, a hora do lobo, um filme sobre filhos da Lua cheia ainda mais putos que nós. Há-de ficar-me para sempre na retina esse travelling rentinho ao chão, a música melíflua e a arranhadela na perna do João quando um rapazinho, de joelhos e debruçado sobre qualquer coisa, se virou para a câmara e a boca escorrendo sangue nos gelou o nosso!...

Para chegarmos ao quarto foi um bico de obra. A perspectiva de atravessarmos salões e corredores desertos era, pura e simplesmente, aterradora. No fundo do sofá, não sabíamos o que fazer. Se dar parte de fracos e berrar por alguém, se pegar o touro pelos cornos. De forcados, porém, nada tínhamos. E negar as hormonas nascentes, isso estava fora de questão. "Vamos?" e enchemos o peito de ar para logo cairmos redondos, as molas do sofá a ajudarem à festa... Olhávamos para as portas da saleta e o escuro, lá atrás, era matéria de monstros e demónios. Apáticos, ouvimos o hino, o esvoaçar da bandeira a enxotar-nos dali para fora. Nem assim. A coragem só assomou, timidamente, com a "chuva" da televisão a desenhar novos espectros na alvura das paredes. Porra, ala que se faz tarde!

De pé, agarrados um ao outro, combinámos a estratégia de ataque. Descalçar os ténis (a chiadeira da borracha na pedra, não sei se estão a ver...), ir até à porta da direita, acender a luz, marcha-atrás, apagar a televisão, voltar à porta, a disputa sobre qual de nós atravessava a próxima sala para acender a luz lá do fundo, acabou por ir quem melhor conhecia os cantos à casa, a ver lobisomens e fantasmas em cada canto, "João, podes vir!", o clique do interruptor a subir-me pela espinha, "Dá cá um abraço, meu!" - e esta lenga-lenga por mais duas ou três salas, umas escadas e um corredor, até fecharmos a porta do quarto com as costas. Na manhã seguinte, foi bastante difícil explicar à Belmira porque é que só umas das camas estava desmanchada...

Isto tudo para vos convidar a, hoje à noite, sairem de casa e uivarem à Lua. Segundo a NASA, por arte de um qualquer David Copperfield cósmico, o nosso satélite vai estar redondinho e enorme que nem queijo da serra. Há 18 anos que não acontece. Acho que é espectáculo a não desperdiçar...

Bons uivos. Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Fuga...

2005-06-21T08:49:00.000+01:00

Esta fotografia chegou-me por mail e com instruções de uso. Um artista, entediado da vida, arregaçou as mangas e meteu-se a pintar a sua casa de banho. Desconheço as razões de tal escolha. Do ponto de vista estético, é perfeitamente legítimo e original. Ontologicamente, também. O artista é livre de escolher o suporte do seu labor.

No referido mail, sugeria-se que contratássemos esse pintor para decorar o WC lá de casa. Finda a obra, dáva-se uma festa, bebidas à discrição. A piada era quando fôssemos espreitar o DVD da câmara escondida e juntássemos mais uns gritinhos de terror à nossa colecção...

Discordo! Estou numa de egoísmo. Se fosse em minha casa, seria o meu cantinho privado e secreto, fechado a setenta vezes sete chaves. Um jardim das delícias onde recolheria após um enfadonho e estúpido dia de trabalho a meter dados no PC e a fazer cálculos idiotas de quantos bacalhaus restam ao nosso instinto predatório - e logo eu, que Matemática não posso nem vê-la. Bem vistas as coisas, uns minutos de fuga por dia nunca fizeram mal a ninguém!

Fiquem bem. Vemo-nos por ai...

O gato

2005-06-20T13:51:00.000+01:00

Um gato – ou talvez fosse um cão. Ali, sem pingo de vida, numa das faixas de rodagem. Mesmo em frente ao Continente. Atropelado, provavelmente. Péssima maneira de começar o dia, esta. Autêntico murro no estômago a turvar a limpidez de uma manhã soalheira e cálida. Mais um e regurgitava o leite com chocolate que bebera minutos antes… Não consigo ficar impávido à morte de um animal, assim, em plena civilização. Morto por um carro. E não é nojo! É tristeza profunda. Como se a agonia do bicho se fizesse viva em cada uma das minhas células. E aqui é que está o problema, o busílis da questão. O meu corpo não reage assim à notícia do atropelamento de um simples e anónimo cidadão. Terão os telejornais das oito banalizado a morte humana a este ponto? Ou será apenas a consciência da nossa fragilidade, exposta a nu e tão próxima (ao alcance de um pneu, afinal...), a remexer-nos as entranhas? Qual crónica de uma morte anunciada...

Fiquem bem. Vemo-nos por aí…

O FILME DO DIA - O planeta proibido

2005-06-17T17:13:00.000+01:00

O planeta proibido/The forbidden planet (EUA, 1956, cor/2.35:1, *****) de Fred M. Wilcox com Walter Pidgeon, Leslie Nielsen e Anne Francis (TCM, 20h00).

Num longiquo planeta, uma colónia terrestre deixou de dar notícias. Uma missão é enviada para investigar e vão deparar-se com uma verdade terrível. Tipico filme de ficção científica dos anos 50, é uma metáfora da ameaça soviética, muitas vezes mais imaginária que real. Robby, talvez o robot mais simpático dessa época, corporiza já o pressentido receio das novas tecnologias, ao sofrer de um erro conceptual que o faz viver um estranho e perigoso complexo de Édipo...

Outras sugestões:
- As pontes de Madison County, de Clint Eastwood (Hollywood, 18h00) - Drama (****)
- A baía das tormentas, de Louis Malle (Hollywood, 23h30) - Drama (***)
- O mundo do oeste, de Michael Crichton (RTP1, 00h15) - Ficção científica (***)

Fiquem bem. Vemo-nos por ai...

Contacto

2005-06-17T09:22:00.000+01:00

A vaidade cega-nos. Olhamos para o próprio úmbigo e, helás!, eis o cú do mundo. Por isso, é bom ter amigos que ousem disparar sobre o balão e fazer-nos estatelar na terra chã do real. Com o ego na estratosfera, ia pôr-me a copiar os melhores textos do anterior blog quando o Nuno fez soar o alerta: o outro é o outro, uma tautologia evidente até para uma criança de colo. Se estou a erguer os alicerces de um novo lar, para quê ir esgaravatar no sotão da decrépita mansão? Vida nova, precisa-se! E obrigado, Nuno...

Agradeço as sugestões que, até agora, recebi. Uma delas é pertinente: a extensão dos textos. Vêm o cabeçalho do blog? No "setup", indica-se que não pode exceder 500 caracteres. Pois! Eu li, no entanto, 500 palavras. E vá de martelar o teclado, descuidando o metrónomo da escrita. Quando me dei por satisfeito, tinha quase uma página A4! Três mil e tal letrinhas! Corta, corta e corta... Consegui as fatídicas 500 palavras. "Copiar e colar", mas cabeçalho nem vê-lo. Pudera: até o programa informático que gere este site ficou entediado e, zás!, adormeceu. Mais umas batidas de claquete e 499 caracteres depois, ei-lo: sintético e eficaz! Acho eu...

Nem todas as situações, contudo, se podem medir pelo mesmo diapasão. Há temas que se prestam a ser mais palavrosos que outros. Estados de espírito que pedem tempo suficiente para se refazerem ao correr do texto. Falam-me da preguiça de ler. Talvez seja este o mal maior destes dias: não temos tempo nem paciência para o que quer que seja! E se o Miguel Sousa Tavares ocupa uma página inteira do jornal, está a escrever para marcianos? E o Lobo Antunes, para selenitas? Reparem: não vos aponto uma pistola à cabeça. Só lê quem quiser - se não, mandem-me dar uma curva.

Também me falaram da cor de fundo. Que é triste, sem luz, cheirando a velha. Sintoma maior da esquizofrénica sociedade de sucesso que pensamos habitar, plena de néons e sorrisos de plástico. É isso que quero evitar. Quero que este blog continue íntimo, confessional, uma carta que se escreve a um amigo ávido de notícias.

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...

Um novo alvorecer

2005-06-16T23:19:00.000+01:00

O Verão está a dois passos... Tempo de renovação, de esperança no viço de vidas que despontam agora para a maioridade. Assim, também eu resolvi libertar-me do espartilho gráfico do anterior site e, qual pato deslocado no tempo, migrar para este novo lar. Tenho pena das malas perdidas (o papel é idêntico...), mas a vida é prenhe de mudanças, de tempos que passam e de opções que se tomam. Vou, com toda a paciência do mundo, copiar o que de melhor escrevi no anterior blog, para que todos saibam quem sou e ao que venho. Espero que me acompanhem nesta nova jornada.

Fiquem bem. Vemo-nos por aí...